Words in my blouse : masques d'amour

                                                    Patti Smith,  Piss factory
                                                           B-Side of Hey Joe
                                                                     [1974]


       Come in lovely Mummers don't bother the snow
         We can wipe up the water sure after you go
          Sit if you can or on someMummer's knee
                Let's see if we know who ya be
                      TRADITIONAL
                                                                                             
                                                 Venez venez merveilleux Masques qu'importe la neige
                                                                Nous épongerons l'eau derrière vous
                                                           Asseyez-vous si vous pouvez sur un genou
                                                                Et nous devinerons qui vous êtes
                                                                        AIR TRADITIONNEL



My coat reeked, my face sooty with indignant tears. It didn't really matter then. It doesn't really matter now. I can make it matter or not. I can be beatific or dead. I can be bountiful or a shriveled branch. I long to see, to hear that I which I create. The moods storm the impossible sink flushing water the wrong way corkscrew style. I long to hear that I which I made and not outlive it. Not outlive it.
                                                             
                                                                            ⃰
oh stolen book my salvation no crime sweet no scent mesmeric no snow so light than the simple knowledge of you rimbaud sailor face words hidden in my blouse so close to my breast 
                                                                                  — piss factory draft

The years saw me grow long-limbed awkward inexplicably maverick. I sought my kind and found none. How you rescued me.


                                                                                 
Mon manteau empestait, mon visage était tout charbonneux de larmes d'indignation. Cela n'eut pas tellement d'importance sur le moment. Cela n'en a plus aujourd'hui. Tant bien que mal, j'ai survécu. Je peux être au comble du bonheur ou éteinte. Je peux être généreuse ou sèche comme une vieille branche. Je suis impatiente de voir, d'entendre ce que je crée. Mes humeurs agitent l'impossible évier y chassant l'eau en maladroits tourbillons.

                                                                           ⃰
ô livre de mon salut pas de crime plus doux pas de parfum plus entêtant pas de neige plus légère que ton livre volé toi rimbaud face de marin dont je cachais les mots sous mon corsage contre mon sein
                                                                                  — brouillon de l'Usine à Pisse

Les années me virent grandir tout en longueur bras et jambes devenir gauche et inexplicablement à part. Je cherchai ma famille sans la trouver.
Ah ! comme tu m'as délivrée !

                                     
                                      
                        — Patti Smith, Auguries of Innocence / Présages d'innocence
                                          Extrait : Mummer love / Masques d'amour⃰
                                                     Christian Bourgois éditeur
                                                  [trad de l'anglais par J. Darras]

         ⃰ Mummer :   dans le monde rural anglais, personnage costumé et masqué lié à des rites célébrant le retour des saisons.

               

Tessiture

Dans le fond de l'image ne cherche pas une histoire, il n'y en a pas que je puisse raconter. Le bruissement de l'écriture s'est éclipsé dans les ombres douteuses et en moi-même — en cela, il n'y a que des morceaux de désir-monologue rapiécés. Les feuilles naissantes qui s'aimantaient à la vie et qui soulevaient leurs impressions en se crochetant au galbe du " je " comme s'accrochent les bardanes, se sont éreintées en tentatives de paroles. Elles gisent sur les nappes d'eau. Elles sécheront longuement. Chaque détail cerné dans l'invisible me semble être maintenant un fil rugueux qui sertit ma bouche. Le texte est ficelé, la texture s'étiole. Pourtant, je sens le grain de ma langue

Bleu de nuit

passée par delà les nuits écrites
bleu chamade et son jardin négatif
— traverser les limbes du manque
la force muette à la diction des sens
enfouie sous les nuits heureuses
je me rappelle l'invisible
comme les signes entrouverts
les saisons fileuses filantes
le lointain sous ma peau
ou au sein de la lune
j'éclipse le soupir

Fugitive

Atoll

          la voix dans la lagune
        tient sa source et s'étend
       quelle est la raison basse
        du tumulte des vagues ?

