— Et si l'on mettait l'encre dans l'aiguille ?
Et si l'aiguille pénétrait sous la peau, éjectant son liquide, cela s'appellerait dès lors... ?
— Le tatouage. Ou si vous préférez : le roman d'amour.
— Bien. Alors expliquez-nous ceci. Maître, je vais vous demander de tenir la pointe de cette aiguille entre l'index et le pouce. Voilà comme ça.
Maintenant, je vais tenter de passer ce fil par le chas de l'aiguille, et vous allez tout faire pour m'empêcher.
Un, deux, trois... raté.
Un, deux, trois... encore raté. Vous voyez ?
Démonstration concluante.
Si l'on retient le fil de la main gauche, il ne s'emmêlera pas pendant qu'on tire l'aiguille avec la main droite. Travaillez toujours de gauche à droite, avec une lumière derrière l'épaule gauche, de manière que l'ombre de la main droite ne soit pas projetée sur la partie de l'ourlet que vous êtes en train de coudre. Le dessin formé par le fil est une série de x minuscules : xxxxxxxxxxx, comme pour corriger les fautes de frappe, avec cette différence qu'ici la correction n'est pas possible, le travail doit être parfait la première fois, il ne faut jamais attraper plus d'un seul fil du tissu avec l'aiguille, si l'aiguille traverse le tissu ce sera visible de l'autre côté et tout le monde saura que vous avez fait un ourlet, au lieu de penser que votre robe est née ainsi, lisse et impeccable, souvenez-vous bien de cela , que le seul travail de couture valable est le travail invisible. Si, dans un instant de distraction, vous permettiez que l'aiguille traverse le tissu, perce la membrane, ce serait irréparable.
De nos jours on ne sait plus recoudre ce genre de déchirure, toute tentative pour y remédier serait vouée à l'échec, la robe serait invendable, aucun homme ne l'admirerait jamais, souvenez-vous bien de cela, qu'une jeune fille doit toujours rester lisse et impeccable, votre vie même en dépend.
Arrête !
Arrête de toujours déraper, ce n'est pas le moment de perdre le fil, il faut se concentrer...
Mais je n'ai plus accès à la Salle de concentration, ses couleurs et son ambiance jardin d'enfants me sont interdites.
Tant mieux...
— Nancy Huston, Histoire d'Omaya
[Seuil - Fiction & Cie]
