Écho sans retour

On leur fera le visage que l'on veut
d'après les lettres.

_ Hélène Cixous, L'Amour même

dans la boîte aux lettres
[Prière d'insérer]
 Ed. Galilée

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avec la fidélité des mots
derrière l'infidélité des liens
sous les illusions des choses, les choses de parole
je renonce

je veux l'automne sans discuter
m'émerveiller de l'affection indiscutable qu'ont les chats
mourir follement sous ma langue
j'ai perdu ma peau plusieurs fois
je la sens je la vois de l'autre côté du verbe
plusieurs fois trouvée entre encore et toujours
j'aurais passionnément dit
et de toutes les tonalités

le cri à voie basse
un chrysanthème dans la bouche

faut-il caresser le contraire à chaque émotion touchée ?
revêtir la robe d'un nouveau doute
une robe longue jusqu'aux racines
taraudée comme une roche

d'une urgence d'une violence
d'une extrême douceur 
des actes infléchis
j'étreins le désert
dépiautée

Chose, folie, mouvement, douceur : quatre-vingt-deux mots

« Tout avait commencé la veille.  Je venais de lire Savoir.
Et avant de fermer les yeux pour céder au sommeil, je me laissai envahir,
comme on dit, doucement, dans la douceur, par un souvenir d'enfance,
un vrai souvenir d'enfance, l'envers d'un rêve, et là je ne brode plus. »

                                                                              _ Jacques Derrida, Un vers à soie
                                                                            Points de vue piqués sur l'autre voile 

                                dans Jacques Derrida et Hélène Cixous, Voiles

                                                           Ed. Galilée, Paris - coll. Incises 

                                                         quatre-vingt deux mots

ici, l'armure a perdu son caractère solitaire. elle est dans une secrète complicité. c'est apprendre de la dualité des sens. il y a toujours un arrachement à soi d'être à vivre et ne pas confondre la première personne. " je " suis un moment qui arrive - excessif dans l'élan du sourire, de l'étoffe envolée. je ne suis pas qu'une heureuse fugitive. je retrouve l'air d'une histoire de la folie. comprenez-vous : je cherche l'infinité dans la fureur d'écrire le mouvement. ce mouvement redoutable des mouvements insensés. vivre cet être qui disparait. savoir le corps et le dire. et voilà que l'ombre de son image s'égare dans l'écluse du rêve. un tremblement ouvert dans les parages du vrai. petite peau du texte indémêlable...

 

Celle qui parle

Tu ne trouveras pas les limites de l'oubli, si loin que tu puisses oublier.

                                                            _ Maurice Blanchot, L'attente, l'oubli

                                                                                 le dialogue

elle est partie un matin puis elle est revenue des années plus tard, l'interroger sur sa vie. Peut-être trois ou quatre questions derrière des heures infinies de tension et d'ivresse. À la recherche d'un commencement, telle Eurydice arrachée des enfers, elle est tombée dans la vérité. Par la franchise du regard, il y a sans cesse la clairvoyance et une proposition intense — la nudité de l'Autre aussi. Comment elle a pu voir son visage sans connaître ses yeux. Au nom du destin, elle l'a appelé " visage " et c'est un mystère. Ce qui a été au plus loin d'elle, ce qui est encore — radical, indestructible pourtant filamenteux, totalement intérieur. Que toute lumière absente, invoquée et qui ne sait pas, rappelle l'expérience du non pouvoir ou d'un tout pouvoir de la limite mouvante. Ce vide impressionnnant dans la figure déshabillée.  

Pendant plusieurs jours, la piqûre de l'humiliation lui a brûlé la langue, elle n'a pas arrêté de parler. Comme s'il fallait mourir plusieurs fois avec le chant des flammes du langage. 

