L'histoire d'Omaya xxx la chaîne de fil en aiguille

  — Et si l'on mettait l'encre dans l'aiguille ? 

Et si l'aiguille pénétrait sous la peau, éjectant son liquide, cela s'appellerait dès lors... ?

                                     — Le tatouage. Ou si vous préférez : le roman d'amour.

— Bien. Alors expliquez-nous ceci. Maître, je vais vous demander de tenir la pointe de cette aiguille entre l'index et le pouce. Voilà comme ça. 

Maintenant, je vais tenter de passer ce fil par le chas de l'aiguille, et vous allez tout faire pour m'empêcher.  

Un, deux, trois... raté. 

Un, deux, trois... encore raté. Vous voyez ?

Il n'y a rien à faire : si l'aiguille bouge, le fil est impuissant. Démonstration faite.

Démonstration concluante.

Si l'on retient le fil de la main gauche, il ne s'emmêlera pas pendant qu'on tire l'aiguille avec la main droite. Travaillez toujours de gauche à droite, avec une lumière derrière l'épaule gauche, de manière que l'ombre de la main droite ne soit pas projetée sur la partie de l'ourlet que vous êtes en train de coudre. Le dessin formé par le fil est une série de x minuscules : xxxxxxxxxxx, comme pour corriger les fautes de frappe, avec cette différence qu'ici la correction n'est pas possible, le travail doit être parfait la première fois, il ne faut jamais attraper plus d'un seul fil du tissu avec l'aiguille, si l'aiguille traverse le tissu ce sera visible de l'autre côté et tout le monde saura que vous avez fait un ourlet, au lieu de penser que votre robe est née ainsi, lisse et impeccable, souvenez-vous bien de cela , que le seul travail de couture valable est le travail invisible. Si, dans un instant de distraction, vous permettiez que l'aiguille traverse le tissu, perce la membrane, ce serait irréparable.

De nos jours on ne sait plus recoudre ce genre de déchirure, toute tentative pour y remédier serait vouée à l'échec, la robe serait invendable, aucun homme ne l'admirerait jamais, souvenez-vous bien de cela, qu'une jeune fille doit toujours rester lisse et impeccable, votre vie même en dépend.

Arrête ! 

Arrête de toujours déraper, ce n'est pas le moment de perdre le fil, il faut se concentrer... 

Mais je n'ai plus accès à la Salle de concentration, ses couleurs et son ambiance jardin d'enfants me sont interdites. 

Tant mieux...

             

                   — Nancy Huston, Histoire d'Omaya

                                      [Seuil - Fiction & Cie]

                                                     Série : La chaîne (Procès de femmes) nov.2020
 

Les vagues nous ont libérées

                           affranchie             au plus profond                 

affranchie                                     d'écrire sans relâche
affranchie                                     des lames verbales

affranchie                                    du filet sous la peau
affranchie                                  des filaments invisibles

affranchie                                  dans la mesure rompue
affranchie                                   sur un rythme écumé
affranchie                                     du toujours absolu

affranchie                                     de la phrase idéale
affranchie                             du tourment générationnel
affranchie                                     du désastre tangible

affranchie                               du blanc dans mes yeux
affranchie               ╬            du blanc dans ma bouche
affranchie                              du vitreux dans leurs yeux
affranchie               ╬           du faux dans leur bouche

affranchie                                         des leurres
affranchie                                       des langueurs

affranchie                                  de l'eau montante
affranchie                                sous les mots gluants

affranchie                                définitive incertitude
affranchie                                    des sensibilités
                                  ╬
affranchie        ╬╬╬╬                          de la poésie
                                  ╬╬                          de son pouvoir
                                  ╬╬                     de son intimité
                                  ╬                    de sa nature morte
                                                     de son pendule hostile
                                                 de la lumière électrique
                                  ╬                    c'est ça au fond
                                       
           

     les vagues se lisent sans l'effort d'un sens et sans attente

                    « les vagues nous ont libérées »

Éléments d'anatomie │ ces pellicules là des émotions

            

              La peau est une invention ingénieuse mais superficielle.
              La rapidité avec laquelle elle se répare est merveilleuse.
Tous les accrocs qu'on y fait, et il y en a sans cesse — menues coupures, égratignures — se recousent d'eux-mêmes, aussitôt, comme par magie.
Dans cette hâte se perçoit la sourde volonté de dissimuler les dessous, qui se doivent de rester secrets. La peau ne souffre aucun défaut.

