Les contrevenantes

                                                                   Archive - Is this me 
                                                                      [Super 8 | 2022]

... quelques minutes vives pour enjamber le train. Elles partent voir Cirrus, qui lui, les observe depuis le pont-route. Rien ne les destine au souvenir. Sont-elles entières dans un tout en dehors et sans dedans ? Elles arpentent le chemin comme un perpétuel à venir, un long chemin des yeux du haut puis du bas des rails. La vie recommence sur des lignes en rupture. L'une exprime sa surprise, l'écriture est parfois vide. Celles qui se regardent, énumérent les cruautés du monde. Elles touchent les âmes étourdies. Dans l'éclat du détour, il y a le retour de l'absence. Tout revient, alors, mais pour que chaque histoire soit autre chose que l'histoire du passé.

j'entends leur respiration derrière les efforts qu'elle déploie
contre le besoin irrépréssible, le devoir déchirant

la lumière cogne sur leurs tissus
sans contresens

carnet / photographies : " l'interdite " & autoportrait K.D
― Villetaneuse - Paris, 31 août 2025

L'effacement

                                                          la faille et la parole

c'est là — toujours trembler

du sentiment d'incompréhension 

dans l'approche attentive au sensible

tenter encore l'adresse d'un langage

l'épreuve intime de se perdre et avancer

avec ardeur à l'intérieur d'une lutte

écrire d'un rien à plus profond

recommencer la parole de maintenant 

et comment dire c'est parler en langues

l'une, l'autre, l'entre-deux, l'écart tu 

ouvrir les lèvres et s'échapper de soi

et plusieurs mots au-dessous du silence

parler et écrire comme l'écume de la nuit

 

est-ce que la bouche appartient à quelqu'un ?

              je disparais d'un scintillement

              je deviens l'absence lunaire

                      toute à toi

                      non à toi

                      toute à vous 

                      les palpitations étrangères

                                     la mort change
                                     pour revenir au monde 

                                     c'est inexplicable

La fille de la mécanique

—————

La forêt et la rivière — elles nageaient devant moi
tandis que je nageais dans l'eau

—————

Franz Kafka, Cahiers in-octavo
[Cahier E août-septembre 1917. Bibliothèque Rivages]

 

                                                                                   La Scarpe

dans l'indifférence, la différence est née
une main, un genou, un sexe qu'elle est seule à vivre
je sais, sans certitude, qui elle est, naturellement exubérante
une rivière sépare le corps en deux, un véritable fossé 
au soleil, le silence l'invite au combat, l'éternité !
le soir, le diabolique quitte l'héroïsme 
le lendemain, l'autre monde est inchangé
il y a deux sortes de vérité, présentée par les arbres
elle explique comment ils attendent le chemin 
la vérité d'ici, celle de là, un signe de la main
la maison du père cachée sur le visage
le chaos de la mère glissé dans la voix
elle vogue à la rencontre d'un reste de croyance
les étoiles ne vivent pas le jugement du jour
écrire sur sa poitrine que le chemin est infini

Les mots échappés sentent le geste

 

Il arrive que le génie de la détermination procède ainsi
aux ultimes vérifications sur les confins désertiques de la nuit
quand tout le monde dort ou fait semblant.

_ Denis Roche, Temps profond
[Essais de littérature arrêtée 1977-1984  Ed. Seuil / 6 septembre 1983]

                                    la fougère est Révolution 

la nuit déployait son adieu et le temps s'évanouissait devant elle / tout était léger tout était soulevé du quotidien, des limites, des sollicitudes / elle était là sous ce long couteau de peau / toute notion d'idéal écartée du lieu tout rêve ouvert / le paradoxe de l'air chargé d'odeur de terre et de détachement se ravissait / les gargouillements nocturnes filaient entre des lèvres / elle aimait danser avec le feuillage éclairant du soleil noir / elle pensait à la clandestinité des feuillages, à leurs ombres venant des yeux, à la lumière sortie du poème / découverte d'un style qu'aucune mode ne contient / seule l'écriture intime devenait sa signature et son geste

Je vous vois, la vision est désarmante

                                                                              à mains nues

Le paradoxe de la magie apparaît évidemment : elle prétend être initiative et domination libre, alors que, pour se constituer, elle accepte le règne de la passivité, ce règne où il n'y a pas de fins. 

