L'infusion [focale]

 

Nous cherchons partout l'inconditionné [das Unbedingte]
et ne trouvons jamais que des choses [Dinge]

                                                                                     _ Novalis

                                            

                                                                              sensibilités

le monde la perd
lui déflorant 
impeccablement
la bouche
attachée à un sujet épineux

se suffire à soi-même
absolu(ment)
destinée du scandale
et le songe vibrant

l'amour est épinglé sur le corps
la musique ne sera jamais une intention 
mais un effet — sans loi du retour

faut-il dire le vrai besoin
qui se fait sentir
toujours en chamade ?

                                            

                                           12,5 X 8,5 . Notes II

elle — fuit la lumière fausse
garde l'imagination les liens longs
crée la matière du vide
entre la langue et ses seins
pour s'y promener
le moment venu
imprévu

la poésie la nargue
de faits immédiats 

alors pourquoi des mots ?

même si ça lance
si le vide convulse
ça penche vers l'amertume 

elle s'affame du fil d'Ariane

une pointe d'intuition
sous chaque percée verbale
— pensez-vous si ça lui plait !
ici commence le livre sans titre
l'artisane se faufile
dans une oreille immense
emportée par la voix du labyrinthe
que la nature a voulu

le délice d'être au fond
de sa faiblesse — tant mieux
c'est pour être sûre d'être aimée

l'histoire ne s'arrête pas à sa perte
pas là où la résistance dit : — dommage !

elle ne repousse pas la vie — défait et refait l'inévitable
elle chante aussi — son défaut — le désordre aigre-doux
elle voit des hommes s'enorgueillir de leurs souffrances
ce type d'organisation qui demande sans cesse des excuses
la promenade lui arrache des larmes — verse les bienfaits 
elle s'approche des animaux avec la voix calme
la main tendue — le parti pris

recommencer les mouvements 
en coups de tête
c'est ça la nature visible

la naissance — les liens — la vérité — la fin 
la beauté qu'elle essaie d'avaler
ont la mémoire violente
c'est quotidien

il y a alors le risque
d'être définitivement perdue

capter l'humeur d'un enfant
blotti entre les jambes de sa mère
un repli —  une empreinte — des voies entrelacées
autrement l'ouvert

 
la feuille ignorée et l'élan menacé
la fragilité sous la larme 
— c'est tout ce qui la touche 

Brève

 

L'attention levée à ma bouche

 

                                                           musica - Barcelone 2021

Écrire — quand je regarde

la chambre, les années englouties par la prunelle de l'oeil la course du temps

derrière le rideau l'indifférence du monde

▫ chère attention

je tête la fin de tes mots

je lèche le tissu de ta langue

je mordille le bord des excès

je veux connaître l'embrassement

des raisins d'eau dans ma toile

des gouttelettes de lumière 

dans ma bouche, je suis

la mer que la nuit enfante

je cherche la morphose et l'origine

j'avale les torts, les rêves et les travers

je lis sur mes veines incontrôlables

du fond du ventre je te déclare

et du fond du ventre je gironne 

chaque jour naissant et leur dépression

je vague au mouvant de ton silence

j'écume sa pluie torrentielle 

je suis la voie passionnelle

même l'ultime jouissance

parce que sans dieu

parce que sans secret

affranchie de tout monde 

dans ma crypte

je suis férale

Le fascisme se déverse, l'écriture est touchée

 

« La nuit a des fleurs carnivores que la lune elle-même ne peut rassasier. Que même le lait du matin ne peut rassasier. Que même le lait des étoiles ne peut rassasier. Que le torrent lunaire lui-même ne peut calmer. »

                                                  _ Goliarda Sapienza, Carnets, août 1976

                                                                                                                   [Éd. Le tripode p.20]
                                                                                                      

                             le fascisme se déverse, l'écriture est touchée

Des paysages fins. Forts et fins. Solides et fins. Oui, c'est ça. C'est ici. Les deux mains posément, modestement posées sur le parapet un peu abandonné, un peu démoli peut-être, un peu vétuste, un peu ancien, manquant peut-être un peu par places ; un peu abandonné, un peu méprisé de l'administration (moderne)  [...] La création ne travaille pas sur un papier fatigué.

           _ Charles Péguy, Deuxième élégie XXX
                                              [Éd. Gallimard p.130 et 137]

Le travail de nos mers : les rivages, les visages et les mains

 

Il est étrange qu'il y ait toujours quelque chose de secret
- et d'incompréhensible dans un bon récit.
L'histoire paraît effleurer en nous des yeux encore clos
- et nous nous trouvons dans un tout autre monde
quand nous revenons de sa région. 

