Celle qui parle

Tu ne trouveras pas les limites de l'oubli, si loin que tu puisses oublier.

                                                            _ Maurice Blanchot, L'attente, l'oubli

                                                                                 le dialogue

elle est partie un matin puis elle est revenue des années plus tard, l'interroger sur sa vie. Peut-être trois ou quatre questions derrière des heures infinies de tension et d'ivresse. À la recherche d'un commencement, telle Eurydice arrachée des enfers, elle est tombée dans la vérité. Par la franchise du regard, il y a sans cesse la clairvoyance et une proposition intense — la nudité de l'Autre aussi. Comment elle a pu voir son visage sans connaître ses yeux. Au nom du destin, elle l'a appelé " visage " et c'est un mystère. Ce qui a été au plus loin d'elle, ce qui est encore — radical, indestructible pourtant filamenteux, totalement intérieur. Que toute lumière absente, invoquée et qui ne sait pas, rappelle l'expérience du non pouvoir ou d'un tout pouvoir de la limite mouvante. Ce vide impressionnnant dans la figure déshabillée.  

Pendant plusieurs jours, la piqûre de l'humiliation lui a brûlé la langue, elle n'a pas arrêté de parler. Comme s'il fallait mourir plusieurs fois avec le chant des flammes du langage. 

Les contrevenantes

                                                                   Archive - Is this me 
                                                                      [Super 8 | 2022]

... quelques minutes vives pour enjamber le train. Elles partent voir Cirrus, qui lui, les observe depuis le pont-route. Rien ne les destine au souvenir. Sont-elles entières dans un tout en dehors et sans dedans ? Elles arpentent le chemin comme un perpétuel à venir, un long chemin des yeux du haut puis du bas des rails. La vie recommence sur des lignes en rupture. L'une exprime sa surprise, l'écriture est parfois vide. Celles qui se regardent, énumérent les cruautés du monde. Elles touchent les âmes étourdies. Dans l'éclat du détour, il y a le retour de l'absence. Tout revient, alors, mais pour que chaque histoire soit autre chose que l'histoire du passé.

j'entends leur respiration derrière les efforts qu'elle déploie
contre le besoin irrépressible, le devoir déchirant

la lumière cogne sur leurs tissus
sans contresens

carnet / photographies : " l'interdite " & autoportrait K.D
― Villetaneuse - Paris, 31 août 2025

L'effacement

                                                          la faille et la parole

c'est là — toujours trembler

du sentiment d'incompréhension 

dans l'approche attentive au sensible

tenter encore l'adresse d'un langage

l'épreuve intime de se perdre et avancer

avec ardeur à l'intérieur d'une lutte

écrire d'un rien à plus profond

recommencer la parole de maintenant 

et comment dire c'est parler en langues

l'une, l'autre, l'entre-deux, l'écart tu 

ouvrir les lèvres et s'échapper de soi

et plusieurs mots au-dessous du silence

parler et écrire comme l'écume de la nuit

 

est-ce que la bouche appartient à quelqu'un ?

              je disparais d'un scintillement

              je deviens l'absence lunaire

                      toute à toi

                      non à toi

                      toute à vous 

                      les palpitations étrangères

                                     la mort change
                                     pour revenir au monde 

                                     c'est inexplicable

La fille de la mécanique

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La forêt et la rivière — elles nageaient devant moi
tandis que je nageais dans l'eau

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Franz Kafka, Cahiers in-octavo
[Cahier E août-septembre 1917. Bibliothèque Rivages]

 

                                                                                   La Scarpe

dans l'indifférence, la différence est née
une main, un genou, un sexe qu'elle est seule à vivre
je sais, sans certitude, qui elle est, naturellement exubérante
une rivière sépare le corps en deux, un véritable fossé 
au soleil, le silence l'invite au combat, l'éternité !
le soir, le diabolique quitte l'héroïsme 
le lendemain, l'autre monde est inchangé
il y a deux sortes de vérité, présentée par les arbres
elle explique comment ils attendent le chemin 
la vérité d'ici, celle de là, un signe de la main
la maison du père cachée sur le visage
le chaos de la mère glissé dans la voix
elle vogue à la rencontre d'un reste de croyance
les étoiles ne vivent pas le jugement du jour
écrire sur sa poitrine que le chemin est infini

Les mots échappés sentent le geste

 

Il arrive que le génie de la détermination procède ainsi
aux ultimes vérifications sur les confins désertiques de la nuit
quand tout le monde dort ou fait semblant.

_ Denis Roche, Temps profond
[Essais de littérature arrêtée 1977-1984  Ed. Seuil / 6 septembre 1983]

                                    la fougère est Révolution 

la nuit déployait son adieu et le temps s'évanouissait devant elle / tout était léger tout était soulevé du quotidien, des limites, des sollicitudes / elle était là sous ce long couteau de peau / toute notion d'idéal écartée du lieu tout rêve ouvert / le paradoxe de l'air chargé d'odeur de terre et de détachement se ravissait / les gargouillements nocturnes filaient entre des lèvres / elle aimait danser avec le feuillage éclairant du soleil noir / elle pensait à la clandestinité des feuillages, à leurs ombres venant des yeux, à la lumière sortie du poème / découverte d'un style qu'aucune mode ne contient / seule l'écriture intime devenait sa signature et son geste

Je vous vois, la vision est désarmante

                                                                              à mains nues

Le paradoxe de la magie apparaît évidemment : elle prétend être initiative et domination libre, alors que, pour se constituer, elle accepte le règne de la passivité, ce règne où il n'y a pas de fins. 

                                                         _ Maurice Blanchot, L'Espace littéraire 

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— c'est une incantation —

                                                               la question de l'écriture

                                                                      une forme de jour

 

                                                                               l'ordre éclaté

« Qu'est-ce que désirer ? »
Elle avait lu cette question sur la corolle d'une fleur sensible et non finie en touchant la zone d'attrait et la différence comme l'épreuve ultime du langage. Un corps transgressif qui était sans réponse mais qui pourtant disait la recherche du dialogue, ce qui va-et-vient dans la discontinuité de la nuit

                                                                                  12.5 X 8.5

Le Jeu imprenable

 

Nous ne savons plus dire le Mal.

Nous ne savons plus que proférer le discours des droits de l'homme - valeur pieuse, faible, inutile, hypocrite, qui repose sur une croyance illuministe en l'attraction naturelle du Bien, sur une idéalité des rapports humains (alors qu'il n'existe évidemment de traitement du mal que par le mal).

                 _ Jean Baudrillard, La Transparence du Mal

         Cat Power - Hate
          [The Greatest  | 2005]

j'aime les gens honnêtes, qui sont-ils ?

est-ce toi qui m'écoute quand ton coeur s'essouffle ou toi qui jongle avec la langue maudite, toi la nature vérace devant l'écran radar, sans doute toi le mécréant dans son corps de ferme, et toi qui cherche le sens oublié des mots — qui d'autre se trouve ici ? 

l'honnêteté est marginale, ne parle pas sur des cahiers chiffrés. Elle n'est pas la chemise immaculée pour séduire l'écriture d'un système, elle est voie sur un chemin vague. Ce n'est pas non plus une formalité généreuse pour se remercier. Si je ne sais pas et d'évidence, je ne sais pas, elle m'aiguille. Si je m'exalte, si je parle sans cesse et que je digresse, elle sourit. Et si toi et moi, l'on s'entend, on l'a saisie sans se faire mal avec des souvenirs, elle se risque. Sans loi morale, sans conformité. 

                                                         ©Y.D - Sarrazine_1351

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 ⌠merci, f. & y. pour ce qui est dit et dedans⌡