                                                         _ Maurice Blanchot, L'Espace littéraire 

◊

— c'est une incantation —

                                                               la question de l'écriture

                                                                      une forme de jour

 

                                                                               l'ordre éclaté

« Qu'est-ce que désirer ? »
Elle avait lu cette question sur la corolle d'une fleur sensible et non finie en touchant la zone d'attrait et la différence comme l'épreuve ultime du langage. Un corps transgressif qui était sans réponse mais qui pourtant disait la recherche du dialogue, ce qui va-et-vient dans la discontinuité de la nuit

                                                                                  12.5 X 8.5

Le Jeu imprenable

 

Nous ne savons plus dire le Mal.

Nous ne savons plus que proférer le discours des droits de l'homme - valeur pieuse, faible, inutile, hypocrite, qui repose sur une croyance illuministe en l'attraction naturelle du Bien, sur une idéalité des rapports humains (alors qu'il n'existe évidemment de traitement du mal que par le mal).

                 _ Jean Baudrillard, La Transparence du Mal

         Cat Power - Hate
          [The Greatest  | 2005]

j'aime les gens honnêtes, qui sont-ils ?

est-ce toi qui m'écoute quand ton coeur s'essouffle ou toi qui jongle avec la langue maudite, toi la nature vérace devant l'écran radar, sans doute toi le mécréant dans son corps de ferme, et toi qui cherche le sens oublié des mots — qui d'autre se trouve ici ? 

l'honnêteté est marginale, ne parle pas sur des cahiers chiffrés. Elle n'est pas la chemise immaculée pour séduire l'écriture d'un système, elle est voie sur un chemin vague. Ce n'est pas non plus une formalité généreuse pour se remercier. Si je ne sais pas et d'évidence, je ne sais pas, elle m'aiguille. Si je m'exalte, si je parle sans cesse et que je digresse, elle sourit. Et si toi et moi, l'on s'entend, on l'a saisie sans se faire mal avec des souvenirs, elle se risque. Sans loi morale, sans conformité. 

                                                         ©Y.D - Sarrazine_1351

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 ⌠merci, f. & y. pour ce qui est dit et dedans⌡

Dans ces yeux là | la joie folle

 

Ça ressemblait à une grimace, comme de la douleur 
mais ce n'etait qu'une joie folle

_ salman rushdie, les versets sataniques
   [Ed. C. Bourgois - trad. de l'anglais par A. Nasier. p.220]

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et le silence blotti contre l'histoire | crayon graphite - encre
[Roubaix - août 2025] 

Rendre au sauvage sa vitalité, c'est là où je veux vivre

  Robe A. Demeulemeester © S. Meisel 1997

j'ai tenté d'écrire la nature des lieux, d'entourer la trace des mots contraires, un autre jour puis un autre —  déchaînée par le doute d'exister à ses yeux / je me suis découverte dans une atmosphère d'éther, complice au craquement du texte, alliance trompeuse, bouleversante / qu'une fois  — une seule fois, j'ai senti le filet de sa voix envelopper ma nuque, défaire la combinaison de mon horloge, basculer l'hiver en devenir printemps haletant / qu'une autre fois différente, la marche vive, son silence s'est écoulé sur la latérale gauche de mon corps / depuis je ne vois plus le temps comme il est / la révélation est là sous des lignes de phrases adressées à personne / je les enflamme de paix 

— peut-on dire simplement qui l'on est sans domestiquer la vérité ? 

