Sous cape

un excès d'images
dans une illusion
le feutre entre les doigts
sous cape comme ces doigts
qui murmurent jusqu'à la nuit
ce qui s'accélère à chaque lever
nourrit l'imagination impatiente
rompt avec l'invisible
parce que demain est illisible
entendre les doigts qui s'étirent
jusqu'à ce que la force s'emballe

tout comme
un excès de formules
que la mémoire protège
et sous cape l'inspiration
pour la musique qui se mange crue
mais de plus vive protestation
aux soi-disant génies
des marches
à suivre


aujourd'hui
l'air s'échappe
des excès écrits
et toute l'intensité
des promenades intérieures
ramasse les feuilles blanches

Les années d'Annie Ernaux │ Les gestes et les pots

Hors des récits, les façons de marcher, de s'asseoir, de parler et de rire, héler dans la rue, les gestes pour manger, se saisir des objets, transmettaient la mémoire passée de corps en corps du fond des campagnes françaises et européennes. Un héritage invisible sur les photos qui, par-delà les dissemblances individuelles, l'écart entre la bonté des uns et la mauvaiseté des autres, unissait les membres de la famille, les habitants du quartier et toux ceux dont il était dit ce sont des gens comme nous. Un répertoire d'habitudes, une somme de gestes façonnés par des enfances aux champs, des adolescences en atelier, précédées d'autres enfances, jusqu'à l'oubli :

                                     sans titre - les pots

manger en faisant du bruit et en laissant voir la métamorphose progressive des aliments dans la bouche ouverte, s'essuyer les lèvres avec un morceau de pain, saucer l'assiette si soigneusement qu'elle pourrait être rangée sans lavage, taper la cuiller dans le fond du bol, s'étirer à la fin du dîner. Se débarbouiller seulement la figure chaque jour et le reste selon le degré de saleté, les mains et les avant-bras après le travail, les jambes et les genoux des enfants les soirs d'été, le lavage en grand réservé aux fêtes                empoigner les choses avec force, claquer les portes. Faire tout avec brusquerie, qu'il s'agisse d'attraper un lapin par les oreilles, donner un bécot, serrer un enfant dans son giron. Les jours où le torchon brûle, entrer et sortir, bouger les chaises                     marcher à longues enjambées en balançant les bras, s'asseoir en se jetant dans le siège, les vieilles femmes en enfonçant le poing au creux du tablier, se relever en décollant d'une main rapide la jupe restée dans les fesses                    pour les hommes, l'usage continuel des épaules transportant la bêche, des planches et des sacs de pommes de terre, les enfants fatigués au retour de la foire                   pour les femmes, des genoux et des cuisses coinçant le moulin à café, la bouteille à déboucher, la poule qu'il faut égorger dont le sang goutte dans la cuvette            parler fort et de façon grondeuse en toutes circonstances,
comme s'il avait fallu se rebiffer contre l'univers depuis toujours.


                                                                             _ Annie Ernaux, Les Années

Infusion

                    je me suis drapée
                    aux fumées chaleureuses
                    et je n'ai pas bougé
                    la tête basse

     j'ai étreint l'odeur qu'ont les paroles
     et j'ai chanté l'air de leurs volutes
     mais sans dessus sans dessous
     ce n'est qu'un bruit d'organe

                   j'ai pourtant essayé de dépeindre
                   la courbe vertigineuse du signe
                   mais dedans ou dehors
                   personne n'entend

U comme aimant

sans doute                   
                                                             en ça
                                                      vous vivez
                                               comme l'aimant
                                            naturellement porté
                                         à une moitié de choses                                                           
un état
d'innocence
naît

Ralph Gibson : La trilogie │ autoportrait
Pavillon populaire . Montpellier 2017 

en vous ... mais
hors de vos yeux
à cet instant
vous sentez
voyant.e
quelqu'un                                                                  d'autre
que vous
tisser
un manque
à travers
ce que vous êtes
présent.e                                                           
éloigné.e
de
celui
qu'elle ou il
appelle
Unique

Une nature fraîche

                                         soulève les paupières
                  à la question éprouvante du signe et du regard
         elle est le vif kaléidoscope dans le coeur de chaque mot 
                maintenant tu peux tout voir à la sortie de ta peau
                      même l'angle mort du corps dans le texte
                               même la joie lisible dans le noir
     

Le roulis

il y a des années épiques
quand le feu s'enlace à l'eau
et du désir dans tous les poèmes
tu es l'éclair et tu brûles
la courbe en flèche supplice
   au devoir te décrire
     
sous ta langue
il y a des phonèmes absolus
la consistance du sang
et le rapprochement
des doigts frileux

il y a aussi - pour la beauté
ai-je dû passer un jour au-dessus ?
une volonté ronde et lente
quand tu ondules
entre les émois
flottants


mais voilà
dans cette faim
faisant des images
la vue est imprenable
dans le ressac de tes lignes

Quand nos yeux se touchent ⌠organsin au sujet du jour⌡

                                                              organsin #

           « Quand nos yeux se touchent, fait-il jour ou fait-il nuit ? »


      Est-ce le jour, ici, à cet instant ?
Et cet instant appartient-il au temps ?
Au temps de la terre ?
Au temps compté par ce tour de la terre
qu'on appelle la course finie d'un soleil ?
Est-ce un jour ? Est-ce la nuit ?
Faudrait-il faire la nuit, faire paraître la nuit pour regarder l'autre
ou pour se voir regardé par l'autre ?
Pour voir l'autre nous voir, soit à la condition qu'alors
nous ne voyions plus la visibilité,
seulement la croyance de ses yeux ?
Est-ce cela, la nuit, notre première nuit, le premier sens,
le sens fort du mot « nuit » ?
Le premier qu'il nous faille avoir le goût d'entendre,
avant de voir ou de toucher ?
[...]
Celle-ci : si improbable que cela paraisse,
j'ai cru déchiffrer cette inscription anonyme sur un mur de Paris,
Comme si elle avait voyagé depuis les rives d'une autre langue
(« Quand nos yeux se touchent, fait-il jour ou fait-il nuit ? »).
Elle m'aurait inspiré le désir de la réciter, purement et simplement,
en exergue à ce que je voulais écrire, depuis longtemps,
pour Jean-Luc Nancy,
celui que j'appelle à part moi le plus grand penseur du toucher de tous les temps.

– De tous les temps, vraiment ?



                                 _ Jacques Derrida, Le toucher, Jean-Luc Nancy
                                                            [Éditions Galilée]