              Elle enveloppe parfaitement le corps dont elle prend l'empreinte, enregistrant ses plus légers reliefs, se creusant de douces cuvettes, se déployant en surfaces soyeuses, se compliquant de fines stries, analogues à celles que creusent les vagues sur les plages. On a beau la caresser, comme on lisse un drap, on n'arrive jamais à la défroisser tout à fait ; en particulier aux abords des orifices où elle se révèle plus fine et plus délicate que partout ailleurs : sa consistance change ( elle est plus souple ), sa texture se complique ( elle est sur le point de devenir muqueuse ), sa couleur s'obscurcit ( entre le rouge et le violacé ). Rien n'est plus sensitif que ces fleurs de chair toujours au bord d'un frémissement.

             Sur la plage ultra-sensible de la peau vient s'écrire l'infinie variété des émotions. Certaines d'entre elles ont l'aspect d'un nuage de sang, retenu dans les profondeurs de la chair et qui remonte d'un coup à la surface du visage pour l'empourprer. Écrire est beaucoup dire car ce livre qui n'a qu'une seule page, rose et continue, demeure toujours vierge : les mots ne s'y inscrivent que pour s'effacer peu après.
             On ne pouvait trouver mieux que le mot pellicule pour désigner le film photographique : c'est une petite peau, en effet, qui révèle aussitôt, sans rien cacher, ce qui l'a impressionnée.


                                                   _ Gérard Farasse, Belles de Cadix et d'ailleurs
                                                                                [Éléments d'anatomie]

Pellicule # 01│05 - série photographique " femelles en châsse " │juin 2020

Synopsie

⌠ l'instant d'après
elle se réveillera
le corps plus léger
qu'une goutte de pluie
le corps désamorcé
vers le ciel clair ⌡


                                   midi - minuit
                                   couleurs séparées   
                                   le journal feuillette
                                                                 ses membres
                                   le soleil tombe
                                                                 en filets
                                               
                           
               lentement
               la scène commence
               dans une salle en voûte
               point de vue d'intimité
             
               une femme roule
                                                               sur elle-même
               l'existence obturée
               sur ses lèvres :
         
                               « je presse le sentiment imparfait au sentiment présent ! »


⌠ traversée paludéenne du territoire secret
à l'arrière du songe là où l'imaginaire fredonne
les caresses échevelées se sont évanouies
mais elle - elle ne le sait pas encore⌡
             
           
               en une nuée blanche
               c'est un adieu à la nuit
               la voûte rejette l'écume
               du corps désorienté
   

               la femme la tête en bas
                                                                voit maintenant l'envers des mots

           
               elle s'arrête de frémir
                         
⌠ c'est alors que la voûte s'agite
pour que des muscles invisibles et des signes caracolent
une voûte tangible comme celle de la bouche⌡
           
             
               la femme absorbée par le piège du cercle :

        « comme un anneau de lumière sur la mer, j'ai senti l'entrave du reflet ! »


               doucement
               toute la chaussée du ciel s'étale
               le corps illimité de la femme
               s'arrête de prononcer
               la scène s'interrompt
               bleue noire
               poudrée


                             

M train - le démon chatoyant

                                      démon # 21 - destination

                                        démon # 40 - atmosphère

                                     démon # 47 - bord de route

                                                                   
                                                             Nothing can be replicated.
                                                 Not a love, not a jewel, not a single line.

                                      Rien ne peut être véritablement reproduit.
                            Ni un amour, ni un bijou, ni même un simple vers.

