Je résisterai à ce qui a tué le charme, l'amitié

                                            humeur fixe - Paris - 30 août 2026

jour banal en pleine figure
malencontreuse épaisseur du ciel 
l'aube cherche l'épaule du poète
trouble là et trouble nerveux
le vacillement de l'origine
et ferme là la lenteur
du passage

écoutez-moi
ou ne m'écoutez pas
ma tête se cogne à une musique sourde 
et qu'importe l'invisibilité de l'affection
je caresse l'idée d'être absente

par l'entrebâillure de l'écriture secondaire
une raie une strie à l'odeur mouillée 
cette chose mince qui se voit refuser..
voici un paysage qui jamais ne négociera

les animaux de la maison éclairent une boîte de carnets usés
je sens mon pouvoir au travers d'une langue secrète
la ballade de Lyne créature déchirée s'est endormie
cela fait des années que son histoire mugit 
sa respiration cinglante sur ma mémoire fumante
je suis elle qui redécouvre le duvet du corps
les gouttelettes de vapeur que l'imagination délivre
la fine pellicule illuminée par l'instinct du sang
et dire que toute chose intérieure n'est pas domestique
qu'un silence circule avec les palpitations 
ce n'est pas se taire pour elle
je transparais

la tête penchée 
sur votre indifférence
l'écriture grandit sans témoin
je ne bois plus les mots
je les dévore pour les finir

c'est un autre moment cruel pourtant savoureux
j'ai invoqué la disparition de ma course
éperdue sur votre route 
dans vos yeux

depuis l'enfance
chaque lettre me semble fausse
lisse et raffinée jusqu'à l'épuisement
d'un alphabet en proie au langage
à sa promotion sociale
à l'amour discutable

déraisonnée
j'écris sans instruction
c'est dit — je disparais

soyez donc
avec les reconnaissables
en tétée à l'ambition du livre
les vallées en pente douce
la bonne éducation des mots

l'amitié n'est plus l'amitié
il n'y a pas de vent dans le réseau
et toute l'indifférence enfoncée dans les images
un filet de capture pour les chevaux de manège
j'aime voir la différence ruisseler entre mes doigts
me voir le visage en gueule emportée — libre
les animaux savent la fragilité de la dureté de ma mère
le regard vert de mon père que j'ai planté dans le ventre
l'indulgence de mes enfants, mon attachement aux noms exclus
— et j'ai vieilli et ma fraîcheur renverse maintenant l'attente
du charme de votre langue, j'en ai fait un palais 
une voûte inoubliable dans la bouche 

Querelle de mots [reprise]

À y regarder de plus près, 
même la volonté n'est pour ainsi dire
qu'une projection infondée

                                                                 _ Oliver Rohe, Défaut d'origine
                                                                             [Éditions Allia - p.24]

                                                               Harold Budd /Brian Eno
                                                         The Pavilion Of Dreams - 1978
                                          Composed by H. Budd / Engineer R. Davies / Producer B. Eno

▫

l'odeur du livre est bouleversante / il est un goût de lumière acide ou d'aurore encolérée par le reflux des lettres / c'est aussi plein d'ombres chaudes que la langue passionne  / le texte pousse des petits cris à l'intérieur de la nuit / il faut traverser la gorge du verbe — d'un matériau à un autre trouver le repaire le gouffre du coeur / la voix des ellipses fouille les ruines de la bouche / entre les plis tout ce qui parle de friction en silence / on s'efforce de faire tomber le sel de la salive / on ouvre le rêve à l'orage qui attend sa révélation / pleurer est une liberté et un geste d'art / de là les lames blanches les ondes fébriles d'une chambre noire / les images se disputent la sensibilité du temps la vérité vraie la vérité vivante / glisse la tentation terrible des mots d'explication / mais de notre entente à l'invisible le sens profond de la langue / les mots cherchent les éclaircissements leur essence l'autorité le prestige la biologie charnelle / qu'ils aillent se faire foutre ! ... l'affection est immuable  