  elle se heurte au tour de corail
  s'écriant, elle soulève les flots
     soudain ... un clapotis
         sur la langue !

     elle se cabre à l'écume
      par les émois scellés

        attendre
        une rature
        des bruits s'endorment
       
   
        et au fond
        du plan terrestre
        — la voix perce
        sous la pierre brute
        une prunelle précieuse
        belle - implacable - imprévue
        c'est un solitaire non poli
        plus large qu'une colonie
        qui la détache du récif
        — et ce pour quoi ...
        de sang ancré

La mer au plus près │ Mue à Carnon

Les larmes - Mue # 02 [Carnon]

                                    

           Un peu plus tard encore, rencontre d'un iceberg sur le Tropique. Invisible sans doute après son long voyage dans ces eaux chaudes, mais efficace : il longe le navire à tribord où les cordages se couvrent brièvement d'une rosée de givre tandis qu'à bâbord meurt une journée sèche. La nuit ne tombe pas sur la mer. Du fond des eaux, qu'un soleil déjà noyé noircit peu à peu de ses cendres épaisses, elle monte au contraire vers le ciel encore pâle. Un court instant, Vénus reste solidaire au-dessus des flots noirs. Le temps de fermer les yeux, de les ouvrir, les étoiles pullulent dans la nuit liquide.

            

                 _ Camus, Noces suivi de L'été

                      [La mer au plus près]

Le carnet à musique

C'est après avoir écrit la pluie tombée et avalé le chant de la sirène, que toutes les femmes de lettres sorties du ventre prirent mes mains pour m'accueillir au monde. Des sons, je dessinai la vie et encore plus le détail des veines entre mes parois quand je l'eus rencontrée. Tenir sa parole fut une métaphore vivace

Immanente

Ou de l'être ou de l'avoir

                       comme
                  différence rivale
                  par-dessus les airs
                   une imprévoyance
                    à une précise envie
          elle est la parole rêvée
          elle est aussi envisagée
            une initiale excessive
                   sur les lèvres
                      sensibles
     
                 mais au bout du compte
                 nous sommes en retard
                nous éprouvons le geste
                mais personne n'attend
                   le corps et la cause             
                        dans le feu


                    quant à lui
                  l'originaire
          il marche sur le port
          une déesse relevante
                  dans son pas

Elle/Lui ou ... plus loin ( zodiaque en Arles )

hors cadre [Arles VIII.16]

ELLE : As-tu jamais connu l'amour ?
LUI : Quand vient l'hiver, la passion
pour une chose absente m'effleure, je lui
donne un nom, n'importe quel nom, puis j'oublie ...
ELLE : Qu'oublies-tu ? Avoue !
LUI : Le frisson de fièvre et mes délires
sous les draps lorsque je sanglote :
Couvre-moi, couvre-moi !
ELLE : Ce n'est point d'amour que tu parles.
LUI : Ce n'est point d'amour que je parle.
ELLE : As-tu éprouvé le désir de vivre
la mort dans le giron d'une femme ?
LUI : Chaque fois que l'absence s'accomplit,
je me présente ...
Le lointain se brise, la mort enlace la vie,
et la vie enlace la mort ...
comme deux amants.
ELLE : Et après ?
LUI : Et après ?
ELLE : Uni à elle, tu ne distingues plus ses mains
des tiennes et, vous évaporant tel un nuage bleu,
vous ne savez plus si vous formez deux corps...
ou deux ombres ... ou ... ?
LUI : Qui de nous deux est la femelle,
métaphore de la terre ?
Qui, le mâle-ciel ?
ELLE : Ainsi sont nées les chansons d'amour.
Tu as donc connu l'amour, un jour !
LUI : Chaque fois que le quorum a été atteint
et l'inconnu apprivoisé ...
je me suis absenté.
ELLE : C'est l'hiver. Je suis peut-être devenue
ton passé préféré, l'hiver.
LUI : Peut-être ... Alors, au revoir.
ELLE : Peut-être ... Au revoir.