Les images sont toujours plus ouvertes que les mots

                                                                       le lez_k6113-Y.D

Ce n'est pas par hasard que les anciens disaient :
le siège de l'âme se trouve dans les yeux ...
« Animi sedem esse in oculis. »

_ Norbert Elias, la civilisation des moeurs
[Ed. Calmann-Lévy - in sociologie du problème p.81]

▫

elle remplit le verre d'eau, elle dépose doucement le verre devant la porte du langage. Le verre se vide à une vitesse folle et dans un flottement silencieux. L'eau s'est évaporée. Quelqu'un est peut-être là, rieur, glissé des végétations humides de la parole, a bu tous les mots. L'instant est grave, englouti dans la voix. Avec le même soin, le même geste, les feuilles se tournent vers la nuit, des yeux observent aussi la clarté nocturne. Voilà ce qu'elle voulait dire, cette précise sensation de la présence, ce qui se passe dans les yeux qui sentent — autant fermés puissent-ils être, autant volubiles autour des corps absents.

Les signes que la langue découvre

 

« ..là où la peau a été touchée, la marque reste...»

   _ Goliarda Sapienza, Miroirs du temps
    [extrait de lettre à Mara, 15 juillet 1960]

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                                                         rien d'autre que la sagacité

l'amour dit
la différence naît 
dans les tissus que le corps sent
le temps intime ouvre les mains et au bout des doigts la vision
il faut dire les choses profondes sans attente
    affectueusement en plein désordre
affleurer les traces 
unir les ombres

                                                       mes yeux et ceux du soleil

et par l'éclair d'un délice
où l'éclat est tangible
la vérité arrive

                                                                               nature double 

carnet / photographies / autoportrait K.D & G.L
― Bruxelles, 26 juillet 2025

La douceur de l'empreinte

les chattes partagent la clarté des fenêtres de la chambre, elles lisent l'instant d'avant, celui d'après et tout l'invisible de ce que ma bouche appelle. Face à elles, les maisons voisines reflètent l'incompréhensible d'un feu ardent, une forme de foyer étranger ou ce qui pourrait être l'écoute d'une vie nouvelle. Dans l'égarement du regard des félines, je parle la langue en eau tombée de gouttière en gouttière. J'apparais avec elles, je glisse sur les mots anciens et je disparais. La cascade peut s'évanouir de nos corps et pourtant nous survivons, rien ne vient du prolongement du ciel —  s'il y a de l'effacement dans le ravissement

                                                et du feu et l'azur - l'inlassable

j'ai touché quelque chose avec ma langue et c'est quelque chose que la chaleur des chattes traduit naturellement. Il semble si simple parfois avec l'attention précieuse de complices, d'interpréter les signes, d'être le retour d'une vision, l'insistance d'un prénom, affleurer un bonheur que nous ne voyons pas, de vivre un blottissement soudain contre la douceur aveugle

La fulguration des liens

 

Des toiles et des toiles mystérieuses et attachantes, entre autres, des sensations anonymes que le temps a éprouvées. Je suis là à l’intérieur, enveloppée de mots et de peau, j’ai le ventre rond qui ne connaît pas encore sa naissance. En soi, c’est une expérience intime de visibilité et d’invisibilité, toute une texture d’une trame à l’autre qu’il faut arpenter. 

Dehors, dans les plis du monde, les arbres ont revêtu leurs robes à motifs et au son de la nature, ils nouent des gestes à leur centre de gravité. C’est la beauté des mouvements dansés. Je sens la vie s’entrelacer aux fibres d’un dehors et d’un dedans que le temps veut réunir. Voilà le seuil d’un spectacle vertigineux et je cherche l’odeur des tissus dans la respiration des arbres. Voici aussi l’errance de mon pas derrière des phrases décousues. 

Il y a des formes improvisées, incolores, infinies et toutes les formes sont des rêves. Il y a ce lien aux lieux, précis et mobiles. Je passe dans les bras des arbres d’où tombent les mots et leurs fleurs. Je traverse cette couverture de sens et d’images, je passe le fil dans les failles des murs, je touche les empreintes du temps. Et de la joie et de l’inconnaissable, j’enroule les mouvements, je dénoue la chute des fleurs, j’arrive enfin à l’origine du corps naissant, aux lianes et la vie que mes mains ont écrites. 

