dimanche 8 décembre 2024

Balbutiements



c'était la colère   sans cesse  c'était la colère contre le mur que tu étais
il n'y a plus d'attente

sans prélude j'ouvris le jour de ce souvenir   je me réveillai essentielle à la nuit   écartée du bonheur lisse  la peau pâle sous l'oeil d'une présence ondoyante  je tombai dans le noir   longue image au coeur épais les lignes nerveuses   petite aspérité   nichée dans le vide des ressemblances   les courbes indomptables  l'enfer diffus dans sa trajectoire  l'échappée désorientée dans la bouche   dévoreuse des lettres  sa musique fidèle et ses lambeaux de soupir   petite poitrine musclée d'une parole inouïe  et le vertige que je m'offrai dressée contre la colère 

                                                   
                                                                                 l'irrésolu


dans le noir   sur la table blanchie   trois chandelles brûlent 
la puissance de ce paysage intérieur perce mes paupières fermées  je suis sensible à ce qui s'infiltre finement en moi mais je ne le nomme pas   la table est nue   ici se joue l'infini   le feu tripode m'exerce aux raisons tangibles   le filtre sensoriel à peine coloré sur les veines devient de plus en plus fin et prend l'aspect d'une corolle vermeil   le plaisir me trouve sans toi   je resserre les doigts de ma main gauche et je pince le bout des premières phalanges pour considérer l'épreuve rouge   simultanément   les flammes effilées se balancent en volutes soyeuses   elles aussi   elles résistent   ton silence brûle  c'est le paradoxe entre le désir et une exhalaison inflammable   ma main droite affleure la plus haute des chandelles — elle est plantée dans le corps de la table


[journal | une chambre simple] 



samedi 7 décembre 2024

La chambre : quelque chose noir et le retour calme

                                          Alix Cléo Roubaud
            15 minutes la nuit au rythme de la respiration - 1980


Mort réélle et constante. 

À la lumière. je constatai ton irréalité. elle émettait des monstres.
et de l'absence.

L'aiguille de ta montre continuait à bouger. dans ta perte du temps
je me trouvais tout entier inclus.

C'était le dernier moment où nous serions seuls.

Le morceau de ciel. désormais. m'était dévolu. d'où tu tirais les nuages.
et y croire.

Ta chevelure s'était noircie absolument.

Ta bouche s'était fermée absolument.

Tes yeux avaient buté sur la vue.

J'étais entré dans une nuit qui avait un bord.
au-delà de laquelle il n'y aurait rien.


                                           _ Jacques Roubaud, Quelque chose noir


                         Alix Cléo Roubaud, Journal (1979-1983)
                        coll. Fiction & Cie ©Ed. du Seuil 2009



donne-moi la nuit - vivre
encore je te respire jusqu'à la lie des mots
ces mots ne ressemblent pas au jour que j'étais
tout se dit hors limite de ton silence

                                                     retour calme - chambre 101



samedi 30 novembre 2024

Les lamelles (entre les choses une main sur le ventre)


                                                                       entre les choses

lamelles des mots, de toi qui sors doucement sa chamade
lamelles d'un lieu, d'un lien par la tendresse ajourée de mes organes   
j'ai affleuré une possibilité de croître et je tombe
fébrile une main sur le ventre 




mercredi 27 novembre 2024

Laminaria


                                                                         endymion #04

                                          

                                          je vous arrache de mon jardin 
                                          vous, qui m'avez poussée dans l'eau
                                          — laminaria aux notes allègres
                                          son ruban tout autour des cuisses
                                          l'étendue de ses lèvres au-delà du seuil
                                          le corps de la dormeuse laissé sur la pente
                                          — où va sa colère blanchie par la lumière ?
                                          — où va l'histoire noyée dans son bassin ?
                                         tout au fond des mots, elle se cale 
                                         si crue si enroulée à la musique
                                         le jardin planté dans votre rire



samedi 23 novembre 2024

Incommensurable

 

                                                        jour 22 | un lacis de veines


samedi 9 novembre 2024

Corps et âme

 qu'est-ce qui fait maintenant sens entre tes doigts ?
— peut-être le tremblement faillible de l'intuition
et qu'est-ce que le cœur battant dans ta poitrine ?
— une fontaine vive que le temps veut scander
où vas-tu déposer la douleur des erreurs ?
— la nuit dans le pavillon de ton oreille
eh bien soit, que fais-tu du reste de la vie ?
— j'enlace ma mémoire à celle de l'inconnu
comment accueillir d'ailleurs cet inconnu ? 

— oublier cela, qu'il y a son secret 
— appuyée sur mon regard, je t'écoute rire
— le rêve que plus rien ne se dérobe 


 

jeudi 31 octobre 2024

Chronique des lèvres | Ciel aux heures basses

 

                                               chronique des lèvres #16

tu es le seul à ne te voir jamais qu'en image 
   sinon qu'en reflet trouble sur ma bouche
                                                                 quand tu verses l'eau sur la flamme
 

 ▫


Decau el jorn. Un nuvolat compacte sobre el cel de llevant, àvidament assegat del sol que fuig, intacte, esdevé roig com un fornàs ardent.
A poc a poc es va apagant l'ardència i el núvol resta lívid sobre el camp ; immòbil i amb sobtad a refulgència, de ses entrayes emergeix el camp.