                                        _ Mahmoud Darwich,
                                Comme des fleurs d'amandier ou plus loin
                                 poèmes traduits de l'arabe ( Palestine) par Elias Sanbar
                                                             [Éditions Actes Sud]

elles

Ce qui reste │l'aube joue de la folie

                                   un temps passé de mes errances froides
                                    sur la beauté du précipice et dans l'angle
                                       ébloui par un oiseau enchanteur
                                             il faut être silencieux
                                             il faut aussi caresser le cri
                                             de ce qui reste

Corps simple

         l'air froid violent
         —  je ne l'ai pas choisi
        toutes les vérités des nuées
           résidentes involontaires
               coulent charnues

              la confiance vacille
            sur le bout des doigts
 des pages se tournent mais s'arrachent
     les signets teintés d'iode tombent
      ils s'éparpillent à la lumière du pas
        et toutes les vérités rougissent
           pour s'entendre palpiter
            tant le corps est gris


     
 

Argentine

Moire

         reflet vivant
          dans le corridor
           pas la mère pas l'amante
 tout le corps tenu sur un point infini
   de la simple griffe à la chair crantée 
les veines basses leurs vagues enfouies
il marche avec son sac noir messager
          il entend l'immuable au hasard
             prend l'étendue de la rosée
que les vagues rejettent du ventre
la projection creuse toujours
   l'indésirable du désir
     l'être du reflet
  être ce reflet
   changeant


 

Dans l'ombre

                                                   nous sommes les épissures
                                                   épousées à l'horizon troublant
                                                      feuillets souples sur la falaise
                                                        la vie soulevée en traîne
                                                              ourlée de lumière 
                                                            je digresse


                                             

Bergmannstraße

Mund

Labyrinth

                                                                                      vue d'après Jorge A. Gayoro

Nouvelle

 tu m'as manquée
le temps d'hier n'existe plus

  ( elle se blottit au froid )

je te rêverai
en face
sans raison
les yeux au corps

un éclair illustrant
les anciennes nuits éteintes
longuement bercées
par la superbe
équivoque

je ne répète plus

  ( elle s'endort effacée )

Radierung ( douce acoustique )

von Gaby

      je la regarde sentir les nuances
                       tel le chat habile

Wandschirm ( variation de lune )

Courage

« Jahre sind nur Kleider »

                                                                               

                                                                                « Du hattest Angst ? »
                                                                                « Du warst glücklich ...»

Fabrik

                                                                                      vue d'après Lewis W. Hine

Sinfonie ( lames du diaphragme )

Minor

Kino ( petite chambre noire )

                                                                                               

I.│II.│III. 
les vieilles histoires se mirent à pleurer
un chahut lunaire furtif et tangible
à l'arsenal de l'oeil           

La main : Annemarie Schwarzenbach

Incise

Comment dis-tu ?

              comment s'entrouvre le repli
              quand le désert borde ses commissures ?
                    comment affleurer de la pulpe du doigt
                    une histoire entoilée d'insaisissable ?
                              comment traduire du corps
                              le silence des incrustations ?
  comment du puits
  se pencher encore ?
                                  comment s'écrire
                                  les mêmes distances
                                  le coeur nu ?

Fil en averse

                                                              ma voix se meurt en cri
                                                          drapé sur la roche fontaine
                                                           si c'est lieu-dit de passage
                                                                   où sont tes mots ?
                                                       
                                                                      feutre en tête
                                                                   je me figure la vie
                                                             des silhouettes par coeur
                                                        points là des points bien serrés
                                                     aux murs de spasmes découvrant
                                                 des toiles de langues semblant de suie
                                                  volutes du mouvement charbonneux
                                                           de mes yeux si près - dressés
                                                                en projecteurs d'ombres
                                                                     sur la rampe pâlie

