Era ( la boucle )

L'écriture comme un dessein blanc.
Je lève la tête dans le ciel de nuit.
J'aperçois l'exception de l'éloquence.
Ses doigts gauches si différents.
La phase de la lune sourit.
Et le galbe des lettres danse.

De la vie par Balzac ( enjambement silencieux )

                                                 

                                                   DE LA VIE ÉLÉGANTE.
                                                                            I.
Le but de la vie civilisée ou sauvage produit le repos.
                                                                           II.
Le repos absolu produit le spleen.
                                                                           III.
La vie élégante est, dans une large acception, l'art d'animer le repos.
                                                                           IV.
L'homme habitué au travail ne peut comprendre la vie élégante.
                                                                            V.
Corollaire. Pour être fashionable, il faut jouir du repos sans avoir passé par le travail, autrement gagner un quaterne, être fils de millionnaire, prince, sinécuriste ou cumulard.

                                                  DE LA VIE D'ARTISTE.       
L'artiste est une exception : son oisiveté est un travail, et son travail est un repos ; il est élégant et négligé tour à tour : il revêt à son gré la blouse du laboureur, et décide du frac porté par l'homme à la mode, il ne subit pas de lois : il les impose. Qu'il s'occupe à ne rien faire, ou médite un chef d'oeuvre, sans paraître occupé ; qu'il conduise un cheval avec un mors de bois, ou mène à grandes guides les quatre chevaux d'un britchka ; qu'il n'ait pas vingt-cinq centimes à lui, ou jette de l'or à pleines mains, il est toujours l'expression d'une grande pensée et domine la société.

                                                                         
 [...]

                                                                      § 1er.
                                PRINCIPES OECUMENIQUES DE LA TOILETTE.
Les gens qui s'habillent à la manière du manouvrier, dont le corps endosse quotidiennement, et avec insouciance, la même enveloppe, toujours crasseuse et puante, sont aussi nombreux que ces niais allant dans le monde pour n'y rien voir, mourant sans avoir vécu, ne connaissant ni la valeur d'un mets ni la puissance des femmes, ne disant ni un bon mot ni une sottise.
Mais, « mon Dieu, pardonnez-leur, car ils ne savent ce qu'ils font ! »
S'il s'agit de les convertir à l'élégance, pourront-ils jamais comprendre ces axiomes fondamentaux de toutes nos connaissances ?

                                                                       XI.II
La brute se couvre, le riche ou le sot se pare, l'homme élégant s'habille.
                                                                       XI.III
La toilette est, tout à la fois, une science, un art, une habitude, un sentiment.



                                       _ Honoré de Balzac, Traité de la vie élégante. 1854



photos : Pitti Immagine Florence . 2019

La grève

 on se blesse
     étroitement
        à définir
la place creuse
des sensations
la vague comble
est plus forte
du fond de nous
excitation et marche
la vague ponctuée                                                   
d'une injonction
vents non alignés
sur la bouche

                                      mais
                                      du malaise
                                      du sol sableux
                                      on se redresse
                                      et en bordure
                                      des galets
                                      toujours
                                      froids

                                                                        entendons-nous !

sur la trajectoire
les hautes sensations
sont comme calligraphiées
par coeur entraînant
les voies secrètes
pour surmonter
en ça chasser
les écrits
languis

du fond
de nous



foule la place immortelle !

" Nie Wieder Krieg " ( plus jamais la guerre )

                                                                                statue de Käthe Kollwitz  

                                                      Kollwitzplatz, Prenzlauer Berg 

                                                                          Berlin - 31 Juli 2019

d'une même histoire captive, d'une même main, naissent des textes différents. D'année en année, d'heure en heure, la perception des choses bouge, si mobile en soi. Elle gravite vers l'extérieur comme un astre prêt à percer la croûte terrestre. Elle sait être atome irréductible sous le déhanchement des mots. Elle a ce pouvoir d'éclipse dans la jeunesse des doutes et lune rayonnante à l'âge mature. Elle note le délire qu'elle rature d'un léger coup de cils, et parfois le délire reste sous la frange.
Mais ce jour-là, les paupières se sont déchaînées, les mains ont crevé les ombres busquées aux arbres, tout un square est apparu lieu paisible face au ventre combattant d'une mère