Le jour est tombé. Nuageux compact sur le ciel de l'Est, avec l'impatience assoiffée du soleil fuyant, intact, devenant rouge comme une fournaise ardente. Petit à petit, l'ardeur s'éteint et le nuage reste livide sur le champ ; immobile avec un soudain éclat, des éclairs sortent de ses entrailles. 

                                            _ Maria Antònia Salvà, El Núvol / Le nuage
                                   in Cel d'horabaixa / Ciel aux heures basses. 1948 
                                                                                  



dimanche 27 octobre 2024

La tendresse citée


                                                                              ad libitum

                                                      la lumière crépite
                                                      dans le goût du monde
                                                      image et mot au diapason
                                                      d'un tel accord je me bouleverse

                                                      faut-il aimer la correspondance
                                                      se taire en chemin la jambe levée
                                                      même si le mur effréné de miel
                                                      ce qui monte glisse tombe encore
                                                      ce contact sans toucher ?

                                                      il m'a fallu sentier et sentir
                                                      de la sorte que je m'évanouisse
                                                      de la force que je me dépouille 
                                                      la condition suave d'un inconnu
                                                      qui appelle ma peau sans l'appeler


dimanche 20 octobre 2024

L'infinité


« on ne regarde pas les choses en direct :
                un minimum de détachement esthétique est nécessaire ».            

              _ Luce d'Eramo, Le Détour
       Éditions Le Tripode trad. de l'italien par C. Lucas -P.415
                                                            

                                                                          signe viscéral

                                           les mots ont lu tes yeux 
                                           à des moments inexorables 
                                           tu vois ?

                                                          la passion pour cette main 
                                                          de l'eau jaillie de ma gorge
                                                          le débordement d'un espace nu
                                                          de vives interstices en rigoles 
                                                          nuit ronde / puits horizontal
                                                          c'est au fond que j'ai écrit
                                                                                     lune fendue

                                          la voix glissée sur le vocable
                                          je caresse des traces initiales enfouies
                                          je tue le langage à son but ultime
                                          j'emporte l'elle qui salive au loin 
                                         de ton corps non visible introuvable 
                                         elle entre le visage et la ligne du ventre
                                         une parcelle de lettres absorbées au temps
                                         ici le rebond de la musique — de ciel à ciel
                                         ardemment je pour-suis le défaut du vrai
                                         des êtres parallèles

                                                        il pleuvait quand tu m'aimais 
                                                        la baie sourit à ta fenêtre toujours ouverte
                                                        silencieusement « ton regard » filme 
         
         

dimanche 6 octobre 2024

L'homme féral

                                                                                Aminadab
                                                                     
                                                      j'écrirai demain
                                                      le vent m'emporte et me disperse
                                       dans le passage oriental, l'amour est muet
                                                      le vent joue avec le souffle de ma bouche
                                       il me sent, je le vois, je l'entends mugir l'instinct
                                       quelque part au grand jour dans ses grands yeux
                                       ce qui tient à rien et n'est venu que du souffle
                                                      j'existe pour entendre son exaltation
                                       mais qui est-il dans les saccades de l'élan ?
                                       puis-je l'aimer à l'infini des griffures ?                                        

                                                                             


dimanche 15 septembre 2024

Rubis sahara

tu ne m'as pas rêvée   tu me vois bruissante derrière le poème   tu lis l'origine limpide de l'audace   la douceur des arilles de grenade que le fruit donne au temps au vent   ne te limite pas au paysage fragmenté de mon corps   écoute sa musique   il résonne à vivre l'éclair   l'âme libre   il rit avec ta langue   autour de toi des nuages dansent   tu n'en comprends aucun mot   la poussière des lettres sous ma peau sent le frôlement de tes mains et c'est le cri vermeil   le jus de la grenade coule dans ma bouche comme un courant d'air   dans son passage un rai de lumière sourdement   je te rejoins là dans le vent de la langue   les nuages sont éperdus et ma respiration est complice    ne crains pas d'aimer



jeudi 5 septembre 2024

De l'attention avant l'aube

                                                                      la première ligne 

                              elle n'a jamais vu la couleur des yeux du retour
                              et pourtant de l'autre côté du monde,
                              revient l'aube primitive


samedi 31 août 2024

La main sur une feuille humide

est-ce que la joie se transplante du corps 
et si du souvenir elle s'enracine, aussi ? 
avec les années regarder cette joie
intacte partie du fond d'ailleurs 
respirée en toi en elle en lui
un jardin sans ligature 


vendredi 30 août 2024

Elle n'inspire pas l'amour

                                                    elle ne sait pas briller
                                                    elle vit comme une étoile inversée


il est quelques heures du jour où la nuit s'endort
et le monde se confond dans les yeux qui se lèvent
prendre l'origine sang par la pudeur 
prendre une ombre à bras-le-corps 
les contradictions s'étreignent


                                                        théorème de l'aube N°42


                                                     elle déplie le texte pour voir
                                                     elle replie la main pour sentir
                                                     le souvenir de la brûlure
                                                     la coupure du souvenir 
                                                     jamais lit de fusion


il n'est pas une heure où la différence s'amenuise 
dans l'écoulement du plaisir
et elle 

                                                    elle éclipse la nature de la définition



samedi 24 août 2024

IRM : ce que l'évidence ne sait pas


               Avoir une âme, cela veut dire avoir un secret.
Corollaire. Peu de monde a une âme.