                                                                      point de piqûre
                                                                 c'est l'assaut de l'eau
                                                              dès l'esquisse des doutes
                                                             je noie les dessins cachés
                                                              sous la leçon des pierres
                                                                 ébranlant la broderie
                                                                       de ma gauche

                                                                          je suis ainsi
                                                                             d'encre
                                                                              de fil
                                                                          en averse
                                                                 qui n'a plus de toit
                                                                      plus de galerie
                                                                         souterraine
                                                                       

Douai sienne

        
                               Douai
                          peut (-) être
                       la soif du coeur
                   l'épreuve du corps
               les courbes en écluse
             des ventelles en O
          des veinules sobres
         au désirable : rêve !
         le canal est père
         la tête est mère
          deux raisons
            d'amour
              sienne
     
           plus haut
         la lune de fer
        appuie au temps
        sa loi mélancolique
        déroulant une voûte
        contre les nuages
         et vide la nuit
           mon ventre
            de raison
         
  (néanmoins au corps)

           "soleil
           et chair"
       fou mirador
       le paradoxe
        du poète
           —
       serre
          -
       moi !

Tomber du jour

Maria Polder

                    des yeux
                         verts
                 de l'eau salée
             du débordement
        des coursives
      des éclaboussures
   du port altier 
 de la douleur hirsute
du ventre tendu
d'une liberté qui n'est pas
 l'invisible commence
    le quai sera nu
     
                    la
                  lave
               en gelée
            sur les ondes
 cintre les bras du rêve
      reins de nuit en enclos
        corps blotti au vocable
        corps plus ciselé dessous
  qu'avant la chape du manque
                        fontaine crédule
                               dévorante
                       puits en fin
                          kyrielle

      meurt la caresse
   en eau de feu !


― chaud-froid sur ma bouche aguerrie
― voix émergentes des fantômes
dans les lettres inconciliables
mon poison me sauve
la raison m'allaite

si peu de différence
dans l'abandon


      émoi égal à la nature
   l'ombre brune dans du musc
 enduit les tourments de sa peau
paradoxe du film pour l'absence
et de l'affection

  Savane vive
  je suis j'embaume
  une partie cachée


 

Étale

Nuances

                     quand la parole cherche
                           son accord
                        la beauté bleue
                     mais rien d'éblouissant
                 un médium imprégné de l'aurore
                    quand on se brûle au mirage
                 un phénomène hérissé d'ombres
                    quand en contre-jour du désir 
                        la bouche nerveuse
                          jaillit un reflet
                             comment ?

                                 
     
 

Délit d'élégies : sur les eaux de Verlaine

Délit d'élégies
Verlaine Cellule 252 - Turbulences poétiques
[Mons Belgique Janv. 2016]

                               

                                     [...]
                                     Parfois si tristement elle crie
                                     Qu'elle alarme au lointain le pilote,
                                     Puis au gré du flot se livre et flotte
                                     Et plonge et, l'aile toute meurtrie,
                                     Revole et puis si tristement crie !

                                              Je ne sais pourquoi
                                              Mon esprit amer
                              D'une aile inquiète et folle vole sur la mer :
                                              Tout ce qui m'est cher,
                                              D'une aile d'effroi
                              Mon amour le cherche au ras des flots. Pourquoi ?
                                 Pourquoi ?




                                             _ Paul Verlaine, Sur les eaux. ( Brux. Juillet 1873)
                                                          Cellulairement, suivi de  Mes Prisons
                                                                          [Poésie/Gallimard]

L'ensemble

il me subsiste
le raisin dans la passion
l'insondable épithète du fruit
le monde en suspens qu'ont les amants
quand ils fendent l'attente à l'abandon
le seuil du couplet fini dans un infini

Intranquille

Jalousie

                 MMG#54-II

                     fendre
                      la couture
                   et bâtir le commencement
             mais la taille visible est bornée
       sur une scansion sonore ( descendre remonter )
   alors la couverture pique le glyphe —  vue perlée — sous des polysèmes
 pour une note originale - entre-deux - et note au dos d'une carte par amour
 les furtives fureurs plus justement — comme un traité de peau vive
  des locutions ventées ou ce divers venu du toit tombant
  — des toiles blanches - un écran miroir !
        des formes passées en longs mois
     