                                                               Arts-Loi [ardemment]

La voie ténue

L'invisible est une affaire d'oreille

                                                                                  _ Salah Stétié,
                                                                                L'Oreille du mur

                                Bruxelles - 04 août 2026

j'efface / j'écris / j'efface
et dans ce désordre 
le verbe s'enlace au vide 

la musique vit dans ma paume gauche
la mort renait dans la droite
mes doigts sont tachés de lumière noire
la célébrer longtemps  

tenir / tenir à / se tenir à
le mot liaison ne veut rien dire

passer par la rue de la Chaude Rivière
le soulèvement existe

j'ai aimé, j'ai aimé, j'aime
— le penchant inéluctable

22° à l'intérieur du matin
25° en glissant vers la nuit
quelle différence entre nous ? 

il n'y a pas de saison pour la nudité
je m'endors la plume sèche

au pied de l'impossible
j'ai découvert le pot aux roses
— puissance de l'imaginaire

un / deux / trois — partez !
ce sont les êtres aimés

vous regretterez mon rire 
de la folie

tressaillement sur le fa dièse
un souffle au coeur
tonique et sensible
l'harmonie

je parcours mon visage
dans la brume du paysage
sans chef d'orchestre

il fait soudainement froid
la raison fait la malle

les yeux clignent à toute vitesse
— au revoir éolienne !

           

il est écrit " état coupable " au bord du ciel
jusqu'au crépuscule et ainsi de suite 
jusqu'au jour où les lèvres basculent 
le monde ― vous ― en êtes-vous troublés ?
c'est le fruit amer des choses

mais 
du poème
du hasard écrit
j'entends l'exaltation prochaine

Un mot à celui qui ne parle pas

 

Le plaisir est d'excitation et d'illusion,
de désarroi consenti, de chutes rattrapées,
de chocs amortis, de collisions inoffensives.

                                                                           _ Roger Caillois,
                                                                       les jeux et les hommes
                                                                    Le masque et le vertige. Éd. Gallimard

                                                                  l'isthme de la voix

Vendredi est passé, l'attente aussi

— fallait-il vous rencontrer le long des rêves et épuiser l'écriture ?

Ce qui vient n'est pas mûr, enfin, je vais essayer de mourir dans les prémices d'un texte. Je vous tends mes yeux fermés et peut-être, toucherez-vous le mot. Il n'y a pas d'élan parfait, pas de forme idéale afin que la parole existe. Vous vous êtes rappelé à mes fenêtres, j'avoue toutes les colorations que j'ai données à votre regard distant. Je mélange tout, la colonie de mes blessures et la fougue des instants. Je ne sais pas comment parler sans longuement dévisager votre nom, le désert, la musique de l'absence. Le fruit de ma voix a encore quelques facettes vertes, le vertige de vivre dans les hautes herbes — entre mes hanches vacillantes, langue sortie, je voudrais vous absorber crûment. Un effeuillement du silence. Vous fondre dans mon corps, vous engloutir voracement. Note bleue, nom à dire, vibration pourpre, et de pas oublier que j'entends avec les lèvres. Abolition des classes de l'écriture, je souligne mes petites cellules intérieures aussi vivantes que les titres des livres que vous approuvez. L'intimité entre la couleur et le sentiment est passionnante. Délimitations non-limitées, l'âme étendue sur la feuille blanche, je perce le membrane du moi. De colère heureuse, de joie-entière-attention — la vie, quoi — larme secrète dans les dunes de ma poitrine, le mot tâtonne. Le verbe libre que vous êtes dans l'aile-dame de mon corps, sans égard à sa couleur —  quelque chose qui pique et qui s'en va. Que voulez-vous, comme tout être-fini, je m'étire comme une charade, déterminée, éparpillée, déconcertante, conjuguée au jeu, et c'est être-dame, un portrait un peu pile un peu face sur le tapis multicolore du langage. La chance des images n'est-elle pas de faire parler ?

