La relation, c'est écrit sur le fil, sur le film

 Ici, le sens du mot « relation » doit être entendu au sens littéral, non comme une connexion entre des entités pré-localisées mais comme un passage tracé dans le territoire de l'expérience vécue. Au lieu de raccorder des points à l'intérieur d'un réseau, chaque relation est une ligne dans un maillage de pistes entrecroisées. Raconter une histoire, c'est établir des relations entre des évènements passés, en retraçant un chemin dans le monde. C'est un chemin que les autres peuvent suivre en reprenant les fils des vies passées et en faisant défiler le leur. Mais comme dans la technique des boucles et du tricot, le fil qu'on déroule et le fil qu'on reprend font tous deux partie de la même fibre. 

   _ Tim INGOLD, Une brève histoire des lignes
     [Chapitre III, Connecter, traverser, longer  p.119/120]
        Trad. de l'anglais par Sophie Renaut
          Éditions Zones Sensibles
Pactum serva

Portails | recherche création 
écriture collective avec Elodie REQUILLART et des habitantes

extrait de la scénographie

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film documentaire poétique franco-arabe
réalisé par Quentin OBAROWSKI 
projection débat - 12 juillet 2025
[La Condition Publique - Roubaix] 

La lymphe dérive du plasma

 

                totalement sensible, dans le vacarme des doutes, les secousses
                maintenant, je vois la fin de la nuit monter autour de ma main
                elle s'enroule à une seule, véritable et totale dépossession
                elle monte et vient lentement caresser l'éclat d'une veine
                la nature aventureuse et liquide de la rencontre

plasma | illustration une image vivante
[Roubaix - juillet 2025] 

La fleur fantôme

                                                               une odeur à l'invisible

Où qu'il aille il écoute l'attente
il se tord s'entrelace aux jambes nues
il griffe avec une sauvagerie silencieuse
quelque chose le bouleverse et moi aussi
en vérité il se referme contre mon être
il est un jardin corollé de nuit 

par intermittence
il cherche l'émerveillement
les yeux bleus sous la langue
les facettes des apparences
le désir d'être le premier
rêve de chute d'eau

je le regarde se contracter se transformer
il est tout couvert de trous et d'habitudes
des anneaux de lumière languissants
la brûlure est proche

il visite les profondeurs
entier fini avec les mots
la jouissance sans fruit
sur le fil à midi à minuit
en heures creuses

comme des petites exaltations

il soupire
chaque jour
se terre aussi
son visage dans 
les tourments de l'âme

au fond du rêve
la marche brune
si fragile si obscure
dans une chaleur ivre 
il cherche le lit de la rivière

le jasmin est en fleur

La cale

                                                        l'éclat remonte à lui-même

                                elle a essayé de quitter une nature vive
                                le soleil rouge beaucoup trop rouge
                                un long et long chemin corporel

                                du volcan sourd
                                qui voit les lueurs
                                elle a éteint
                                des signes
                                à petit feu

                                les douces chimères

                                sans savoir miroiter elle a réfléchi les sens
                                contre le mur ruisselant entre ses seins  
                                — tout vibre de soi comme ça comme un paysage
 
                               elle a essayé plusieurs fois de descendre la côte
                               dans une atmosphère délirante le ciel lourd 
                               il n'y a pourtant pas à contredire rien à faire 
                               au salut de l'aube les mots ont décliné

                               sur la bordure du silence
                               les bras ouverts en contrepoids
                               elle a consolé la peau d'une langue
                               et elle a compris la conviction d'une voix

L'aveuglement volontaire

                                                               poème sans nécessité

                                             

                                             les pulsations
                                             parfois la conscience secrète
                                             écrire pour faire tomber le temps
                                             comme l'averse ou la cascade - vite
                                             comme l'animal pour sauver sa peau 
                                             et chanter sans entendre ses griffes
                                             le sentiment trempé de lumière 
                                              

Un mélange d'eau et de sang

                                                         embrun plutôt que parfum

je vous écris du frémissement — j'ose penser que vous ne pourrez pas comprendre —  ici la poésie est écorchée vive  / j'écris peut-être sans lendemain / la langue perforée l'horizon coupé / un vertige et soudainement le verbe en nage / je ferme les yeux pour délimiter ma vision / de vous qui me lisez / de l'indifférence apparente des alentours / un fantasme veut pénétrer mes paupières / il fait doux la préhension est douce mais la douceur est incompréhensible / après des nuits d'éblouissement les ombres découvrent l'éclairage / le concert vibratoire dans les yeux / les traits saillants d'une terre mêlée de mer / une bouche révolutionnaire / lire le silence tombé avec vous / une fragilité quoique inévitable fontaine entre les doigts j'écoute son écoulement 

Cela arrive et se perd au fond

                                                                                béguinage

                                        — oui, j'ai été aimée et peut-être pas
                                        le passé se décompose à la lueur du doute
                                        forme incertaine de l'incertitude 

                                        la raison cuivrée au fond du corps
                                        les soirs où la pénombre s'enflamme

                                        — oui, j'ai invité l'éclair des enfers
                                        tout cet espace de prières incandescentes 
                                        du fond de l'envie interdite et sonore
                                        que nul dieu possède

                                        j'ai imaginé loin
                                        la vie en pente douce
                                        le chant étrange des noms
                                        même au fond de l'âme
                                        l'espoir irradie

                                        une langue inconnue
                                        j'ai vite touché le fond
                                        la brûlure la mort les cendres
                                        les feux toujours rouges
                                        les yeux toujours verts
                                        j'ai traversé

                                        jusqu'à l'étonnement 
                                        j'ai prononcé des phrases
                                        les mains posées comme sourdes
                                        dans la magie de l'intensité

                                        — oui, j'ai appelé
                                        le milieu de la nuit
                                        tendant penchant
                                        et bouge la bouche
                                        mon soupirail !