L’eau coule, j’entends un filet d’eau parcourir ma vie. 

                                                                        K.D ║ Portails
                                                                        Recherche création [Roubaix - 2024/2025]

La relation, c'est écrit sur le fil, sur le film

 Ici, le sens du mot « relation » doit être entendu au sens littéral, non comme une connexion entre des entités pré-localisées mais comme un passage tracé dans le territoire de l'expérience vécue. Au lieu de raccorder des points à l'intérieur d'un réseau, chaque relation est une ligne dans un maillage de pistes entrecroisées. Raconter une histoire, c'est établir des relations entre des évènements passés, en retraçant un chemin dans le monde. C'est un chemin que les autres peuvent suivre en reprenant les fils des vies passées et en faisant défiler le leur. Mais comme dans la technique des boucles et du tricot, le fil qu'on déroule et le fil qu'on reprend font tous deux partie de la même fibre. 

   _ Tim INGOLD, Une brève histoire des lignes
     [Chapitre III, Connecter, traverser, longer  p.119/120]
        Trad. de l'anglais par Sophie Renaut
          Éditions Zones Sensibles
Pactum serva

Portails | recherche création 
écriture collective avec Elodie REQUILLART et des habitantes

extrait de la scénographie

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film documentaire poétique franco-arabe
réalisé par Quentin OBAROWSKI 
projection débat - 12 juillet 2025
[La Condition Publique - Roubaix] 

La lymphe dérive du plasma

 

                totalement sensible, dans le vacarme des doutes, les secousses
                maintenant, je vois la fin de la nuit monter autour de ma main
                elle s'enroule à une seule, véritable et totale dépossession
                elle monte et vient lentement caresser l'éclat d'une veine
                la nature aventureuse et liquide de la rencontre

plasma | illustration une image vivante
[Roubaix - juillet 2025] 

La fleur fantôme

                                                               une odeur à l'invisible

Où qu'il aille il écoute l'attente
il se tord s'entrelace aux jambes nues
il griffe avec une sauvagerie silencieuse
quelque chose le bouleverse et moi aussi
en vérité il se referme contre mon être
il est un jardin corollé de nuit 

par intermittence
il cherche l'émerveillement
les yeux bleus sous la langue
les facettes des apparences
le désir d'être le premier
rêve de chute d'eau

je le regarde se contracter se transformer
il est tout couvert de trous et d'habitudes
des anneaux de lumière languissants
la brûlure est proche

il visite les profondeurs
entier fini avec les mots
la jouissance sans fruit
sur le fil à midi à minuit
en heures creuses

comme des petites exaltations

il soupire
chaque jour
se terre aussi
son visage dans 
les tourments de l'âme

au fond du rêve
la marche brune
si fragile si obscure
dans une chaleur ivre 
il cherche le lit de la rivière

le jasmin est en fleur

La cale

                                                        l'éclat remonte à lui-même

                                elle a essayé de quitter une nature vive
                                le soleil rouge beaucoup trop rouge
                                un long et long chemin corporel

                                du volcan sourd
                                qui voit les lueurs
                                elle a éteint
                                des signes
                                à petit feu

                                les douces chimères

                                sans savoir miroiter elle a réfléchi les sens
                                contre le mur ruisselant entre ses seins  
                                — tout vibre de soi comme ça comme un paysage
 
                               elle a essayé plusieurs fois de descendre la côte
                               dans une atmosphère délirante le ciel lourd 
                               il n'y a pourtant pas à contredire rien à faire 
                               au salut de l'aube les mots ont décliné

                               sur la bordure du silence
                               les bras ouverts en contrepoids
                               elle a consolé la peau d'une langue
                               et elle a compris la conviction d'une voix

L'aveuglement volontaire

                                                               poème sans nécessité

                                             

                                             les pulsations
                                             parfois la conscience secrète
                                             écrire pour faire tomber le temps
                                             comme l'averse ou la cascade - vite
                                             comme l'animal pour sauver sa peau 
                                             et chanter sans entendre ses griffes
                                             le sentiment trempé de lumière 
                                              