Elle est le débat ardent

                                                                     ouvrir la langue

                                           qui prend le risque
                                           d'accueillir une irruption
                                           de choyer un phénomène 
                                           d'écouter la vie en ses quartiers

                                           en d'autres mots
                                           une femme attrape un regard
                                           une femme acte le poème
                                           une femme tue le fascisme
                                           de la langue de son corps

Irrésistiblement, les baies

   

Qui ne se libérerait de la profondeur d'un reflet ?
Et pourtant il semble que déjà elle a pris possession du jour,
qu'elle s'insinue en lui, le fascine, l'altère,
devient le travail d'un autre jour.               

            _ Maurice Blanchot,
Celui qui ne m'accompagnait pas
 Ed. Gallimard

                                          Mû | Montpellier - décembre 2017

                                           

j'ai rouvert la chambre des carnets, cette grande boîte géométrique, qui pourtant n'a la limite de l'espace que de ce que je veux en dire. dire pour ne pas atteindre la frontière d'une parole manquée. il est huit heures et ses minutes en miroir, je n'ai pas voulu me réveiller. je lève la main pour parler, c'est idiot. je ne désire plus, je désire toujours, c'est ma meilleure contradiction. quand j'entre dans la chambre, je vois les plus beaux moments de mes visages endormis, des noms silencieux. toujours personne à m'écouter, toujours la chanson au vent chaud ivre de sa sobriété. le mur de la chambre a aspiré les deux fenêtres du passé, je n'y peux lire maintenant que la confusion du coeur, la nuit, quand le choix devient une porte. dans le tremblement du rêve avant l'aurore, les visages apparaissent, effacés, mystérieux...

L'ennemie du mépris | Je suis ce qui me manque

 

                                                                            tenir parole

c'est exactement ce que je n'attendais pas
être au seuil d'une surprenante, profonde rêverie
l'innocence des larmes à laquelle je ne croyais plus  
avec des éclats de rire que l'émotion illumine dans le giron de l'intime
l'amplitude d'une vérité, ce qu'elle retient sur le chemin de la lecture
la chair de l'ombre longtemps mûrie sous la mienne et qu'il faut écouter
toute la musique interdite mais sentie dans les yeux irresponsables 
je peux dire que les années m'ont révélé le goût des formes particulières
avec la température du corps que les approches, les détours, l'art engendrent
— sais-tu comment se mesure la sincérité ?

parfois par des mots simples, j'ai nettoyé la cuisine de l'hypocrisie
des grands mets chauds puis froids devenus tièdes,
des couverts brûlants, leur mépris en reste

oui, je peux lever un jour et crier silencieusement au monde
du monde qui donne sa science aux jugements paralytiques

je comprends la jeune femme que j'étais, hors du cortège
celle qui n'entendait pas l'ordre de la négligence 
je pense encore que " s'éviter " exige tout de soi
mais que les changements sont continus dans la marche
alors aller au-delà de soi 

▫

J'étais ignorant et sot, démuni de tout, faible de toute la faiblesse du monde et encore affaibli de mon stupide orgueil et de ma volonté sauvage de rêver encore (pas même conscience de ma volonté de bête de rester dans le rêve), mais quelque chose en moi prévoyait où j'allais, me tenait sur mes gardes, m'obligeait à une absurde et sublime - oui, sublime - réserve, quelque chose qui me donnerait aujourd'hui envie de pleurer, de reconnaissance, devant cette infinie prévoyance, infiniment douce, attentive et tenace, et bornée, maternelle et bestiale, ma prévoyance à l'égard de moi-même, la profonde et farouche mère que j'étais à l'égard de moi-même comme fauve.