Sous cape

un excès d'images
dans une illusion
le feutre entre les doigts
sous cape comme ces doigts
qui murmurent jusqu'à la nuit
ce qui s'accélère à chaque lever
nourrit l'imagination impatiente
rompt avec l'invisible
parce que demain est illisible
entendre les doigts qui s'étirent
jusqu'à ce que la force s'emballe

tout comme
un excès de formules
que la mémoire protège
et sous cape l'inspiration
pour la musique qui se mange crue
mais de plus vive protestation
aux soi-disant génies
des marches
à suivre


aujourd'hui
l'air s'échappe
des excès écrits
et toute l'intensité
des promenades intérieures
ramasse les feuilles blanches

Les années d'Annie Ernaux │ Les gestes et les pots

Hors des récits, les façons de marcher, de s'asseoir, de parler et de rire, héler dans la rue, les gestes pour manger, se saisir des objets, transmettaient la mémoire passée de corps en corps du fond des campagnes françaises et européennes. Un héritage invisible sur les photos qui, par-delà les dissemblances individuelles, l'écart entre la bonté des uns et la mauvaiseté des autres, unissait les membres de la famille, les habitants du quartier et toux ceux dont il était dit ce sont des gens comme nous. Un répertoire d'habitudes, une somme de gestes façonnés par des enfances aux champs, des adolescences en atelier, précédées d'autres enfances, jusqu'à l'oubli :

                                     sans titre - les pots

manger en faisant du bruit et en laissant voir la métamorphose progressive des aliments dans la bouche ouverte, s'essuyer les lèvres avec un morceau de pain, saucer l'assiette si soigneusement qu'elle pourrait être rangée sans lavage, taper la cuiller dans le fond du bol, s'étirer à la fin du dîner. Se débarbouiller seulement la figure chaque jour et le reste selon le degré de saleté, les mains et les avant-bras après le travail, les jambes et les genoux des enfants les soirs d'été, le lavage en grand réservé aux fêtes                empoigner les choses avec force, claquer les portes. Faire tout avec brusquerie, qu'il s'agisse d'attraper un lapin par les oreilles, donner un bécot, serrer un enfant dans son giron. Les jours où le torchon brûle, entrer et sortir, bouger les chaises                     marcher à longues enjambées en balançant les bras, s'asseoir en se jetant dans le siège, les vieilles femmes en enfonçant le poing au creux du tablier, se relever en décollant d'une main rapide la jupe restée dans les fesses                    pour les hommes, l'usage continuel des épaules transportant la bêche, des planches et des sacs de pommes de terre, les enfants fatigués au retour de la foire                   pour les femmes, des genoux et des cuisses coinçant le moulin à café, la bouteille à déboucher, la poule qu'il faut égorger dont le sang goutte dans la cuvette            parler fort et de façon grondeuse en toutes circonstances,
comme s'il avait fallu se rebiffer contre l'univers depuis toujours.


                                                                             _ Annie Ernaux, Les Années

Infusion

                    je me suis drapée
                    aux fumées chaleureuses
                    et je n'ai pas bougé
                    la tête basse

     j'ai étreint l'odeur qu'ont les paroles
     et j'ai chanté l'air de leurs volutes
     mais sans dessus sans dessous
     ce n'est qu'un bruit d'organe

                   j'ai pourtant essayé de dépeindre
                   la courbe vertigineuse du signe
                   mais dedans ou dehors
                   personne n'entend

U comme aimant

sans doute                   
                                                             en ça
                                                      vous vivez
                                               comme l'aimant
                                            naturellement porté
                                         à une moitié de choses                                                           
un état
d'innocence
naît

Ralph Gibson : La trilogie │ autoportrait
Pavillon populaire . Montpellier 2017 

en vous ... mais
hors de vos yeux
à cet instant
vous sentez
voyant.e
quelqu'un                                                                  d'autre
que vous
tisser
un manque
à travers
ce que vous êtes
présent.e                                                           
éloigné.e
de
celui
qu'elle ou il
appelle
Unique

Une nature fraîche

                                         soulève les paupières
                  à la question éprouvante du signe et du regard
           elle est un kaléidoscope amoureux dans l'entre-deux mot
                maintenant tu peux tout voir à la sortie de ta peau
                      même l'angle mort du corps dans le texte
                                même la joie rosée dans le noir
     

