Rubis sahara

tu ne m'as pas rêvée   tu me vois bruissante derrière le poème   tu lis l'origine limpide de l'audace   la douceur des arilles de grenade que le fruit donne au temps au vent   ne te limite pas au paysage fragmenté de mon corps   écoute sa musique   il résonne à vivre l'éclair   l'âme libre   il rit avec ta langue   autour de toi des nuages dansent   tu n'en comprends aucun mot   la poussière des lettres sous ma peau sent le frôlement de tes mains et c'est le cri vermeil   le jus de la grenade coule dans ma bouche comme un courant d'air   dans son passage un rai de lumière sourdement   je te rejoins là dans le vent de la langue   les nuages sont éperdus et ma respiration est complice    ne crains pas d'aimer

De l'attention avant l'aube

                                                                      la première ligne 

                              elle n'a jamais vu la couleur des yeux du retour
                              et pourtant de l'autre côté du monde,
                              revient l'aube primitive

La main sur une feuille humide

est-ce que la joie se transplante du corps 
et si du souvenir elle s'enracine, aussi ? 
avec les années regarder cette joie
intacte partie du fond d'ailleurs 
respirée en toi en elle en lui
un jardin sans ligature 

IRM : ce que l'évidence ne sait pas

               Avoir une âme, cela veut dire avoir un secret.
Corollaire. Peu de monde a une âme.

          _ Pascal Quignard, Vie secrète
             [Chapitre VIII Le secret]
                                Ed.Gallimard

                                                          le corsage - Roubaix VIII 2024

peut-être l'abandon   l'intuition précédée d'une déroute    peut-être le dessin du corps nu sur la table   quelque chose comme un grand bruit d'existence   le signal du rêve pénétrant les tissus   une liste de mots à franchir  affranchie du langage   un espace alimenté de tout  son-suspens-sidéral   peut-être la morsure dans l'écriture    une vie dos contre dos   une musique immobile dans le champ magnétique 

La culbute

 irrévocable

                                                           

                                              je passe mes mains sur une image
                                              devant la nuit et l'origine impossible
                                              l'air sur moi est un souffle humide
                                              qui s'offre enflammé à ma mémoire 
                                              je touche le ciel par sa grammaire
                                              la brise mord doucement ma bouche
                                              les éclairs du verbe glissent dans la voix
                                              attention au nom qui voudrait la percer
                                              — je ne suis pas la vapeur diffuse
                                              — je ne suis pas la douceur entière
                                              entre mes doigts un dialogue palpite

                                              toi le trouble toi l'entre-moi 
                                              brune en perte de vitesse
                                              dans ce calme bruyant
                                              je désobéis au monde

N'explique pas le pourquoi, jamais !

                                                               autoportrait |sans titre|

Une littérature arrêtée. Je sais que j'utilise cette expression de « littérature arrêtée » pour désigner aussi bien le journal intime que la photo. Dans l'autoportrait photographique, je dirai que ce sous-entendu « littérature-arrêt » se retrouve avec un exposant fort : l'arrêt est littéraire, bien sûr, mais il est comme montré du doigt alors qu'il est, sous nos yeux, en train d'avoir lieu. De toute façon, quoiqu'on aborde, c'est une affaire de redoublement qu'on associe. 

Lié, donc.
Gathered.
Plan serré. La hantise du défait du visage, de la désunion de l'aspect général du soi.

                                              _ Denis Roche, La disparition des lucioles
                                                    (réflexions sur l'acte photographique)
                                                            Seuil/Fiction & Cie - p.101

Tonnerre

qu'elle soit

du vent

du feu

de la mer

des mains des femmes

l'ardeur fait peur aux hommes