————

                                                      Rester pauvre et toujours ignoré.
                                                                                     

_ Dionys Mascolo, Je suis ce qui me manque
[Fragments d'âme, 1938-1993]
extraits : p. 86 « Moraliste », en effet / p.94 Le drame d'écrire

                                                                                                   Présenté par Dỗ Văn Nghῖa et Julien Coupat
                                                                                                                       La fabrique éditions

Avec les yeux de chat

parfois l'on se trompe de route, d'approche, de regard
la paupière droite absorbant le sens interdit
la clameur intime sous la gauche    
comme une déclaration 
à l'école du risque 

un trait au crayon noir au dessus de la ligne
le temps écoulé sous les doigts fragiles 
et c'est toute la non conformité 
d'une passion tracée
visible 

aussi
je me suis souvent trompée de ciel 
aveuglée par la lune et l'indiscipline des étoiles
longtemps perdue dans l'immensité du monde
la sincérité lascive derrière ce  "je" qui parle
à en pleurer de vive émotion
les fins d'être femme 

la peau de velours qui reflète le trouble
cette peau franchie par le récit 
vulnérable
indéniable

une lettre qui voit la musique dans son langage
le murmure inouï des conséquences 
celle qui ronronne à son toucher 

ai-je été cette animale ?

carnet / photographies : parole demandée et parole donnée
― Bruxelles, 13 décembre 2025

Mon corps se rappelle ses absences

                                                    la scène du drapé - figure

                                une vie de mouvements, un corps roseau
                                — le vertige des roses, une maison d'eau
                                je perds connaissance dans des ombres courtes
                                il faut accroître la nuit avant le réveil
 
                               vite éprouver une parole
                               vite, vite remuer les lèvres !
                               avant d'accoucher le coeur
                               — n'être naître
                               un infini intact

                              mon origine claque ses soies contre le temps
                              un commencement pour son recommencement
                              la lumière de la nuit comme une fenêtre allumée
                              dessine sa joie de vivre pour devenir autre 

                             j'enjambe les interstices du dilemme
                             je cavale la route jusqu'à toi, oui toi, vous, qui m'oubliez !
                             un couteau entre les dents pour denteler ma langue 
                             fondre dessous jusqu'au désir crevé

                            dans quelques espaces fragiles, intimes
                            dans cet automne où ma chambre fleurit
                            je me drape d'une lame courbe douce
                            qui voit le jour dans l'obscurité
                           

▫

 Tant qu'on pense, on ne meurt pas

_ Pierre Guyotat, Coma
[Traits et portraits]
Ed. Mercure de France

Cheminée

 

je ne sais plus ce qui inspira ce dessin et pourquoi je le retrouve aujourd'hui. Il est peut-être la page ouverte sur un poème qui se dérobe, le temps découpé d'une image, plongé en moi-même. Par l'annotation derrière le canson jauni je peux seulement revoir, le verbe du rêve lorsque j'avais quatorze ans. 

Comme l'orfèvre cisèle un métal résistant, novembre attise la passion et ce mois est bercé par le clapotis d'une rivière.

Claude Szymczak est mort le 11 novembre 2019 à Labeaume, commune pittoresque au paysage accidenté de l'Ardèche. Je le découvre aussi aujourd'hui avec une chaude émotion, cette apparition inopinée est empreinte de caractères. C'était un poète, peintre et mon professeur d'arts plastiques au collège André Malraux à Lambres-lez-Douai, ville passerelle entre lui et mon père. Claude avait une voix que l'on n'oublie pas, féroce, particulièrement grave et gravée d'un tourbillon de grains colorés aussi hirsutes que noires, étaient sa chevelure et sa barbe. Dans la classe de quatrième et de troisième, les élèves ignoraient l'espoir que portait cet homme, souvent ébranlé par leur chahut sauvage. C'est par lui et avec lui que j'ai eu la trempe de peindre à l'huile et être son invitée pour une première exposition. Il y a une géographie et une lente éclosion de sens, en moi.

Les terres ont disparu avec l'âge et l'alchimiste du feu.
Je n'ai pas peint depuis que les mots m'ont brûlée vive.
Paraboles du poète à corps et pour toujours

carnet / photographies : le carton à dessin 
― Roubaix, 23 novembre 2025

Iréna entre la langue et le rêve

                                                                      le parfum d'Iréna

j'étais toute la colère, je suis la question de la colère

elle était passionnante, je l'entends encore avec cet accent noué à sa voix

un peu de la fascination des débuts de quelque chose - inspiré, expulsé

la vie n'est pas de se comprendre mais d'être.