Le roulis

il y a des années épiques
quand le feu s'enlace à l'eau
et du désir dans tous les poèmes
tu es l'éclair et tu brûles
la courbe en flèche supplice
   au devoir te décrire
     
sous ta langue
il y a des phonèmes absolus
la consistance du sang
et le rapprochement
des doigts frileux

il y a aussi - pour la beauté
ai-je dû passer un jour au-dessus ?
une volonté ronde et lente
quand tu ondules
entre les émois
flottants


mais voilà
dans cette faim
faisant des images
la vue est imprenable
dans le ressac de tes lignes

Quand nos yeux se touchent ⌠organsin au sujet du jour⌡

                                                              organsin #

           « Quand nos yeux se touchent, fait-il jour ou fait-il nuit ? »


      Est-ce le jour, ici, à cet instant ?
Et cet instant appartient-il au temps ?
Au temps de la terre ?
Au temps compté par ce tour de la terre
qu'on appelle la course finie d'un soleil ?
Est-ce un jour ? Est-ce la nuit ?
Faudrait-il faire la nuit, faire paraître la nuit pour regarder l'autre
ou pour se voir regardé par l'autre ?
Pour voir l'autre nous voir, soit à la condition qu'alors
nous ne voyions plus la visibilité,
seulement la croyance de ses yeux ?
Est-ce cela, la nuit, notre première nuit, le premier sens,
le sens fort du mot « nuit » ?
Le premier qu'il nous faille avoir le goût d'entendre,
avant de voir ou de toucher ?
[...]
Celle-ci : si improbable que cela paraisse,
j'ai cru déchiffrer cette inscription anonyme sur un mur de Paris,
Comme si elle avait voyagé depuis les rives d'une autre langue
(« Quand nos yeux se touchent, fait-il jour ou fait-il nuit ? »).
Elle m'aurait inspiré le désir de la réciter, purement et simplement,
en exergue à ce que je voulais écrire, depuis longtemps,
pour Jean-Luc Nancy,
celui que j'appelle à part moi le plus grand penseur du toucher de tous les temps.

– De tous les temps, vraiment ?



                                 _ Jacques Derrida, Le toucher, Jean-Luc Nancy
                                                            [Éditions Galilée]
                                             

Train de nuit dans la rosée *

                       
                         on peut se demander si écrire répond à une question
                                ou si appeler un mot est le désir de s'interroger
                                    sur ce qui fait le jour et ce qui berne la nuit
                                                contre le rêve  dans l'abîme

 
                                                     comme la naissance
                                                       au sommeil long

                                         on continue à voir la pluie miroiter
                                mais tout filet brillant sera toujours brillant
                          ce qui passe entre les doigts est trop ténu pour luire
   

   
      * inspiré de la nouvelle de Kenji Miyazawa 
               " Train de nuit dans la Voie lactée "
                      écrite en 1927 / publiée en 1934
         

Opopanax

                                                                                    j'ai écrit —Amour
                                           puis j'ai fui la destination
                                                                              le coeur érige une capitale
                                                                                           en dédale capiteux

À contre-courant

  à gravir son image
 les ondulations grondent
personne ne peut voir ses yeux
   
        un mur en vers
    une écriture en glyphes
personne ne sait recommencer
  le même refrain
   en surface
     
je n'ai jamais pu comprendre
le courant des choses qui revient
où tout contre moi-même
je suis un éteignoir
   

Otium

                                    sous le soleil noir
                         les yeux délivrent du mystère
                                 le poème en écharpe
                                    je marche à vue
                 
                       

Élusive

Farben Damm

le langage est un vaisseau 

                                                     

         
                 
               in diesem Haus
les émotions se plantent
  und stehen heute noch
                 




                                                                                                                                         naturfarben

                           

Mouvance

        j'ai écrit des carnets de nuits
                toujours à l'encre noire
                 mais la lune indécise
                           toujours
                      s'est éclipsée
                      sans la caresse du bruit

                         alors
                les nuances ont chaviré
            les automnes ont sangloté
      belle allure d'un refrain
      sans que je puisse
          penser
      après minuit

               tout le monde s'endort
               comme ça
     par ces mots simples
     tous les désirs s'endorment
               comme ça aussi
                  dans l'ombre
                  de soi-même

Umdenk │Situation

                                       ║K.D │The Proof │Hingabe │die wilde Rose
                                        Amazonen - H. Bellmer hommage │Uh-huh
                                                     le rideau déchiré │Gute Nacht

                                                  [Berlin - Friedrichshain -VIII.19]
             