Incarnée

La trame

   
        une odyssée
          ou la carnation des espaces
            mille feuilles marbrées
       

                      (et le mouvement léger dans une distance étroite)

                                        comme sur la figure rosée de l'enfant
                                     quand les sensations transparaissent
                                     en fards sur les flaques diaphanes

                                        (impossible de lisser l'image)

                                              de l'écrivant à l'écrivant
                              une femme cherche sa roseur
                                dans le miroir de la brume

                                          et quand les yeux
                                  ferment la missive
                     son reflet fait le mime

                         enjambement —
               les mains en poings
        sont alliance de mots
   
        (le présent entre)
    le sentiment fixe
                   
                elle est     
         un amour
 sans épilogue
               

Such life was, perhaps, life to be touched with confidence

                                 
                                    David Sylvian  [Live recorded in Tokyo, 2004]
                                                  When the Poets Dreamed of Angels 
                                                                   & Cries and Whispers 
                                                                             


                                                                           Are you asleep ?
                                                                Are you going to wake up ?
   
                                                                            _ Yasunari Kawabata
                                                 from The House of the Sleeping Beauties

Le même animal

   il reste l'innocence sous le duvet
     la fin de la mue n'est pas écrite
je mords la pleine fleur de mon cuir
 — cela peut être une répétition infinie
mais ce qui est invisible sur ma langue
     est une étrange rage d'affection

Le renoncement du printemps

De la vitesse d'aimer║substitution

                                      contredanse - au lieu de mes yeux
                                       j'affleurais la nuit en cheval cabré
                                        au lieu de ma main - la même mélodie
                                         réfléchissant le récif de mon ventre
                                           je sentais - sans trêve - mes lèvres
                                            vers l'embardée dessous la langue
                                              par la taille le galop tout en yeux
                                               oh, moi du moins en chape ...
                                                 bai-feu, l'émotion m'entraîne !

Aléa

                         rien que le son
                      dans son seul endroit
                   au souffle de séparation
                or chaud fait d'exil froid
             je me trouve à sa crue
          aléa

      le lit de la rivière
        déborde en nuées ardentes
          « garde mon écueil - aléa ! »

                       son souffle chute
                    encore dans sa voix
                  par le bruit de lames
               comme un éventail
           qui ne se referme pas
        il m'assiège

            « reviens - aléa ! »

Ceindre le jour des visionnaires

              

                                                                 le bandeau en chandelle
                                                                             [Londres #10.IV]
                                                           

                                                                                       ◊

                

      [...]  Quand sera brisé l'infini servage de la femme, quand elle vivra pour elle et par elle, l'homme, — jusqu'ici abominable, — lui ayant donné son renvoi, elle sera poète, elle aussi ! La femme trouvera de l'inconnu ! Ses mondes d'idées différeront-ils des nôtres ? — Elle trouvera des choses étranges, insondables, repoussantes, délicieuses ; nous les prendrons, nous les comprendrons.
En attendant, demandons aux poètes du nouveau, — idées et formes. Tous les habiles croiraient bientôt avoir satisfait à cette demande. — Ce n'est pas cela !