▫

« — Je suis la représentante d'un monde où il est possible de sublimer le désespoir par l'écriture et de contenir la violence. »

                                                              la frange grave d'Iréna

il y a dix ans, Iréna était la rencontre par laquelle j'eus le sentiment d'une seconde naissance, ou peut-être fut-ce la troisième, la quatrième, je ne sais plus - sur le chemin du rêve, au virage de chaque être, il y a des visages qui vous tuent. je cherchais le rapport de parenté entre la chair et la feuille, j'étais la sidération de la mère, l'oubli insuffisant, l'aurore énigmatique dans les yeux des enfants, le père invisible. Iréna était là, au fond d'un jardin fleuri aussi l'hiver, j'arrivais avant elle, l'attendant à la surface de la terre...

▫

« — Chez moi, il y a un proverbe qui dit : Celui que tu ne laisses pas mourir, ne te laisse pas vivre... »

carnet / photographies : le jardin analytique à Vauban
― Lille / Roubaix novembre 2015-2025     

extraits / paroles en italique : Iréna Talaban,
" Terreur communiste et résistance culturelle "
[Les arracheurs de masques]
Ed. PUF / Ethnologies

Chose, folie, mouvement, douceur : quatre-vingt-deux mots

« Tout avait commencé la veille.  Je venais de lire Savoir.
Et avant de fermer les yeux pour céder au sommeil, je me laissai envahir,
comme on dit, doucement, dans la douceur, par un souvenir d'enfance,
un vrai souvenir d'enfance, l'envers d'un rêve, et là je ne brode plus. »

                                                                              _ Jacques Derrida, Un vers à soie
                                                                            Points de vue piqués sur l'autre voile 

                                dans Jacques Derrida et Hélène Cixous, Voiles

                                                           Ed. Galilée, Paris - coll. Incises 

                                                         quatre-vingt deux mots

ici, l'armure a perdu son caractère solitaire. elle est dans une secrète complicité. c'est apprendre de la dualité des sens. il y a toujours un arrachement à soi d'être à vivre et ne pas confondre la première personne. " je " suis un moment qui arrive - excessif dans l'élan du sourire, de l'étoffe envolée. je ne suis pas qu'une heureuse fugitive. je retrouve l'air d'une histoire de la folie. comprenez-vous : je cherche l'infinité dans la fureur d'écrire le mouvement. ce mouvement redoutable des mouvements insensés. vivre cet être qui disparait. savoir le corps et le dire. et voilà que l'ombre de son image s'égare dans l'écluse du rêve. un tremblement ouvert dans les parages du vrai. petite peau du texte indémêlable...

 

Les contrevenantes

                                                                   Archive - Is this me 
                                                                      [Super 8 | 2022]

... quelques minutes vives pour enjamber le train. Elles partent voir Cirrus, qui lui, les observe depuis le pont-route. Rien ne les destine au souvenir. Sont-elles entières dans un tout en dehors et sans dedans ? Elles arpentent le chemin comme un perpétuel à venir, un long chemin des yeux du haut puis du bas des rails. La vie recommence sur des lignes en rupture. L'une exprime sa surprise, l'écriture est parfois vide. Celles qui se regardent, énumérent les cruautés du monde. Elles touchent les âmes étourdies. Dans l'éclat du détour, il y a le retour de l'absence. Tout revient, alors, mais pour que chaque histoire soit autre chose que l'histoire du passé.

j'entends leur respiration derrière les efforts qu'elle déploie
contre le besoin irrépressible, le devoir déchirant

la lumière cogne sur leurs tissus
sans contresens

carnet / photographies : " l'interdite " & autoportrait K.D
― Villetaneuse - Paris, 31 août 2025