Konsequent

Le biais sensible

                                  peut-être est-ce si fort
                                            qu'un sentiment
                                            signe la boucle

          le deuxième regard est un lacet
                   recouvert d'une fine raison
            des années sur la même corde
                                         sans trace écrite

le premier était une gueule noire
un beau dessin primaire
sur une robe blanche

Mélopée ( Lebensmusik )

« J'entends » les Femmes ║ Delphine Seyrig par M. Duras

Delphine Seyrig & Maria Schneider
sur le tournage du film documentaire
Sois belle et tais-toi - 1976

Delphine Seyrig est née au Liban en 1932. «Dans la plus belle lumière du monde», dit-elle. De l'enfance protestante, de la culture, du ciel rose du mont Liban et de Balbek sont venus l'intelligence de l'art et de la vie, la grâce austère du maintien, la loyauté absolue, le dégoût presque traumatique du mensonge, etc. Le reste, c'est elle seule. Mais «elle», qui c'est ? On a calculé qu'il faudrait des centaines de pages pour décrire rigoureusement le pas de l'homme, et dans ses causes musculaires, nerveuses, et dans ses efforts. Combien faudrait-il de pages pour décrire un sourire, un regard, l'inflexion d'une voix ? Mille ? Tout ce que je peux faire, c'est vous donner envie d'imaginer à votre guise la femme qui se nomme ainsi : Delphine Seyrig. [...]

Ce visage maigre - en dehors de toute mode - sur lequel est posé le sourire de l'humour universel, ou de l'intelligence - c'est pareil -, il est aussi imprévisible que celui d'une inconnue de la rue. Et cela, chaque fois qu'on la revoit. c'est ce qu'elle appelle varier. «Je ne crois pas aux "emplois ". On varie quand on peut varier... Ce qu'on appelle l'emploi, c'est une disponibilité entière. »

Nous en arrivons au dernier départage entre elle et les autres : la façon de parler : «On dit que j'ai une drôle de façon de parler, c'est bien vrai, j'ai une drôle de façon de parler, mais c'est ma façon de parler dans la vie.» C'est vrai : entre la comédienne et celle qui parle au petit garçon qui habite la maison, aucun décalage. Je trouve une image et je vous la donne : elle parle comme quelqu'un qui vient d'apprendre le français mais qui n'en aurait aucune habitude et qui éprouverait un plaisir extrême, physique, à le parler. On dirait qu'elle vient de finir de manger un fruit, que sa bouche en est encore tout humectée et que c'est dans cette fraîcheur, douce, aigre, verte, estivale que les mots se forment, et les phrases, et les discours, et qu'ils nous arrivent dans un rajeunissement unique.

Pour ma part, j'aurais pu l'engager sur sa seule voix au téléphone, sans la voir. Il y en a qui ne la supportent pas, de moins en moins à vrai dire. Il y en a d'autres qui en sont intoxiqués. Moi : avant qu'ils soient distribués «j'entends» tous mes textes lus par Delphine.

Cette voix irréaliste, cette ponctuation absolument imprévisible et qui va à l'encontre de toute règle, c'est aussi Delphine Seyrig. [...]


In «Outside», POL 1984. Première parution dans «Vogue», 1969.

 — Marguerite Duras ( Libération du 17 octobre 1990 ).

                                                              Trailer : insoumuses - 2018
                                                                      documentaire réalisé par Callisto Mc Nulty 
                                                                             

88

                     un cahier plein

                     a la clé du vide

                ouvre un pli de ma plaie

      fait des lambeaux de ses guerres serrées
                                       
                               alors oublie la trêve !

      fais de la mort d'une promesse
               de la dentelle charnelle
               une kyrielle de corail
               de ton sang froid
               le murmure nu
               des veines
               le giron
               la mer
               levée

                          

Revêtement sur des kilomètres de sens

                                                                                              à Y.

                                                                                                revêtement # 5X5


                         On a planté le cactus, l'agave, le caroubier.
                         Solidement, dans ma profondeur de lave.
                         L'agave, de son enlacement maternel,
                         freine la blanche fureur de la montagne.
                         La roche, immense amas de fureur concentrée,
                         cogne contre le bleu implacable du ciel.
                         Agave aux griffes blessant le ciel,
                         le jasmin ne calme pas ta cruauté.

