La main sur une feuille humide

est-ce que la joie se transplante du corps 
et si du souvenir elle s'enracine, aussi ? 
avec les années regarder cette joie
intacte partie du fond d'ailleurs 
respirée en toi en elle en lui
un jardin sans ligature 

Elle n'inspire pas l'amour

                                                    elle ne sait pas briller

                                                    elle vit comme une étoile inversée

il est quelques heures du jour où la nuit s'endort
et le monde se confond dans les yeux qui se lèvent
prendre l'origine sang par la pudeur 
prendre une ombre à bras-le-corps 
les contradictions s'étreignent

                                                        théorème de l'aube N°42

                                                     elle déplie le texte pour voir
                                                     elle replie la main pour sentir
                                                     le souvenir de la brûlure
                                                     la coupure du souvenir 
                                                     jamais lit de fusion


il n'est pas une heure où la différence s'amenuise 
dans l'écoulement du plaisir

et elle 

                                                    elle éclipse la nature de la définition

IRM : ce que l'évidence ne sait pas

               Avoir une âme, cela veut dire avoir un secret.
Corollaire. Peu de monde a une âme.

          _ Pascal Quignard, Vie secrète
             [Chapitre VIII Le secret]
                                Ed.Gallimard

                                                          le corsage - Roubaix VIII 2024

peut-être l'abandon   l'intuition précédée d'une déroute    peut-être le dessin du corps nu sur la table   quelque chose comme un grand bruit d'existence   le signal du rêve pénétrant les tissus   une liste de mots à franchir  affranchie du langage   un espace alimenté de tout  son-suspens-sidéral   peut-être la morsure dans l'écriture    une vie dos contre dos   une musique immobile dans le champ magnétique 

La culbute

 irrévocable

                                                           

                                              je passe mes mains sur une image
                                              devant la nuit et l'origine impossible
                                              l'air sur moi est un souffle humide
                                              qui s'offre enflammé à ma mémoire 
                                              je touche le ciel par sa grammaire
                                              la brise mord doucement ma bouche
                                              les éclairs du verbe glissent dans la voix
                                              attention au nom qui voudrait la percer
                                              — je ne suis pas la vapeur diffuse
                                              — je ne suis pas la douceur entière
                                              entre mes doigts un dialogue palpite

                                              toi le trouble toi l'entre-moi 
                                              brune en perte de vitesse
                                              dans ce calme bruyant
                                              je désobéis au monde

N'explique pas le pourquoi, jamais !

                                                               autoportrait |sans titre|

Une littérature arrêtée. Je sais que j'utilise cette expression de « littérature arrêtée » pour désigner aussi bien le journal intime que la photo. Dans l'autoportrait photographique, je dirai que ce sous-entendu « littérature-arrêt » se retrouve avec un exposant fort : l'arrêt est littéraire, bien sûr, mais il est comme montré du doigt alors qu'il est, sous nos yeux, en train d'avoir lieu. De toute façon, quoiqu'on aborde, c'est une affaire de redoublement qu'on associe. 

Lié, donc.
Gathered.
Plan serré. La hantise du défait du visage, de la désunion de l'aspect général du soi.

                                              _ Denis Roche, La disparition des lucioles
                                                    (réflexions sur l'acte photographique)
                                                            Seuil/Fiction & Cie - p.101

Tonnerre

qu'elle soit

du vent

du feu

de la mer

des mains des femmes

l'ardeur fait peur aux hommes

S'écrire pour te rencontrer │Autobiogriffures

                                                 sans titre [Sunday] 2019

C'est en marchant que j'écris, avant que la main fasse l'inscription. 

Je marche comme les chats hors des maisons, ou plus précisément comme ceux qui n'ont pas d'intérieur défini. La maison, le chat et cette solitude croisée entre l'animal et ce que je suis.

J'écris le pas vif.

Je longe les rues vers ma correspondance.

Je sens les formes extérieures à mon animalité.

J'ai la mémoire fidèle des lieux, des visages, des livres.

Souvent, dans la marche, j'y laisse mon affection.

Et ces rencontres inévitables écrites par le monde imaginaire,
un simple fait par le regard et les pas.

Et je t'écris, toi que j'ai rencontré dans le délimité terrestre du corps.

▫

La photographie de Sunday a été réalisée le vendredi 09 août 2019. 

Sans que je la cherche, ni quoi que ce soit par ailleurs, je la re-trouve ce matin, signifiante. 

Il y a eu des joies venues au monde et brusquement, il y a l'eau dans la gorge.

