Le balcon de Luisa Maria

                                                                    je devine

je vais te dire une histoire
avec des mots évanouis des yeux
[]
un certain soir faufilé entre le jour et la foule
une brune rejoint un chat nu prénommé étranger
elle sort d'une chambre mélodique fauve
repaire imprégné des teintes primitives
un dedans d'une obscurité protectrice

un dehors à la hauteur de la nuit
la ville est tracée dans son corps
elle, c'est Luisa Maria
la volonté entêtée
[]
le chat a l'iris des arpenteurs
la chaleur de la langue et la bonté
du papier journal les caractères en saillie
sa bouche sensible comme un balcon
porte l'esprit que la mâchoire édite
le souffle unique et intraitable
[]
toutes les lumières de la ville sont éteintes
reste à l'intérieur le regard humide 
il y a un manifeste fabuleux

entre l'iris et le balcon 
est-ce que tu le vois ?

                                                                             à son image

                                                                      l'autre incertitude

                                                                             chambre 305

carnet
Illustrations / photographies 
― Paris, mars 2025

La peau du fruit

                                                                        la considération

l'histoire commence par ces délices pressentis
une main qui touche au sourire tranquille
des yeux buvant la nuit avec curiosité 
une voie instinctive qui quitte ses errements
et l'innocence du mot étrange dans sa divagation

derrière ce paysage humide le temps est révolu
quoiqu'il n'y a rien qui finisse au monde 
ni ne commence sans règles charnelles

l'histoire est une femme
que la nature invente à la folie
la tentation entre ses mains grenade 
mille murmures jusqu'au trouble extrême

                                                        

                                                                    comme une griffe

                                            

― et que dit le monde ? 

il n'y a pas de nuit croissante sans un ciel mûr

par le courant de sa peau tout en pente douce
elle tombe le sourire encore teinté d'un fruit
du désir pour ne pas presser sa propre pensée
avec un espoir inconscient de tomber en soi-même
elle passe des heures à dévisager son propre visage 

l'histoire vient la trouver amoureuse de l'ombre
et d'une chair où s'exprimer

                                                                 de l'eau de l'intérieur

▫

carnet
photographies
― Bruxelles, mars 2025

Revolution is POETRY : Song for Tussy

 

By the time your life is finished, you will habe learned
just enough to begin it well

         _ Eleanor Marx

                                                          descriptive or reflective

Song for Tussy 

We choose to love you as a poet
for in poetry we find no preconceptions

We choose to love you from our century
for in our century you are made whole

We choose to love you as the moon peaks
for in the moon we all find amity

We choose to love you as a virtuoso
for in the violin we all find music for a while

Song for Tussy II

We choose to love you like a Francophile
parce que le français est la langue de l'amour
[Because French is the language of love]

We choose to love you like a child
parce que dans l'enfance nous sommes tous des tourterelles
[Because in childhood we are all turtledoves]

We choose to love you like a sun rise
parce que dans son éclat nous sommes tous sans ombre
[Because in the sunlight we are all without shadow]

We choose to love you like a Petroleuse
parce que dans la Commune on trouve tous du coeur
[Because in the Commune we all find heart]

Song of Tussy III

We choose to love you in your reticence
for any shyness only belies your rebel spirit

We choose to love you in your poverty
for the burden shared is a burden halved

We choose to love you as our equal
for any parity must first begin at home

We choose to love you for your ideals
for none have fought our Cause like you

                                      _ Mark A. Murphy, The Ruin of Eleanor Marx 
                                                                          MOLOKO PRINT 158 | 2022

                                                                 

                                                        chance and grenat

Le pli sensible

... on ne peut pas savoir où finit le sensible, et où commence l'intelligible : 
ce qui est une nouvelle manière de dire 
qu'il n'y a pas deux mondes. 

        _ Gilles Deleuze, Le Pli
              Leibniz et le Baroque 

                                                          multiple vulnérable

                                         quelle condition portes-tu ― dis-moi 
                                         est-ce un lent sommeil qui n'est pas le tien 
                                         dans l'effacement de ta chute ?

                                         regarde comment danse la vague 
                                         elle murmure les poussières déplacées
                                         des tourbillons inséparables et les causes 
                                         de ta liberté - ta grâce - la force subtile
                                         tu résistes aux veines de marbre

                                         dans l'infinité qui va du corps
                                         il y a la vie et ta correspondance
                                         l'ellipse - l'impulsion - ton bassin
                                         écoute... il faut s'ébattre de tout

                                         telle est la condition
                                         jusqu'au jour où ton âme dira 
                                         — je suis le pli de ta bouche
                                         — je suis l'enveloppante 

                                         
 