L'effacement

                                                          la faille et la parole

c'est là — toujours trembler

du sentiment d'incompréhension 

dans l'approche attentive au sensible

tenter encore l'adresse d'un langage

l'épreuve intime de se perdre et avancer

avec ardeur à l'intérieur d'une lutte

écrire d'un rien à plus profond

recommencer la parole de maintenant 

et comment dire c'est parler en langues

l'une, l'autre, l'entre-deux, l'écart tu 

ouvrir les lèvres et s'échapper de soi

et plusieurs mots au-dessous du silence

parler et écrire comme l'écume de la nuit

 

est-ce que la bouche appartient à quelqu'un ?

              je disparais d'un scintillement

              je deviens l'absence lunaire

                      toute à toi

                      non à toi

                      toute à vous 

                      les palpitations étrangères

                                     la mort change
                                     pour revenir au monde 

                                     c'est inexplicable

La fille de la mécanique

—————

La forêt et la rivière — elles nageaient devant moi
tandis que je nageais dans l'eau

—————

Franz Kafka, Cahiers in-octavo
[Cahier E août-septembre 1917. Bibliothèque Rivages]

 

                                                                                   La Scarpe

dans l'indifférence, la différence est née
une main, un genou, un sexe qu'elle est seule à vivre
je sais, sans certitude, qui elle est, naturellement exubérante
une rivière sépare le corps en deux, un véritable fossé 
au soleil, le silence l'invite au combat, l'éternité !
le soir, le diabolique quitte l'héroïsme 
le lendemain, l'autre monde est inchangé
il y a deux sortes de vérité, présentée par les arbres
elle explique comment ils attendent le chemin 
la vérité d'ici, celle de là, un signe de la main
la maison du père cachée sur le visage
le chaos de la mère glissé dans la voix
elle vogue à la rencontre d'un reste de croyance
les étoiles ne vivent pas le jugement du jour
écrire sur sa poitrine que le chemin est infini

Les mots échappés sentent le geste

 

Il arrive que le génie de la détermination procède ainsi
aux ultimes vérifications sur les confins désertiques de la nuit
quand tout le monde dort ou fait semblant.

_ Denis Roche, Temps profond
[Essais de littérature arrêtée 1977-1984  Ed. Seuil / 6 septembre 1983]

                                    la fougère est Révolution 

la nuit déployait son adieu et le temps s'évanouissait devant elle / tout était léger tout était soulevé du quotidien, des limites, des sollicitudes / elle était là sous ce long couteau de peau / toute notion d'idéal écartée du lieu tout rêve ouvert / le paradoxe de l'air chargé d'odeur de terre et de détachement se ravissait / les gargouillements nocturnes filaient entre des lèvres / elle aimait danser avec le feuillage éclairant du soleil noir / elle pensait à la clandestinité des feuillages, à leurs ombres venant des yeux, à la lumière sortie du poème / découverte d'un style qu'aucune mode ne contient / seule l'écriture intime devenait sa signature et son geste

Le Jeu imprenable

 

Nous ne savons plus dire le Mal.

Nous ne savons plus que proférer le discours des droits de l'homme - valeur pieuse, faible, inutile, hypocrite, qui repose sur une croyance illuministe en l'attraction naturelle du Bien, sur une idéalité des rapports humains (alors qu'il n'existe évidemment de traitement du mal que par le mal).

                 _ Jean Baudrillard, La Transparence du Mal

         Cat Power - Hate
          [The Greatest  | 2005]

j'aime les gens honnêtes, qui sont-ils ?

est-ce toi qui m'écoute quand ton coeur s'essouffle ou toi qui jongle avec la langue maudite, toi la nature vérace devant l'écran radar, sans doute toi le mécréant dans son corps de ferme, et toi qui cherche le sens oublié des mots — qui d'autre se trouve ici ? 

l'honnêteté est marginale, ne parle pas sur des cahiers chiffrés. Elle n'est pas la chemise immaculée pour séduire l'écriture d'un système, elle est voie sur un chemin vague. Ce n'est pas non plus une formalité généreuse pour se remercier. Si je ne sais pas et d'évidence, je ne sais pas, elle m'aiguille. Si je m'exalte, si je parle sans cesse et que je digresse, elle sourit. Et si toi et moi, l'on s'entend, on l'a saisie sans se faire mal avec des souvenirs, elle se risque. Sans loi morale, sans conformité. 