Comment pourrais-je ne pas penser que toute matière vivante est une profonde coïncidence. 
Au jeu des re-trouvailles presque simultanées, enveloppé dans un pliage de papier brun, tombe du bord de la bibliothèque, le livre de Sarah Kofman "Autobiogriffures - Du chat Murr d'Hoffmann"

© 1984, Éditions Galilée

Voici les premières lignes du chapitre Une écriture de chat :

   Ecrire comme un chat... écrire de façon illisible, noircir, sans soin, le papier, mal former ses lettres, griffonner. Ecriture du chat ? Indéchiffrable.
   Et si un chat se mêlait d'écrire, aspirait à être, non un griffonneur ou un griffonnier, mais un véritable écrivain ? Nul ne pourrait le lire ? Mais voudrait-on le lire ? Les signes de son écriture, illisibles, ne seraient pas considérés comme des hiéroglyphes, traduisibles, éventuellement, par un lecteur averti qui en détiendrait le code ; ils ne seraient pas tenus pour des signes, fussent-ils incompréhensibles, mais dédaignés, telles de simples tâches d'encre dépourvues de sens (si ce n'est celui, comme dans les tests de Rorschach, projeté par le lecteur). Une écriture de chat, prise à la lettre, n'est pas seulement indéchiffrable, elle n'a pas à être déchiffrée : elle n'est pas écriture. Un chat ne saurait «écrire comme un chat» : il ne saurait écrire : écriture, propre de l'homme.

   Un certain ethnocentrisme «refuse le nom d'écriture à certaines techniques de consignation», admet l'existence de peuples «sans écriture», «sans histoire», auxquels il refuse le nom d'homme (1). A fortiori ne saurait-on admettre chez l'animal, une certaine disposition à l'écriture, une certaine disposition à acquérir une certaine écriture. Mais si ce n'était là que préjugé ? Si les pattes de mouche du chat étaient des hiéroglyples (2) ? Le chat n'était-il pas animal sacré en Egypte, pays où Teuth inventa l'écrirture (1.1) ?

   Force d'un tel préjugé motivé par de puissants intérêts : est en question fondamentalement «le nom de l'homme», l'unité de ce concept et, ce qui fait système avec le «propre» de l'homme, sa divination, son élection particulière, sa maîtrise de l'univers.

   D'où la puissance subversive de la fiction suivante : imaginer qu'un chat puisse écrire, ait même l'ambition de devenir écrivain. Tel est le chat Murr, mis en scène par Hoffman dans les Considérations sur la vie du Chat Murr (2.1). Fiction dont l'enjeu est à examiner de près...

(1) Cf. Jacques Derrida, De la Grammatologie, de la grammatologie comme science positive, pp.124 et sq. et Leroi-Gourhan, L'Outil et la parole, cité par Derrida.

(2) Telle était l'hypothèse de l'abbé Galiani qui dans une lettre à Mme d'Epinay écrit qu'il avait reconnu pas moins de vingt inflexions dans les miaulements des chats, qu'ils employaient toujours les mêmes sons pour exprimer les mêmes voeux, et qu'enfin leur parler, soumis à des règles comme celui des hommes, méritait d'être déchiffré par les savants ni plus ni moins que les hiéroglyphes. Cf. de la Robrie, Galerie des chats illustres (1971) 

(1.1) En Egypte le chat est bienfaiteur et protecteur de l'homme. Il est assimilé à la lune. On trouve, sur les papyrus, des chats tranchant la tête des serpents, symbole de la lutte de la lumière contre les ténèbres. C'est ce caractère sacré du chat qui permit à Cambyse de mettre en déroute les Egyptiens.

(2.1) N.R.F traduction A. Béguin. Nous modifions parfois la traduction comme ici; Béguin ne traduit pas Lebensansichten pourtant essentiel. D'autres « censures » seront signalées.

                                                                      affinité

Avec toi j'ai pris le mur

Elle croît et se précipite
Elle dévore les mondes.

                  _ Safaa Fathy
            [Le premier et le dernier - 1986]
        in Où ne pas naître

                                                                        immensité-6733

                                                                     autoportrait-6740

                          

                      l'enchantement qui suit ma question est aussi grand que toi
                      la lumière qui s'accroche à mon visage a con-sidéré le ciel
                      les filaments des mots se sont jetés sur les parois du vide
                      de là — une envie verbale s'est nouée à l'azur-entrevue
                      j'ai entendu la chaleur du vertige chercher une toile
                      une tapisserie de sens dans l'immensité du souffle 

                                                                            passage-6746

                      

                      avec l'oeil l'oreille la main — saisissant
                      comment partir du fond du jour
                      pour gravir ton corps ?