                                 
                                                          _ Goliarda Sapienza, Carnets
                                                                                   [mars 1977]

Le vent

Les souvenirs en paravent

première image sans contour
qu'aucun mot ne concentre en elle
ni toucher ni miroir ni fenêtre
pas plus lumière seule
par les preuves
du temps

rien qu'une histoire
solide comme l'écrit
en dehors peut-être
d'une forme deçà
delà
le recul
l'insaisissable

La vie nouvelle

Scholie

cela semble si simple
par-dessus l'épaule
prendre la lumière
sans force
sans certitude
          et trouver si juste
             après la nuit réelle
                   sous un abri pâle
                        un autre jour éprouvé

         la composition parlante
          comme une musique
               au corps
            scandée
              sur le fil

Au ventre

        sensible en boucle  cruellement  mon amour
                de la sensibilité même du méandre    la vérité manque
  l'empreinte a saisi ton précipice   d'où le crépitement 
                     tu ne vois plus que dans ta chair
         sans cesse  en écritoire    les paysages de ta nature se décomposent
             en ça  il faut toucher le verbe avant de redécouvrir le fond
               du silence       .silence.      son double     la reprise au travers
           liquidation formelle   l'écume s'échappe des dunes entre tes doigts
       c'est phénoménal   tu adviens à une présence absente
  tu invoques le dernier roseau  le buste dérobé mais stable
  tu t'appuies contre sa moelle
         devant l'onde du mouvant illimité 
  tu n'es plus rétif

                           mon amour invisible n'est-il pas l'espoir ?
       
 là - par
« ce décor »
bruissante à l'image
la déchirure de la toile de fond
semble chasser
tout le temps
en sursaut
sous l'averse
le vent

                 quand vient une autre image immobile
                         le désir pareil à l'entame d'une lecture
                         le vertigineux pareil au murmure intérieur
                         le geste renversé pour se tenir à soi-même

     dès lors ton regard
     mon amour
             dissout cette liberté violente
             de mes doigts à tes yeux
             la note du sismographe

    nature
 comment te portes-tu ?

 — du déroulement gelé
cran sensible au corps     d'une brûlure à degré absolu
     l'immanence résonne et sauve
           la vie vibre        mon amour fixe
              c'est le dénouement d'être !


     le jour a raison
     en réserve
     c'est toujours la nuit

La virgule après la passion

La ballade au couteau

          je vous balade
          clair de jour
          ciel qui court
         dans ma voix

                         je me répète
                       ailleurs le jour
                 en tailleur le mot
                     juste et sentimental

          je digresse
              fends le monde
        en deux corps
             comme un fruit

                       j'étale des images
                    vous ne comprenez pas !
                     je suis la place vide
                     dans un dialogue
   
           je vous balade
           au fond de vous
           jusqu'à la lie
           du vers


         
         

Flore et Impardonnables

      Nausicaa - restitution #

                                    Toute erreur humaine, poétique, spirituelle,
                         n'est rien d'autre en vérité qu'un manque d'attention.

                                       _ Cristina Campo, Les Impardonnables  

Europe

Sentimentalité

                                                                 on prend la pluie
                                                                 on prend la peine
                                                            mais pas de paroles sèches
                                                            « — l'amour est insensé ! »
                                                                 on ne dépeint
                                                                 qu'une expérience
                                                                 ultime et sensorielle

Rame

                une rame souffleuse
                     blanche
           parce que l'on pourrait essayer
           d'éprouver l'eau
           de traverser l'océan
                   ouvrir la bouche
                   de la vie
               sans lever la main
           pour se protéger les yeux
                   du soleil noir

Poppée

               quand elle cesse d'affleurer
                    l'amour des hauteurs
                   impossible arasement
               quand elle se loge
                     encore incertaine
                dans la rainure du relief
        l'écorce vive décroche de sa toile
                 l'épaisse loi en surface
                     et le volcan étale
         

   

L'alleluiah & la réciproque

  La réciproque - Imagine Florence #

                                                                                     

                                                                                    ◊
       

                                                                     

« Tu es marquée.

Ne cherche plus à fuir

[...]

Ton affaire en ce monde n'est 

ni d'assurer le salut d'une âme assoiffée de paix, 

ni de procurer à ton corps les avantages de l'argent. 

Ton affaire est la quête d'un inconnaissable destin.

C'est pour cela que tu dois lutter dans la haine des limites 

— qu'oppose à la liberté le système des convenances. 