                                                                 
                                                                        _ Patti Smith, M Train

il venelle

Quand                                                                 
la vie t'écrit ?                                                         
                                              des lueurs d'air                                             
une main s'ouvre                                         
                            une chevauchée d'effets                             
et toi ?                              le vent m'aspire                     
la main signe                           se referme                 
et toi ?                les rythmes précipités

IIIIIIIIIIIIIIIII

en s'appuyant sur le pas des femmes
        elle reviendra aux phrases
           à la naissance du cou

tour à tour à sentir
le trop de passion
et le trait de grâce

L'archétype

Léda et le cygne

                                                                          ⌠je l'aurais affleuré comme ça⌡

Clownesse

                                                                                                     

                                                                                                                          jour 43 | le cycle

Rhapsodie

   il arrive qu'un élan se brise
     parce qu'à l'esprit et d'une telle intensité
       un mot et un seul autre bataillent la percée du jour

       au commencement
      c'est toujours le fait de se bercer d'illusions

 je voudrai dévaler des images souterraines
      m'étendre dans l'univers frémissant
 mais sur le sentier secret je me tue mille fois
  à m'éblouir du sonore, mes phrases se noient dans une mer fièvre
      de ce liquide une béance apparaît entre chaque tonalité
                  des sensations brutales du désir d'écrire

                             plus rien ne tient à rien
                      et c'est le dire en si peu de mots
                             la poésie est martiale
                                     
qu'est-ce qu'une vision qui ne sait pas trouver son paysage ?
         

  je cède à l'invisible                      je scande le chevauchement
 pour ce même désir                     la volonté est contradictoire
                   dissolu                                  autour du coeur

Locataire

                                                                                                            jour 34 | le récit

Roman rouge

ce n'est pas une pierre

qui se taille en docile solitaire
 qui irradie les mains froides levées
 non ! c'est une pleine lune indomptable
 comme la ligne du point

si on longe
les grands angles
et que l'on affleure la pente

malgré tout le désir franc
de s'entortiller à sa langue
on se voit balancer

==========

  écrire pour revenir

  revenir à écrire

c'est le premier état

c'est l'état d'après
[d'accord]
=====

cette pierre
c'est la force
née des gestes

et par les frictions
fleuries sur l'échine
on va se cabrer
au temps

au bout
des phrases
des pendeloques
de songes et nos erreurs
un serrement désarticulé

[tu vois que rien ne tombe]

le sang bat les rythmes craquent

on reprend toujours nos voix
pour tenir l'insaisissable
à cru comme elle

dans l'ombre en désordre
des bondissements et le prélude
on essaie de se pencher
pour dévoiler la nuit
[sans doute]

entre la mort
exit l'un à l'autre
sur la bataille humide
les photos en trempe sont jetées
corps de lieux à même le sol
si les ruines respirent
on ne sait plus

Alma

     

                                                                                                  ⌠Traversée

Derrière les murs dort le sommeil

Des jours vont venir qui passeront sur moi, longs et sans désirs, et ma curiosité se fera douce comme une veilleuse dans la chambre d'un convalescent. Je m'approfondirai dans les secrets de ma conscience tumultueuse. Les grands incendies qui nous enflamment de science, de haine ou d'amour dormiront sous la cendre, je pourrai respirer ma vie d'un souffle égal. - Est-ce donc là ce que je venais chercher ?
Toute ma soif va-t-elle enfin s'apaiser, et pour combien de temps ?
Une pensée de bon nirvana amollit déjà mon coeur : le désert que j'ai traversé était celui de mes désirs. Quand ma volonté se réveillera, il me semble qu'elle voudra des choses nouvelles et que je ne me rappellerai plus rien des souffrances du passé. Je rêve d'un sommeil qui serait une mort, et d'où l'on sortirait armé, fort d'une personnalité régénérée par l'oubli, retrempée dans l'inconscience...


                                         _ Isabelle Eberhardt, extrait de Vie nouvelle
                                                                     [Ecrits sur le sable Tome 1]

                                                                                   

                                    Massive Attack & Burial & Hope Sandoval
                                         [Four Walls / Paradise Circus - 2011]
                

Regarde par là

notre respiration
est aux confins de l'horizon
plusieurs fois à regarder
des fenêtres arrogantes

partout
où je porte les yeux
passent des secousses

tout est court
tout s'emporte
et la lumière si dévoreuse
devant nos mains déserteuses
jaillit un silence immotivé

         je lis les pulsations
         j'écoute la distance
         je mords les jours

            — et maintenant la langue cherche la musique !

c'est une sensation dressée droite
qui voudrait sortir
mais ...