—  Ostende Belgique, texte et photos 
12 août 2024

Un infime postulat

 

sourire à la fin du plaisir

— c'est un commencement —

Le faux départ | alba capitule

                                                                            alba capitule

marcher 

le pas long 

la soif gutturale

marcher d'instinct 

clarté des fleurs bleues 

émoi d'émoi et la vérité 

vive d'un jour à l'autre 

la fête sur ton sentier 

la nuit est sa fonte 

où je cours, oui                                                                                 

le sang chaud 

les jambes vignes 

peut-être sourdes 

la salive fauchée 

et s'arrêter à ton seuil 

le rythme insensible 

que s'est-il passé ? 

le temps est parti 

la fleur est éclose 

en pleine lumière 

le parfum à l'oeil 

voir soudainement 

le dos des lettres 

écrire sur l'échine 

la voie entre les lèvres 

invisible état du soleil 

et soulever la marche 

c'est être avec toi 

ce que je sens 

je repars de là

 

Illustration entrelacée : ma transparence est presque chair

                                         L'âme pour l'homme commun
                                         est le sommet de la spiritualité,
                                         pour l'homme spirituel, elle est presque chair.
                  

                                                                  _ Marina Tsvetaeva

                            ma transparence VI. le cahier affranchi

Ainsi en poésie, l'image préexiste à l'idée que l'on y sertira. Il arrive qu'elle poursuive un poète des années durant : domestique et fabuleuse, familière et inquiétante. Il s'agit presque toujours d'une image issue de la prime enfance : le nom étrange d'un arbre, l'insistance d'un geste. Elle attend avec patience que la révélation la comble. Chez Proust, ce mystère de l'image inondée tout à coup par des torrents de sens et qui ensuite revient sans cesse, comme si elle était vue depuis les tournants de plus en plus escarpés d'une montagne, est l'essence même de la poésie.

                                                                  une incandescence

Et pourtant j'aime le temps où je vis car c'est le temps où tout s'évanouit et que c'est peut-être, justement pour cela, le vrai temps du conte. Certes, je ne fais pas allusion ici à l'ère des tapis volants, des miroirs magiques, détruits par l'homme pour toujours dans l'acte même de les construire, mais à l'ère de la beauté en fuite, de la grâce et du mystère sur le point de disparaître, comme les apparitions et les arcanes du conte : tout ce à quoi certains hommes ne renonceront jamais, portés par une passion encore plus profonde quand cette présence semble vouée à la perte, à l'oubli. Tout ce vers quoi l'on part pour le retrouver, fût-ce au péril de sa propre vie, comme la rose de la Belle en plein hiver. Tout ce qui chaque fois se dissimule sous une carapace de plus en plus impénétrable, au fond de labyrinthes où s'exaspère l'effroi. 

  Maturité. Cet instant insondable qu'aucun homme n'atteindra avant l'heure, quand bien même tous les messagers du ciel descendraient lui prêter main-forte. Ainsi voit-on surgir dans les contes le cortège des apparitions, dont le verbe éloquent reste sans effet : le renard, la colombe, la vieille au fagot de brindilles. Tous tiennent pourtant le même discours, et répètent avec insistance le même avertissement. Il serait facile d'entrevoir, sous le pelage roux, les plumes et les haillons, l'éclair bleu et l'habit d'une Moire ...
  Maturité : ni fulgurations ni voix. Mais un avènement inopiné, biologique voudrais-je dire : un point que doivent toucher ensemble tous nos sens, afin que la vérité se fasse nature.
  Comme se réveiller un beau matin en sachant une langue nouvelle.
  Et les signes, vus et revus, deviennent parole.

                                                                          sans titre. VIII

 

                                                   _ Cristina Campo, Les Impardonnables
                                                   Traduit de l'italien par F. de Martinoir, J.B Para et G. Macé
                                                           [Éditions Gallimard, L'Arpenteur]

Ressac contre sillage [le corps]

je te regarde comme une lectrice aspirée    quelques notes de musique sont suspendues à mes pulsations   mes yeux sont aimantés à une géométrie inédite   c'est toi  l'astrolabe et son infinité de dimensions     je suis imprégnée de rythmes et de hauts concerts d'étoiles     j'ondule sur le jeu raffiné de ton imagination    tes mains soulignent l'aura mystérieux d'une colline     tu ne me vois pas    derrière ma bouche j'écris la vie sur ma poitrine      je te regarde toujours affleurer le sol de la colline où la révolution est sidérale    c'est là le pouls du temps    je sens tu m'écoutes comme assailli par le fruit de mes mots   désir et jus de liberté depuis la première parole   autour de nous tout est liquide   la musique a rejoint l'embouchure d'une plaine  et quelque chose d'une baie bleue se distille    il fait nuit l'eau s'endort sous la voûte de ton palais    que faisons-nous de la profondeur des lacs, où gravons-nous l'écriture de nos pieds ailés ?   


tout me sert de motif à ton attention
si la trace est une rare audace 
je trempe mes lèvres dans les couleurs que tu as créées

La rosée sur la langue

 

Quand nous nous écoutons peau à peau, nous changeons.
               — K.D,  extrait de Diaphragmes 

                                                                           parterre de ciel

alors je plongerai dans le vide fatal

 des feuilles souples et des lignes folles

  ce qui n'est pas visible qui dilate le paysage

première lueur écrite et dessin en ellipse 

absorbée par l'horoscope de ta nature