                         _ Novalis, Art et utopie
                          [les derniers fragments]

                                                                              voici le chant

d'abord il y eut l'influence du feu
une combustion douce et lente 
des éclats d'accord de la langue
et des mots qui semblaient s'étendre de l'état
de lumière ainsi à l'égard des rêveries, de ce feu subtil
sans le savoir, nous cherchions toutes quelque chose
et peut-être quelque chose de fatal, sur le soleil, l'eau
dans le tréfonds de nos épreuves et les nuits nerveuses
un secret bien gardé, une toile d'origine
nos différences, nos ressemblances

                                                                  le complexe de l'eau

la vague que l'on voit s'élever
à la surface des lèvres

une expérience grandie 
sur le feu de la mer

                                                                              Hafsa henna

Le travail de nos mers | installation participative
ouvrage textile collectif et lecture de texte 
habitantes du quartier Pile

récit photographique et texte [extrait] K.D

▫

Parc de la teinturerie - 09 juillet 2026
[en partenariat avec La Condition Publique - Roubaix] 

En voyant la vague, être dans de beaux linges

                                                                              arrebatada

suis-je la bouche du feu                  suis-je l'oreille de l'eau

le soleil tombe dans ma gorge
je questionne l'écriture

la tendresse du nom monte
elle redéfinit ce qu'est la beauté 
descend au fond de ma poitrine

une chanson gitane crépite
le travail, les vertus se cabrent

c'est le concert de la langue libre

et il y a toi que je vois
 à l'intérieur de l'écriture
je m'enfonce                 lie mouvant                  je m'enfouis
jusqu'aux eaux de l'appel
je délire des ondines 

les robes déboutonnées

le soleil tombe plus encore

il fait beau et noir camarade
irraisonnablement

les plis de tes lèvres 

s'expliquent à mes mains ouvertes

c'est une image en vie
                  

tu vois

approcher la vérité

je chantonne contre toi

 le ciel humide surprend la mélodie 

lieu de la question et de toutes ces choses
cultivées dans les cellules intimes

 

là au fond
c'est ce que je suis

la matière remue et elle se hâte du son

souvent elle s'appelle chatte

                  

toujours en soi

c'est trembler au temps

la fureur passionnelle
percée des mots

avec

la réplique

la membrane politique
le lait jailli de la racine
le cri murmuré
l'art d'aimer

▫

La canción de una perfecta sería la repetición de dos notas entre sí, alarggando su duracíón y efectos. Pero la madre no quiere ser fasccinadora de serpientes, aunque en el fondo emplee la misma técnica.

Tiene necesidad de la palabra para mantener al niño pendiente de sus labios, y no sólo gusta de expresar coas agradables mientras viene el sueño, sino que lo entra de lleno en la realidad cruda y le va infiltrando el dramatismo del mundo.

La berceuse parfaite serait la répétition de deux notes entre elles, qui prolongeraient leurs durées et leurs effets. Mais la mère ne veut pas être une charmeuse de serpents, bien que, dans le fond, elle emploie la même technique. 

Elle a besoin des mots pour maintenir l'enfant suspendu à ses lèvres, et pas uniquement pour le plaisir de lui exprimer des choses agréables pendant que le sommeil vient, mais aussi pour le faire entrer de plain-pied dans la cruelle réalité et lui insinuer la puissance dramatique du monde.

_ Federico Garcia Lorca, Las Nanas infantiles / Les Berceuses
extrait p. 30/31. Trad de l'espagnol par Line Amselem
Éditions Allia

Un mot à celui qui ne parle pas

 

Le plaisir est d'excitation et d'illusion,
de désarroi consenti, de chutes rattrapées,
de chocs amortis, de collisions inoffensives.

                                                                           _ Roger Caillois,
                                                                       les jeux et les hommes
                                                                    Le masque et le vertige. Éd. Gallimard

                                                                  l'isthme de la voix

Vendredi est passé, l'attente aussi

— fallait-il vous rencontrer le long des rêves et épuiser l'écriture ?

Ce qui vient n'est pas mûr, enfin, je vais essayer de mourir dans les prémices d'un texte. Je vous tends mes yeux fermés et peut-être, toucherez-vous le mot. Il n'y a pas d'élan parfait, pas de forme idéale afin que la parole existe. Vous vous êtes rappelé à mes fenêtres, j'avoue toutes les colorations que j'ai données à votre regard distant. Je mélange tout, la colonie de mes blessures et la fougue des instants. Je ne sais pas comment parler sans longuement dévisager votre nom, le désert, la musique de l'absence. Le fruit de ma voix a encore quelques facettes vertes, le vertige de vivre dans les hautes herbes — entre mes hanches vacillantes, langue sortie, je voudrais vous absorber crûment. Un effeuillement du silence. Vous fondre dans mon corps, vous engloutir voracement. Note bleue, nom à dire, vibration pourpre, et de pas oublier que j'entends avec les lèvres. Abolition des classes de l'écriture, je souligne mes petites cellules intérieures aussi vivantes que les titres des livres que vous approuvez. L'intimité entre la couleur et le sentiment est passionnante. Délimitations non-limitées, l'âme étendue sur la feuille blanche, je perce le membrane du moi. De colère heureuse, de joie-entière-attention — la vie, quoi — larme secrète dans les dunes de ma poitrine, le mot tâtonne. Le verbe libre que vous êtes dans l'aile-dame de mon corps, sans égard à sa couleur —  quelque chose qui pique et qui s'en va. Que voulez-vous, comme tout être-fini, je m'étire comme une charade, déterminée, éparpillée, déconcertante, conjuguée au jeu, et c'est être-dame, un portrait un peu pile un peu face sur le tapis multicolore du langage. La chance des images n'est-elle pas de faire parler ?