                       « Le calme c'est le soupir. »

Peau neuve │dénouement

                           Ces deux photographies ont été réalisées un même jour,
                                              aussi un dimanche, en janvier, cette année.
                                               Quelques minutes matinales les séparent.

Si je reviens aujourd'hui à la lumière
comme une cascade sans commandement
qui fend, qui fond et façonne la toile d'un ciel,
c'est parce que le vent frais a ses vertus.

                          Je me suis crée une forêt en habit de jardin
                           et tous les jours sont suspendus au temps,
                               tige étoffée à tête d'eau vers l'intérieur.
                                    Feuillage rutilant
                                                  Terres creuses
                                       j'écris de plus en plus vite
                                        je ne sais rien 
                                                      aussi
                                       un rai a percé ma chair
                                    et c'est la fin d'une rampe.

Peau neuve - Série suspendue #09 & #10 ⌠Série froide publiée sur S ͣ │ͭ۟ Ѻ¨S  

           

Pas de parole de Temps profond

                                   

30 juillet 1977 ( samedi ). — Sur la route.

     Quand je pense à la littérature, c'est comme à quelque chose qui se trouverait devant moi, un peu sur le côté, une masse indistincte qui attendrait, extérieure à mon approche comme à mon désir.
Mais elle est agressive dans son opacité, elle dit :
« Mais qu'est-ce que tu veux ?
Mais qu'est-ce que tu voulais ?
Mais qu'est-ce tu vas vouloir encore ? »
Quant à moi, j'ai choisi une fois pour toutes mon mode de réponse :
« Mais rien !
Je veux écrire sans phrase, je suis un homme sans réponse », etc.
Au fond, l'un de nous deux est de trop, l'un de nous deux n'a pas de parole.
La littérature est comme une encre de Michaux, un écheveau de gestes noirs en suspension. Et puis nous roulons, la route tourne beaucoup, nous dépassons un groupe de maisons ratatinées. Nous traversons en trombe un savon sombre, pluie douce et air de rien, dans un léger crissement dû à la vitesse, et je me dis que tout ça va très bien avec un horizon court, un voyage qui ne finira jamais, et cette boule obscure sur le côté qui fait l'intarissable.


                                                           _ Denis Roche, Temps profond 
                                                                     Essais de littérature arrêtée  
                                                                                                       1977-1984

Henri Michaux, Par la voie des rythmes - 1974

                                   

Le doigt et ses autres lettres

  
                                                                                             Numéro 2608
                                                                          [Le train - Bruxelles I.2020]

In-folio

qu'est-ce qu' un pair ?
   — possession passive
          — amour criard
       — imagier plat
       peut-être
       n'ai-je jamais su
    comment rayonne
un soliflore à la fenêtre
     
         ▫
       
un pair à l'indicatif
où la magie meurt transie !
j'ai couru autour de ses lianes
qu'il avait transformé en chaines
toutes mes palpitations en ceinture
naturellement - il ne m'a pas vue
.......................................................
puisqu'il faut tout un monde en noms
et l'attrait commun du solennel
un aura étalé sa grande classe
les malaises tant à la mode
tenue sacrée dans le rang
quelle joie soudaine
de se tirer d'affaire !
parce que
bien fébrile
au fond du siège
dans les hauts bosquets
de sa belle chambre froide
j'étais l'attente in-folio
aux fleurs fanées

Les volets de l'oeil

                                                       parfois une direction recoupe le seuil intérieur



 avec l'impression suave d'une correspondance

    

                                       
                              Numéros : 2616 │2617 │2621 │2636 │2637 │2640
                                                                 [Le train - Bruxelles I.2020]

Le trésor derrière le jeu

la lumière
s'est éteinte
sur des lampes
toujours ouvertes
et toi, tu as cherché
sous ta nuque

—  quoi ?



 
   le mal
   la neige
   où ta parole
   la loi ?


                                       —  non
                                       l'irrésistible nécessité !

Le câble de fibre

le corps dure
le corps sent
      les deux faiblesses
             de la force
          et
             de la fragilité
                           liées