                                _ Arthur Rimbaud à Paul Demeny, Correspondance
                                                 [Charleville, 15 mai 1871]

Vallée du repli

Latitude

Je suis peut-être l'intrigue
quand je suis l'introversion
portant la masculine variable
à rebours

( murmure dynamique de l'épopée )

  je n'oppose pas tes différences
  à celles qui te font largement
  aune drapée à mon coeur
 
   ni mesure ni glissement

   je suis l'invocation
   l'appel avant la nuit
   l'apostrophe à témoin
   de nos assonances

 ( l'existence est l'histoire vraie )

 Par là l'inversion
 au point invisible
 des réponses détourées
     de l'imagination si ténue
     à nos mondes

La place du sphinx

La sensibilité #8779

                                       Comme l'air étreint dans le sens unique
                                       sous l'excès de formes esquissées du coeur
                                           enjambée sur enjambée contre ton aura
                                               — je percute la dune de ton affection
                                                     je me disperse sur sa courbe
                                                        prunelle lucide sans limite
                                                         à l'orient de tous les mots
                                                               étendus en haleine

                                               

Une parcelle

 
     La femme est une parcelle de risque
  un horizon contraire ferré sur sa bouche
la main droite à palper la liaison originelle
  le contour des raisons abstenu d'aimer
 
        l'écume fulminant
      de la timbale à motifs
    a disparu dans le mirador
      de l'hémisphère natal.

           La femme est un archipel
           une multitude festonnée
           la respiration racée
                         de crans
               au désir
           perpétuel
     

Ce n'est pas le temps : la lymphe fibreuse de l'armure

                                                              la lymphe fibreuse de l'armure
                                                                           [MMG #29 - extrait]


                                                                                     ◊


Nuk është koha për ndryshime
Dhe me sa mbaj mend unë
asnjëherë nuk ka qenë një kohë e tillë.

Shtëpia frenon. Mbase gjithçka është kaq e rremë.
Gorricat, unazat... makina e qumështit... fëmijët e ngecur
si gjilpërat me kokë
në një xhaketë tek rrobaqepësi
që pret për një tjetër provë...

Zakonisht, hemofilia dhe nevoja për ndryshim
trashëgohet në linjë mashkullore.
Burrat mund t'i njohësh vetëm në profil
( si figurën e Çezarit mbi monedhën romake ),
me shikim të ngulur drejt humbjes.

Kurse gratë janë ato,
që nuk harrojnë të ndezin llambën e verandës në mbrëmje
rrethuar nga mushkonjat,
me bindjen se pavarësisht se si,
çfarë është shkruar për të ndodhur, do të ndodhë.


                                             
                        Ce n'est pas le temps des changements.
                        Et autant que je me souvienne
                        jamais pareil temps n'a existé.

                        La maison ralentit. Tout est illusoire peut-être.
                        Les poires sauvages, les bagues, la voiture du laitier,
                        les enfants plantés comme des épingles sur une veste sans col
                        qui attend chez le tailleur
                        un autre essayage...

                        D'habitude, l'hémophilie et le besoin de changement
                        se transmettent par le gène paternel.
                        Les hommes, on ne peut les reconnaître que de profil
                        ( telle l'effigie de César sur une pièce romaine ),
                        le regard rivé sur le déclin.

                        Tandis que les femmes sont celles
                        qui n'oublient pas d'allumer le soir la lampe de la véranda
                        assaillie par une nuée de moustiques,
                        avec la conviction qu'indépendamment du comment,
                        ce qui est écrit, adviendra.



                                                      _ Luljeta Lleshanaku
                                                 Nuk është koha për... / ce n'est pas le temps
                                                   extrait du recueil les enfants de la morale 
                                                          traduction de l'albanais par Eva Hila
                                                                  Éditions Hochroch, Paris, 2018
                                                                                  [anthologie bilingue]

Mésange-grande-charbonnière

                                          je réalise toutes les nuances affranchies
                                                 traversées-torses-coeurs de ciel
                                                           grand amour au delta
                                                    que l'oiselle de jamais
                                                       surfile aguerrie


                                                                   

Charnu grenat

            Être bâtie en double
                                   tour
            une nébuleuse
            énamourée

 
                  toujours croissante
                        une nuit mobile d'Atlantide
                  garde arcane des souffleuses
                     la sève à l'écart du monde
                       pleut-il une sensibilité ?
                 
                  tour à tour
             la tête virevoltante
                musique immense sur le talus
                   je m'écris la femme
              — l'incarnation plus éthérée