l'air froid violent
— je ne l'ai pas choisi
toutes les vérités des nuées
résidentes involontaires
coulent charnues
la confiance vacille
sur le bout des doigts
des pages se tournent mais s'arrachent
les signets teintés d'iode tombent
ils s'éparpillent à la lumière du pas
et toutes les vérités rougissent
pour s'entendre palpiter
tant le corps est gris