Journal d'être : illustration #02 [le dernier homme]

 

                                        autoportrait rue de la Bidassoa

le ciel est presque noir truand 

frénétique dans ses longs couloirs détrempés

elle sent mais ne sait pas que sa désobéissance 

est le bruit intérieur d'une veine obscure bleutée 

là - quelque chose de trop fort a insufflé sa parole 

c'est une profondeur passionnée et inatteignable par toi 

                                                      l'immobilité

                                   l'impossible : un sentiment si nu

tu étais là pourtant avec elle 
quand l'augure frottait ses ailes contre ta fenêtre
quand en rencontrant l'orage tu cicatrisais
la plaie devenant vie sous le petrichor

— mais je reviens étrangement à elle
elle, grandie dans son couloir bleu nuit
elle, qui ne s'arrête pas devant le vide
elle, sans le tourment de l'entente
dérobée au temps fendue de part et d'autre
aux reflets crus du silence et à tes traces 
elle - tait au regard du malentendu /
au-dedans / l'interminable étreinte 

                                                jais - l'imaginaire

« L'oreille ne le sait pas, seul le battement de coeur le révèle. »

                     _ Maurice Blanchot, Le dernier homme 
                                  L'Imaginaire Gallimard, p.11

 ▫

—  Paris 20ème, carnet et photos
 14 & 15 août 2023