                                                         ©Y.D - Sarrazine_1351

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 ⌠merci, f. & y. pour ce qui est dit et dedans⌡

Les signes que la langue découvre

 

« ..là où la peau a été touchée, la marque reste...»

   _ Goliarda Sapienza, Miroirs du temps
    [extrait de lettre à Mara, 15 juillet 1960]

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                                                         rien d'autre que la sagacité

l'amour dit
la différence naît 
dans les tissus que le corps sent
le temps intime ouvre les mains et au bout des doigts la vision
il faut dire les choses profondes sans attente
    affectueusement en plein désordre
affleurer les traces 
unir les ombres

                                                       mes yeux et ceux du soleil

et par l'éclair d'un délice
où l'éclat est tangible
la vérité arrive

                                                                               nature double 

carnet / photographies / autoportrait K.D & G.L
― Bruxelles, 26 juillet 2025

La fulguration des liens

 

Des toiles et des toiles mystérieuses et attachantes, entre autres, des sensations anonymes que le temps a éprouvées. Je suis là à l’intérieur, enveloppée de mots et de peau, j’ai le ventre rond qui ne connaît pas encore sa naissance. En soi, c’est une expérience intime de visibilité et d’invisibilité, toute une texture d’une trame à l’autre qu’il faut arpenter. 

Dehors, dans les plis du monde, les arbres ont revêtu leurs robes à motifs et au son de la nature, ils nouent des gestes à leur centre de gravité. C’est la beauté des mouvements dansés. Je sens la vie s’entrelacer aux fibres d’un dehors et d’un dedans que le temps veut réunir. Voilà le seuil d’un spectacle vertigineux et je cherche l’odeur des tissus dans la respiration des arbres. Voici aussi l’errance de mon pas derrière des phrases décousues. 

Il y a des formes improvisées, incolores, infinies et toutes les formes sont des rêves. Il y a ce lien aux lieux, précis et mobiles. Je passe dans les bras des arbres d’où tombent les mots et leurs fleurs. Je traverse cette couverture de sens et d’images, je passe le fil dans les failles des murs, je touche les empreintes du temps. Et de la joie et de l’inconnaissable, j’enroule les mouvements, je dénoue la chute des fleurs, j’arrive enfin à l’origine du corps naissant, aux lianes et la vie que mes mains ont écrites. 

L’eau coule, j’entends un filet d’eau parcourir ma vie. 

                                                                        K.D ║ Portails
                                                                        Recherche création [Roubaix - 2024/2025]

La relation, c'est écrit sur le fil, sur le film

 Ici, le sens du mot « relation » doit être entendu au sens littéral, non comme une connexion entre des entités pré-localisées mais comme un passage tracé dans le territoire de l'expérience vécue. Au lieu de raccorder des points à l'intérieur d'un réseau, chaque relation est une ligne dans un maillage de pistes entrecroisées. Raconter une histoire, c'est établir des relations entre des évènements passés, en retraçant un chemin dans le monde. C'est un chemin que les autres peuvent suivre en reprenant les fils des vies passées et en faisant défiler le leur. Mais comme dans la technique des boucles et du tricot, le fil qu'on déroule et le fil qu'on reprend font tous deux partie de la même fibre. 

   _ Tim INGOLD, Une brève histoire des lignes
     [Chapitre III, Connecter, traverser, longer  p.119/120]
        Trad. de l'anglais par Sophie Renaut
          Éditions Zones Sensibles
Pactum serva

Portails | recherche création 
écriture collective avec Elodie REQUILLART et des habitantes

extrait de la scénographie

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film documentaire poétique franco-arabe
réalisé par Quentin OBAROWSKI 
projection débat - 12 juillet 2025
[La Condition Publique - Roubaix]