Monceau : essai

La valse des sens

Humain amour
illusions blanches
la liaison est si belle
écarlate de ses propres sens
au banc d'épines à haut les coeurs
eau-forte de la correspondance
nivelle les corps empêchés
il n'est de pesant dans ma voix
qu'un souvenir du contre-jour.
je suis dans le commun du canal
en portes écoutées et ponts inlassables
écluse cavalière pour te rejoindre
de nature je crie à fleur au fond
et tu te hasardes en demi-tour

Réflexe inconditionnel : lever

Une brève histoire des lignes de Tim Ingold - Maia

                                   Les murs étaient des gratte-ciel sans dehors
                             les femmes serraient leur taille comme le vertige
                             mais les bons jours souriaient avant toute mesure
                             d'une conception en escalier pour se perdre.
                                  J'ai fait des liens sur l'échiffre
                                  de ce que j'ai lu sur la veine de Maia
                                  une trace - le présent - un ouvrage
                                  ce qui était à hauteur tangible.

                                                                          

                                                                              ◊

On ne peut évidemment pas se contenter de voir la surface comme une toile de fond conçue expressément pour que des lignes s'inscrivent dessus. Car tout comme l'histoire de l'écriture s'inscrit dans l'histoire de la ligne, il ne peut y avoir d'histoire de la ligne qui ne soit aussi celle des rapports, fluctuants, entre les lignes et les surfaces. [...] 

                                                       _ Tim Ingold, Une brève histoire des lignes
                                                                traduit de l'anglais par Sophie Renaut
                                                                        [ Éditions Zones sensibles ]

Le dépouillement de l'inachevé

Tant qu'il y aura la poésie par Christian Prigent et le juban

                                                 faire déjà la figure d'une montagne
                                                  souligner la force moite de la pente
                                                         un juban en forme de chaos
                                                       
                                                                             
                                                                                       ◊
 

_ Tant qu'il y aura ça, au moins ça ( c'est-à-dire qu'il y aura du parlant, de l'humain, de l'humain inquiet ), il y aura une exigence de "poésie". Et d'abord bien sûr contre la poésie, dans le meurtre de la poésie, dans la poésie comme mise en cause de la poésie.
Et dans des formes bien évidemment imprévisibles. Dans des formes qui ne seront  jamais que des trous d'indéfinition dans les formes sues, les images fixées, les codes appris, les objets labellisés " littéraires". Des formes qui feront difficulté et rupture parce qu'elles décideront justement d'une impossibilité de clore, de conclure, voire de faire "oeuvre". Des formes qui mettront à chaque fois la littérature en crise. Des formes qui seront quelque chose comme le nom de cette inquiétude qui pousse à ne pas se contenter de l'expérience du monde telle que la fixe la langue que nous parlons ensemble mais à re-présenter et à piéger cette représentation - à la refaire.

                                                   _ Christian Prigent, À quoi bon encore des poètes ?

Pardessus

                               Les uns dédaignent la fibre, les autres brûlent le baiser.