C'est pour cela que tu devras t'armer d'un secret orgueil 

et d'une insurmontable volonté.

Les avantages que t'a donnés la chance 

— ta beauté, ton éclat et l'emportement de ta vie 

— sont nécessaires à ta déchirure. 

Bien entendu, ce témoignage ne sera pas révélé vraiment : 

la lumière émanant de toi ressemblera 

à celle de la lune éclairant la campagne endormie. 

Toutefois, la misère de ta nudité et la transe de ton corps énervé d'être nu 

suffiront à ruiner l'image d'un destin limité des êtres. 

De même que la foudre qui tombe ouvre sa vérité à ceux qui la touche : 

la morte éternelle, révélée dans la douceur de la chair, atteindra de rares élus. 

Avec toi ces élus entreront dans la nuit où se perdent des choses humaines : 

car seule l'immensité des ténèbres dissimule, 

à l'abri des servitudes du jour, une lumière d'éclat aussi fulgurant. 

Ainsi dans l'alleluiah de la nudité, 

n'es-tu pas encore au sommet où se révélera l'entière vérité.»

                                                       _Georges Bataille, L'alleluiah
                                                                                        [Catéchisme de Dianus]

Clémence courte

           à l'instant où les arbres se vident
 leurs bras coupés par les calculs de l'homme
   on peut voir sur le faîte deux yeux baissés
     et la chaleur informe au pied du crime

          autour d'un seul corps
          les choses de la vie valsent
          par une musique en pêle-mêle
          qui n'a ni d'avant ni d'après
          le coeur du vent bat si fort

Les épiphytes

Ombre portée

                                               je ne choisis pas l'envers de l'ombre
                                                      mais il n'est pas non plus de hasard
                                   je suis une figure retournée à brûle-pourpoint

Charme amer

                     la magie meurt
                       elle tait la cause
                      son dessein écarté
               des visions caressantes

                           tuée aux querelles
                   mais toujours engagée
    elle court dans ma mémoire

                        invisible
                     surnaturelle
                devant l'obstacle

                      elle a cédé
             à ce qui fut l'amer
        le flux patient au seuil
  des réminiscences ardentes

             mes mains instables
    distillent un feu nu nouveau
  les franges usées de mes yeux
    ne se délavent plus au vide

     un mince espace se baisse
 fermeture franche des mirages 
     inavouable attachement
           aux mots limpides

              la bruine dehors
         dit qu'il faut disperser
           la parole du ventre

Gorgone dans l'atrium

                            [La passion suspendue - atrium] 

            comme toute la raison d'être
            et la pensée capiteuse n'est pas une fleur
            il est impossible de dénigrer l'espace où voltigent les doutes
            tout ça est vif et presque invisible derrière les sens d'une image
            telle je la vis ténue et inexplicable à cet instant en moi

parce que ces doutes sont des vaisseaux conquérants à nos passages intérieurs

           corps en nous ― ils nous dédoublent
           corps en corps ― ils se multiplient
           sur le fil tendu ― ils nous étreignent

que nous le voulions ou pas ils dansent au plus profond de la mer de corail

          le coeur pressé
          la tête souple et dure
          les palpitations accélérées par le monde sauvage
          ― au regard des mots, nous nous passionnons à la vue d'un courant !

Aube à Pise : chambre 101

                                                                       

L'autre n'est pas │dualité

         ― prends l'éternité Nina, ne compte plus les nuits !
         c'est l'unique invitation murmurée à son oreille qu'il engage
         sans quitter des yeux le col de sa chemise décousu sur l'épaule
     
              il lui parle
              à l'unique différence
              il ne la connait pas
              il ne sait pas qu'elle a deux côtés
              l'abondance en face
              à l'envers un silence
              elle est importante au vent
              il dit la connaitre
              d'hier au soleil
     
 
        Nina descend plus loin
        elle s'envahit d'une averse

La force attractive

                                                                                                           [extrait du Champ]

                                 cette forme d'inconstance à laquelle elle résiste
                                         

Flanelle

   il est temps
   de changer de dalle
   d'écouter la femme
   vague ensevelie
   retirée

         par-dessus la taille
          la lenteur du vide
           mine blanche
             sur le noir

   flanelle
   feutrée

             il est temps du passage
             comme une distillation
    " laisse-toi crier, tu ne peux pas m'entendre ! "