dimanche 13 mars 2022

" Fear no more ... " : upstream and downstream

 
upstream - Brussels march 2022



Fear no more the heat o' the sun,
Nor the furious winter's rages;
Thou thy worldly task hast done,
Home art gone, and ta'en thy wages:
Golden lads and girls all must,
As chimney-sweepers, come to dust.

Fear no more the frown o'the great;
Thou art past the tyrant's stroke;
Care no more to clothe and eat;
To thee the reed is as the oak:
The scepter, learning, physic, must
All follow this, and come to dust.

Fear no more the lightning flash,
Nor the all-dreaded thunder stone;
Fear not slander, censure rash;
Thou hast finished joy and moan:
All lovers young, all lovers must
Consign to thee, and come to dust.

No exorciser harm thee!
Nor no witchcraft charm thee!
Ghost unlaid forbear thee!
Nothing ill come near thee!
Quiet ill come near thee!
Quiet consummation have;
And renownèd be thy grave!


Song : " Fear no more the heat o' the sun "
by William Shakespeare
[from Cymbeline]



downstream - Brussels march 2022



dimanche 27 février 2022

La souplesse

Une main ne s'est pas accrochée à la mienne
par-dessus les promesses
je suis tombée

          Tout autour de moi
          des artifices flambent
          j'entends le rire froid d'une prison
          on cherche à libérer l'oracle
          mais tout le monde parle
          sans entrouvrir les bras               
                                                                        
                                                                                                    Au creux du ventre
                                                                                                    il y a la tresse rouge
                                                                                                    du fil de l'histoire
                                                                                                    c'est très long
                                                                                                    à regarder 


Le corps tout écrit de gestes
par l'échelle souterraine de ce spectacle
je me suis relevée


mardi 8 février 2022

L'encensement

Place II - maison 5 - dans son parfum

 


samedi 8 janvier 2022

Séparation

le coeur arrêté - janv.2022
l'arpège de la pluie 
console mes mains 
attachées à toi│

un filet d'eau 
sur ta bouche
coule encore│

ce souvenir délavé
de ton corps au mien
est océanique│

je cherche les palpitations 
des caresses passées 
au goût de sel│


samedi 1 janvier 2022

Je t'aime

 

— Je t'aime
qui peut sentir 
encore la nuit déserte
l'absence indescriptible
dans une poignée de lettres
le soubresaut d'une première fois
du papier brûlant dans la bouche
une année d'entrechoquements
le doute de la chambre claire
l'émoi de la chambre noire
ce qui fait corps et ombre
la vulnérabilité d'être
un corps suspendu
l'image incapable 
de vider le bain
de minuit

— Je t'aime
ne se désemplit pas
c'est impossible

— Je t'aime
comme mordre 
dans du pain

il faut marquer 
l'espace libre
pour goûter

de la nature des lèvres
je sais le silence de l'enchantement
le fracas aussi des blessures
je ne sais pas tout 
heureusement

— Je t'aime
mais qu'est-ce que c'est ?

la zone du désir
où donner est sans limite
la primeur des sens
qui s'agite
au fond

— Je t'aime
c'est l'inconnaissable 
la langue de l'Autre

immédiate
la lettre d'amour
des fragments de vie
devant nous

— Je t'aime
a tout le temps 
d'aimer




dimanche 14 novembre 2021

Le libre - livre - amour : Le livre de Promethea

 Jamais encore je ne m'étais sentie altérée de façon si organique et si suave. L'amour, je connais un peu. Moi-même je suis depuis toujours une pratiquante passionnée. Mais il est vrai que dans une naïveté fort épaisse, je m'étais jusqu'à naguère, toujours contenter d'aimer. Je croyais que cela suffisait. Attitude pondérée, risquée, mais sans aucun vrai risque : j'ai aimé, immensément, à grands frais de vie, d'âme, d'illumination. Je me suis livrée à ma passion d'aimer, avec le goût du faste immodéré qui est le mien, d'autant plus librement que cela ne dépendait que de moi. Alors quelle étourdissante prodigalité, quelle aisance dans l'épanchement : je n'avais qu'à couler.  Rien de plus naturel. Et si, en plus, j'étais aimée, alors tant mieux. Mais pour aimer je n'avais jamais eu besoin d'être assurée d'un échange. J'ai aimé des êtres aimants. Mais j'ai aimé aussi des dieux, des personnages rêvés, j'ai aimé mon propre père disparu, sans m'encombrer de considérations d'âges, de génération, de liens de filiation, j'ai aimé des mortes malgré la mort, j'ai aimé à mon gré, dans la plus autoritaire naïveté, j'ai exercé l'amour, je le vois enfin, avec une belle fougue et une violente bonne conscience, oui j'ai aimé très fort, sans demander mon reste et m'en excuser, avec galanterie, désintéressement, dévouement, etc... avec bon nombre de vertus un peu douteuses qui font le chic des grandes âmes. J'ai toujours beaucoup aimé aimer.

                                                                                                     La ligature - 2021

Est-ce que ça s'appelle amour ? Maintenant, je ne sais plus. Depuis que Promethea a attiré mon attention sur l'autre part de l'amour, je ne sais plus très bien que penser de moi-même. Je m'intrigue. Depuis que Promethea m'a demandé : « est-ce que tu as bien dit que je t'aime ? » —, et que je me suis surprise à ne pas l'avoir dit et ensuite à éprouver les plus grandes difficultés pour obtenir ces paroles de moi-même, je me suis sentie mortifiée. Je ne m'attendais pas à ce tour. Et alors — ça remue beaucoup de questions, nouvelles, anciennes, poignantes ; et aussi proprement philosophiques, mais celles-ci, je ne veux m'y attarder, je devine qu'il me serait bien commode de réfléchir de façon à la fois pointilleuse et désintéressée, et que j'en profiterais pour m'épargner les questionnements qui plongent trop près du coeur ou qui m'abîmeraient peut-être l'agréable portrait de moi-même dont j'ai tiré tant de force et de satisfactions. 


                                                                     _ Hélène Cixous, Le livre de Promethea
                                                                                      [Éditions Gallimard - 1983]


dimanche 24 octobre 2021

Au virage

 

suivre
une histoire
derrière ton coeur
écrire ici la route                                                                         
graver le sens
sur ton visage 
poursuivre                                                              
ta voix
attendre             
un geste           
attendre                                                                                     
encore                                                                        
attendre
les yeux 
nus
tourner 
tes mots
attendre là
tes chairs
emmenées 
vers la terrasse 
de ta mémoire 
emportée dedans
passer le manque
des lieux bannis
flairer un refuge
retourner le sens
sur ton visage long
me voir entièrement
peupler ta bouche
de sons plus hardis
et rouler une larme
arrêter le temps
le temps d'accord
traverser la terrasse
de cette histoire
je te délivre
au virage