Tabacs (le flambeau)

tu crois aux instants rares quand l'amour est la réalité fulgurante   un flagrant délit avec une odeur de bois — là tu flaires l'insoumission  tu combures les regrets sans jamais les remords  tu t'embarrasses de tous les sens   sentant peut-être le symbole d'une excitation tremblante — Ah ! cette curiosité suave presque impudique sous ta robe — la saison est clémente et encore une seconde de vie à travers les mots — rien de plus qu'advenir les choses pressenties par la langue — Et, alors que tu regardes le bonheur dans une contradiction   dans le puits profond du corps et son incandescence, qu'advient-il ? dehors le soleil brûle d'orgueil et il ne t'atteint pas  — toi à plus forte raison faite de nuit au passage des hommes  tu te réveilles avec les volutes des coeurs  — Oh ! es-tu toujours là — dis-tu encore ? comme la lune la vérité est distante mais elle n'est pas loin    c'est un jour d'amour beau 

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photographies
[sans titre - ear - bow - see  ]
― Roubaix, mars 2025

L'accord à corps : Vivre

 

la paresse m'arrive   
je la vois s'approcher de ma nuque   
avec grâce et tension légère soulever la nature compacte de mes cheveux 
— est-elle immense et fantastique ? —
je la sens faire le tour des failles d'un territoire   
dérouler l'esprit du terrain vague   
elle ne perd aucune parcelle du spectacle de l'étrange 
 elle invente une trajectoire dans la nuit de mon aspiration   
la lumière jaillit sur un lambeau de chair   
la voilà en cadeau délimité son désir empoigné au mien 
la voici qui prend tout le corps 

    ◊

20. UN COEUR EN RODAGE

(En manière de récit de voyage.)

Ce regard à travers la fenêtre, regard droit, volontaire, qui ne voit ni les toits ni les arbres, ni le ciel, ni les chemins en bas, ce regard qui s'envole comme une première flèche, comme un répit dans la détresse, qu'est-il d'autre que le désir de s'enfuir vers le vaste monde ? Ce rêve du monde, blotti au fond de nos coeurs, n'a que peu de rapports avec le monde réel. Là, on n'y trouve ni maisons, ni rues, ni chemins de fer, ni hommes, ni êtres animés, ni épluchures jonchant les rues, ni torchons séchant aux fenêtres : rien de ce que l'oeil humain pourrait percevoir. Il n'y règne que l'inconnu, hors d'atteinte, par-delà l'horizon, quelque chose de si étonnant et de si fantastique, de si fort et de si neuf, qu'aucun chagrin ne lui résiste et qu'il balaie toute hésitation : de quoi combler un coeur vacant. Des terres fertiles d'où pourraient s'ouvrir des voies nouvelles. Fermer la porte sur tout ce qui est ici et recommencer là-bas. Recommencer à zéro, à partir de cette semelle qui vient de se trouer, de la soupe de midi, de l'oreiller sous la tête ; ici tout s'effondre, là-bas il existe une chance de salut. C'est à peu près ce qu'imaginait mon coeur, un soir que j'étais penchée à la fenêtre, en cette lisière de saison hésitant entre l'été et l'automne. Soudain, je ne pensai plus à rien d'autre que ces mots : partir, partir, partir ; je fis taire tout le reste ne répétant qu'une seule chose en des milliers de faux plis, entassant pêle-mêle mes sentiments dans les valises. Et, au matin, je me suis retrouvée dans la fraîcheur grise de la rue, tirant des larmes de mes yeux ensommeillés, avec un baluchon si étrangement lourd que je pouvais à peine le porter. Partir à travers le monde. Pour quelques jours. Voir de nouveaux ponts, des bâtiments, des pays, des arbres, la mer. Voir à neuf et encore à neuf. Le neuf et le lointain, voilà me devise. Et, soudain, un sursaut de joie renversant ces montagnes de détresse qui m'étouffaient. 

                                                                     _ Milena Jesenská, Vivre
                                                                                         Extrait de textes réunis et présentés par Dorothea Rein
                                                                                                Traduits du Tchèque par Claudia Ancelot
                                                                                         Éditions Cambourakis

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photographies
[sans titre - le sourire du risque]
― Roubaix, mars 2025

Pulsion et digression

c'est la nudité du son dans mon corps
et ce parfum : qu'est-ce que l'âme d'une langue ?
— puis-je encore sentir la vérité de son verbe ? 
tout dire tout entendre de l'authenticité d'être
la perception trompée les sentiments obstinés
l'intensité est sans espoir commun / le seul cri
la gorge en rigole sans la soif d'une chose vague
ne pas savoir trahir la source / ne rien prouver
la joie pure de flotter en haute mer
j'aime les voix incarnées 
aussi

je suis sourde
imperméable
mal voyante
inatteignable

aux discours
aux orgueils
aux artifices
multicolores

derrière les culottes baissées
le trompe-l'oeil les pourparlers
les mille facettes éblouissantes
tout ce qui parle — parle s'éclate retombe
s'étale vulgairement la bouche pleine de convoitise
mais seules des pieuvres ouvertes dans des flaques
un long enchaînement à leur mise en scène
leurs jets d'imposture et les éclaboussures
faire de soi un ersatz d'art entoilé
ce triste monde qui les regarde 
les lèvres sèches en éloge
dans la mare miroir

aussi
la respiration mystérieuse
les figures libres de ma poitrine 
dans le noir subtil je déconstruis
c'est la nudité du son dans mon corps
plus exaltante que la parole informe