Les contrevenantes

                                                                   Archive - Is this me 
                                                                      [Super 8 | 2022]

... quelques minutes vives pour enjamber le train. Elles partent voir Cirrus, qui lui, les observe depuis le pont-route. Rien ne les destine au souvenir. Sont-elles entières dans un tout en dehors et sans dedans ? Elles arpentent le chemin comme un perpétuel à venir, un long chemin des yeux du haut puis du bas des rails. La vie recommence sur des lignes en rupture. L'une exprime sa surprise, l'écriture est parfois vide. Celles qui se regardent, énumérent les cruautés du monde. Elles touchent les âmes étourdies. Dans l'éclat du détour, il y a le retour de l'absence. Tout revient, alors, mais pour que chaque histoire soit autre chose que l'histoire du passé.

j'entends leur respiration derrière les efforts qu'elle déploie
contre le besoin irrépressible, le devoir déchirant

la lumière cogne sur leurs tissus
sans contresens

carnet / photographies : " l'interdite " & autoportrait K.D
― Villetaneuse - Paris, 31 août 2025

L'effacement

                                                          la faille et la parole

c'est là — toujours trembler

du sentiment d'incompréhension 

dans l'approche attentive au sensible

tenter encore l'adresse d'un langage

l'épreuve intime de se perdre et avancer

avec ardeur à l'intérieur d'une lutte

écrire d'un rien à plus profond

recommencer la parole de maintenant 

et comment dire c'est parler en langues

l'une, l'autre, l'entre-deux, l'écart tu 

ouvrir les lèvres et s'échapper de soi

et plusieurs mots au-dessous du silence

parler et écrire comme l'écume de la nuit

 

est-ce que la bouche appartient à quelqu'un ?

              je disparais d'un scintillement

              je deviens l'absence lunaire

                      toute à toi

                      non à toi

                      toute à vous 

                      les palpitations étrangères

                                     la mort change
                                     pour revenir au monde 

                                     c'est inexplicable

La fille de la mécanique

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La forêt et la rivière — elles nageaient devant moi
tandis que je nageais dans l'eau

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Franz Kafka, Cahiers in-octavo
[Cahier E août-septembre 1917. Bibliothèque Rivages]

 

                                                                                   La Scarpe

dans l'indifférence, la différence est née
une main, un genou, un sexe qu'elle est seule à vivre
je sais, sans certitude, qui elle est, naturellement exubérante
une rivière sépare le corps en deux, un véritable fossé 
au soleil, le silence l'invite au combat, l'éternité !
le soir, le diabolique quitte l'héroïsme 
le lendemain, l'autre monde est inchangé
il y a deux sortes de vérité, présentée par les arbres
elle explique comment ils attendent le chemin 
la vérité d'ici, celle de là, un signe de la main
la maison du père cachée sur le visage
le chaos de la mère glissé dans la voix
elle vogue à la rencontre d'un reste de croyance
les étoiles ne vivent pas le jugement du jour
écrire sur sa poitrine que le chemin est infini

Les mots échappés sentent le geste

 

Il arrive que le génie de la détermination procède ainsi
aux ultimes vérifications sur les confins désertiques de la nuit
quand tout le monde dort ou fait semblant.

_ Denis Roche, Temps profond
[Essais de littérature arrêtée 1977-1984  Ed. Seuil / 6 septembre 1983]

                                    la fougère est Révolution 

la nuit déployait son adieu et le temps s'évanouissait devant elle / tout était léger tout était soulevé du quotidien, des limites, des sollicitudes / elle était là sous ce long couteau de peau / toute notion d'idéal écartée du lieu tout rêve ouvert / le paradoxe de l'air chargé d'odeur de terre et de détachement se ravissait / les gargouillements nocturnes filaient entre des lèvres / elle aimait danser avec le feuillage éclairant du soleil noir / elle pensait à la clandestinité des feuillages, à leurs ombres venant des yeux, à la lumière sortie du poème / découverte d'un style qu'aucune mode ne contient / seule l'écriture intime devenait sa signature et son geste