dimanche 27 avril 2025

Je fends l'eau de mon corps






d'une sensibilité nerveuse | illustration résille
[Roubaix - avril 2025] 



jeudi 10 avril 2025

Une douce clameur

à qui écrire ...
une nouvelle, un poème
― est-ce toi ?

je n'ai pas le nom terrible
j'ai le sang venu d'un lieu innommé
je sors de ma mère qui ne connait pas la provenance
de l'éclair de la joie et ses baisers, je me répète
de toutes les aubes, j'ai vu l'aube
il a fait noir et ailleurs il fait l'origine 
enlacée à la nuit, la nuit enlacée à l'histoire
ni bien ni mal de ce qui exulte de la nature
à qui dire que je ne peux feindre de ma peau ? 
et ma trace un temps d'arrêt dans le miroir
je veux céder une place pleine de monde
un tas de papier encastré entre mes jambes
et mes mains teintées et parfumées de vie 
qu'un être soigne l'air qui m'assaille
j'ai essayé de l'exprimer 
mais à qui ― à toi ? 



dimanche 6 avril 2025

Ta robe noire

                                                              le souffle de l'histoire


je te vois pour la première fois
la nuit éclaire les maisons étrangères
dans la chair du paysage où nous sommes
c'est l'immédiat freinant sa course
tu es l'appel mêlé à notre destin
je te vois tentant et attirant au-delà du ciel
il y a longtemps que la vie a commencé

tu reconnais mes pas parfois feutrés
le relief de mes gestes jonchant la quiétude
mais suis-je capable d'être légère ?
nous sommes toujours si près de l'abîme

le velouté brillant de tes pupilles
l'organe de la passion incoercible
je m'endors dans ton imagination
la berceuse de ton ronronnement
découvre la colère de l'enfance
sans le savoir je suis la robe
qui voit le jour dans tes yeux
c'est la vérité féline textile
des mots simples



samedi 5 avril 2025

Lire du premier regard


    une opinion publique | collage 
                                                                                                                 [Roubaix - avril 2025] 


jeudi 3 avril 2025

Qu'est-ce que les larmes ?

                                                           une intuition déroutante


le corps connaît
tu entends la respiration des amitiés sauvages
les ondes d'un sens exact et affluent
ton prénom d'émotion se lit à haute voix
j'embrasse tes yeux baissés au bout du poème
cette invocation étincelle de l'autre monde 
voilà des petits jets de salive et de feu jusqu'à tes filaments
soupirs pressés les silences se cognent à la dentelle
des mots réfugiés dans ta gorge ta poitrine
je m'enveloppe de ces entrelacs clairs
où dire et s'enfouir et songer ?


samedi 29 mars 2025

Le balcon de Luisa Maria

                                                                    je devine

je vais te dire une histoire
avec des mots évanouis des yeux
[]
un certain soir faufilé entre le jour et la foule
une brune rejoint un chat nu prénommé étranger
elle sort d'une chambre mélodique fauve
repaire imprégné des teintes primitives
un dedans d'une obscurité protectrice
un dehors à la hauteur de la nuit
la ville est tracée dans son corps
elle, c'est Luisa Maria
la volonté entêtée
[]
le chat a l'iris des arpenteurs
la chaleur de la langue et la bonté
du papier journal les caractères en saillie
sa bouche sensible comme un balcon
porte l'esprit que la mâchoire édite
le souffle unique et intraitable
[]
toutes les lumières de la ville sont éteintes
reste à l'intérieur le regard humide 
il y a un manifeste fabuleux
entre l'iris et le balcon 
est-ce que tu le vois ?

                                                                             à son image

                                                                      l'autre incertitude

                                                                             chambre 305

carnet
Illustrations / photographies 
― 
Paris, mars 2025



dimanche 23 mars 2025

La peau du fruit

                                                                        la considération

l'histoire commence par ces délices pressentis
une main qui touche au sourire tranquille
des yeux buvant la nuit avec curiosité 
une voie instinctive qui quitte ses errements
et l'innocence du mot étrange dans sa divagation

derrière ce paysage humide le temps est révolu
quoiqu'il n'y a rien qui finisse au monde 
ni ne commence sans règles charnelles

l'histoire est une femme
que la nature invente à la folie
la tentation entre ses mains grenade 
mille murmures jusqu'au trouble extrême

                                                        
                                                                    comme une griffe
                                            

― et que dit le monde ? 

il n'y a pas de nuit croissante sans un ciel mûr

par le courant de sa peau tout en pente douce
elle tombe le sourire encore teinté d'un fruit
du désir pour ne pas presser sa propre pensée
avec un espoir inconscient de tomber en soi-même
elle passe des heures à dévisager son propre visage 

l'histoire vient la trouver amoureuse de l'ombre
et d'une chair où s'exprimer



                                                                 de l'eau de l'intérieur


carnet
photographies
― 
Bruxelles, mars 2025