Un mélange d'eau et de sang

                                                         embrun plutôt que parfum

je vous écris du frémissement — j'ose penser que vous ne pourrez pas comprendre —  ici la poésie est écorchée vive  / j'écris peut-être sans lendemain / la langue perforée l'horizon coupé / un vertige et soudainement le verbe en nage / je ferme les yeux pour délimiter ma vision / de vous qui me lisez / de l'indifférence apparente des alentours / un fantasme veut pénétrer mes paupières / il fait doux la préhension est douce mais la douceur est incompréhensible / après des nuits d'éblouissement les ombres découvrent l'éclairage / le concert vibratoire dans les yeux / les traits saillants d'une terre mêlée de mer / une bouche révolutionnaire / lire le silence tombé avec vous / une fragilité quoique inévitable fontaine entre les doigts j'écoute son écoulement 

Cela arrive et se perd au fond

                                                                                béguinage

                                        — oui, j'ai été aimée et peut-être pas
                                        le passé se décompose à la lueur du doute
                                        forme incertaine de l'incertitude 

                                        la raison cuivrée au fond du corps
                                        les soirs où la pénombre s'enflamme

                                        — oui, j'ai invité l'éclair des enfers
                                        tout cet espace de prières incandescentes 
                                        du fond de l'envie interdite et sonore
                                        que nul dieu possède

                                        j'ai imaginé loin
                                        la vie en pente douce
                                        le chant étrange des noms
                                        même au fond de l'âme
                                        l'espoir irradie

                                        une langue inconnue
                                        j'ai vite touché le fond
                                        la brûlure la mort les cendres
                                        les feux toujours rouges
                                        les yeux toujours verts
                                        j'ai traversé

                                        jusqu'à l'étonnement 
                                        j'ai prononcé des phrases
                                        les mains posées comme sourdes
                                        dans la magie de l'intensité

                                        — oui, j'ai appelé
                                        le milieu de la nuit
                                        tendant penchant
                                        et bouge la bouche
                                        mon soupirail !

Querelle de mots

                                                                         position du sol

l'odeur du livre est bouleversante / il est un goût de lumière acide ou d'aurore encolérée par le reflux des lettres / c'est aussi plein d'ombres chaudes que la langue passionne  / le texte pousse des petits cris à l'intérieur de la nuit / il faut traverser la gorge du verbe — un beau jour trouver le repaire le gouffre du coeur / la voix des ellipses fouille les ruines de la bouche / entre les plis tout ce qui parle de friction en silence / on s'efforce de faire tomber le sel de la salive / on ouvre le rêve à l'orage qui attend sa révélation / pleurer est une liberté et un geste d'art / de là les lames blanches les ondes fébriles d'une chambre noire / les images se disputent la sensibilité du temps la vérité vraie la vérité vivante / glisse la tentation terrible des mots d'explication / mais de notre entente à l'invisible le sens profond de la langue / les mots cherchent les éclaircissements leur essence l'autorité le prestige la biologie charnelle / qu'ils aillent se faire foutre ! ... l'affection est immuable  

Lettre au doigt et à l'oeil

la vie a été vive / par delà la mort les artistes ne sont plus / sans langage sans monde infini / j'ai foulé ma peau le papier et je vous ai emmenés avec moi / vous les sentiments désobéissants / et vous qui avez la lettre errante je vous aime / je n'ai pas écrit votre naissance / les ciels de la musique m'ont accouchée / je suis nue comme une émotion / je vous écris démeublée / ce n'est pas extraordinaire la parole s'échappe d'une fierté excessive / elle est la tension entre mes narines et mes lèvres / je sens fort ce que je suis en train de vous dire / tout mon corps est empli de pièces / leur invisibilité est l'oeil unique de ma peau / elle voit le graphe de la volupté / ne craignez pas le circuit d'une lettre à l'égard du verbe / c'est vous lire c'est désirer / sans abandon sans possession / du lieu du lit j'apprends le silence des cascades innocentes / il me sourit et m'imprègne / touchez-moi au-dedans de l'inévitable / au-devant des formes d'écriture / la beauté du clignement de l'oeil / l'éternité sensorielle / sommes-nous proches lune et soleil ?          

