Dans le fond de l'image ne cherche pas une histoire, il n'y en a pas que je puisse raconter. Le bruissement de l'écriture s'est éclipsé dans les ombres douteuses et en moi-même — en cela, il n'y a que des morceaux de désir-monologue rapiécés. Les feuilles naissantes qui s'aimantaient à la vie et qui soulevaient leurs impressions en se crochetant au galbe du " je " comme s'accrochent les bardanes, se sont éreintées en tentatives de paroles. Elles gisent sur les nappes d'eau. Elles sécheront longuement. Chaque détail cerné dans l'invisible me semble être maintenant un fil rugueux qui sertit ma bouche. Le texte est ficelé, la texture s'étiole. Pourtant, je sens le grain de ma langue