Entendre c'est sentir

il y a une origine dans ce qui s'entend

au delà de soi entendre entend à dire

je ne sais pas ce que tu entends 

                                                                                   the birds

                                     l'air était doux
                                     il venait d'une gigantesque persistance
                                     de la mémoire j'étais l'intervalle
                                     entre la fascinée et l'effrayante
                                     l'âme qu'il faut être, qui est plus encore
                                     la liane mystique dans la maison de l'eau 
                                     tous les mots dits et leur long filet
                                     et sous des songes nus
                                     l'incommunicable

je cherchais avec mes mains
la force d'un détachement 
tous mes doigts dessaisissant l'évidence
je n'étais rien à l'égard d'une étreinte
de retour ici, à soi, à l'autre musique
ce revenir où le corps souffle source
délivre des petites saccades d'affinités

                                    il y a l'intensité indéniable
                                    et jouer avec le feu est jouer avec la langue
                                    dans ma peau je portais des photos exaltées
                                    d'une écriture léchée jusqu'à la moindre goutte
                                    j'étais une simple vérité, inexplicable 
                                    ne pas faire de bruit, ne plus parler
                                    ne pas venir d'un même monde

Je fends l'eau de mon corps

d'une sensibilité nerveuse | illustration résille
[Roubaix - avril 2025] 

Une douce clameur

à qui écrire ...
une nouvelle, un poème
― est-ce toi ?

je n'ai pas le nom terrible
j'ai le sang venu d'un lieu innommé
je sors de ma mère qui ne connait pas la provenance

de l'éclair de la joie et ses baisers, je me répète
de toutes les aubes, j'ai vu l'aube
il a fait noir et ailleurs il fait l'origine 
enlacée à la nuit, la nuit enlacée à l'histoire
ni bien ni mal de ce qui exulte de la nature

à qui dire que je ne peux feindre de ma peau ? 

et ma trace un temps d'arrêt dans le miroir
je veux céder une place pleine de monde
un tas de papier encastré entre mes jambes
et mes mains teintées et parfumées de vie 
qu'un être soigne l'air qui m'assaille
j'ai essayé de l'exprimer 
mais à qui ― à toi ? 

Ta robe noire

                                                              le souffle de l'histoire

je te vois pour la première fois
la nuit éclaire les maisons étrangères
dans la chair du paysage où nous sommes
c'est l'immédiat freinant sa course
tu es l'appel mêlé à notre destin
je te vois tentant et attirant au-delà du ciel
il y a longtemps que la vie a commencé

tu reconnais mes pas parfois feutrés
le relief de mes gestes jonchant la quiétude
mais suis-je capable d'être légère ?
nous sommes toujours si près de l'abîme

le velouté brillant de tes pupilles
l'organe de la passion incoercible
je m'endors dans ton imagination
la berceuse de ton ronronnement
découvre la colère de l'enfance
sans le savoir je suis la robe
qui voit le jour dans tes yeux
c'est la vérité féline textile
des mots simples

Lire du premier regard

    une opinion publique | collage 

                                                                                                                 [Roubaix - avril 2025] 

Qu'est-ce que les larmes ?

                                                           une intuition déroutante

le corps connaît
tu entends la respiration des amitiés sauvages
les ondes d'un sens exact et affluent
ton prénom d'émotion se lit à haute voix
j'embrasse tes yeux baissés au bout du poème
cette invocation étincelle de l'autre monde 
voilà des petits jets de salive et de feu jusqu'à tes filaments
soupirs pressés les silences se cognent à la dentelle
des mots réfugiés dans ta gorge ta poitrine
je m'enveloppe de ces entrelacs clairs
où dire et s'enfouir et songer ?