          _ Pascal Quignard, Vie secrète
             [Chapitre VIII Le secret]
                                Ed.Gallimard

                                                          le corsage - Roubaix VIII 2024


peut-être l'abandon   l'intuition précédée d'une déroute    peut-être le dessin du corps nu sur la table   quelque chose comme un grand bruit d'existence   le signal du rêve pénétrant les tissus   une liste de mots à franchir  affranchie du langage   un espace alimenté de tout  son-suspens-sidéral   peut-être la morsure dans l'écriture    une vie dos contre dos   une musique immobile dans le champ magnétique 



mercredi 21 août 2024

La culbute

 irrévocable
                                                           
                                              je passe mes mains sur une image
                                              devant la nuit et l'origine impossible
                                              l'air sur moi est un souffle humide
                                              qui s'offre enflammé à ma mémoire 
                                              je touche le ciel par sa grammaire
                                              la brise mord doucement ma bouche
                                              les éclairs du verbe glissent dans la voix
                                              attention au nom qui voudrait la percer
                                              — je ne suis pas la vapeur diffuse
                                              — je ne suis pas la douceur entière
                                              entre mes doigts un dialogue palpite
                                              toi le trouble toi l'entre-moi 
                                              brune en perte de vitesse
                                              dans ce calme bruyant
                                              je désobéis au monde



vendredi 16 août 2024

N'explique pas le pourquoi, jamais !

                                                               autoportrait |sans titre|

Une littérature arrêtée. Je sais que j'utilise cette expression de « littérature arrêtée » pour désigner aussi bien le journal intime que la photo. Dans l'autoportrait photographique, je dirai que ce sous-entendu « littérature-arrêt » se retrouve avec un exposant fort : l'arrêt est littéraire, bien sûr, mais il est comme montré du doigt alors qu'il est, sous nos yeux, en train d'avoir lieu. De toute façon, quoiqu'on aborde, c'est une affaire de redoublement qu'on associe. 


Lié, donc.
Gathered.
Plan serré. La hantise du défait du visage, de la désunion de l'aspect général du soi.



                                              _ Denis Roche, La disparition des lucioles
                                                    (réflexions sur l'acte photographique)
                                                            Seuil/Fiction & Cie - p.101



jeudi 15 août 2024

Tonnerre

qu'elle soit
du vent
du feu
de la mer
des mains des femmes
l'ardeur fait peur aux hommes


mercredi 14 août 2024

S'écrire pour te rencontrer │Autobiogriffures


                                                 sans titre [Sunday] 2019

C'est en marchant que j'écris, avant que la main fasse l'inscription. 
Je marche comme les chats hors des maisons, ou plus précisément comme ceux qui n'ont pas d'intérieur défini. La maison, le chat et cette solitude croisée entre l'animal et ce que je suis.

J'écris le pas vif.
Je longe les rues vers ma correspondance.
Je sens les formes extérieures à mon animalité.
J'ai la mémoire fidèle des lieux, des visages, des livres.

Souvent, dans la marche, j'y laisse mon affection.
Et ces rencontres inévitables écrites par le monde imaginaire,
un simple fait par le regard et les pas.
Et je t'écris, toi que j'ai rencontré dans le délimité terrestre du corps.




La photographie de Sunday a été réalisée le vendredi 09 août 2019. 
Sans que je la cherche, ni quoi que ce soit par ailleurs, je la re-trouve ce matin, signifiante. 

Il y a eu des joies venues au monde et brusquement, il y a l'eau dans la gorge.

Comment pourrais-je ne pas penser que toute matière vivante est une profonde coïncidence. 
Au jeu des re-trouvailles presque simultanées, enveloppé dans un pliage de papier brun, tombe du bord de la bibliothèque, le livre de Sarah Kofman "Autobiogriffures - Du chat Murr d'Hoffmann"
© 1984, Éditions Galilée


Voici les premières lignes du chapitre Une écriture de chat :

   Ecrire comme un chat... écrire de façon illisible, noircir, sans soin, le papier, mal former ses lettres, griffonner. Ecriture du chat ? Indéchiffrable.
   Et si un chat se mêlait d'écrire, aspirait à être, non un griffonneur ou un griffonnier, mais un véritable écrivain ? Nul ne pourrait le lire ? Mais voudrait-on le lire ? Les signes de son écriture, illisibles, ne seraient pas considérés comme des hiéroglyphes, traduisibles, éventuellement, par un lecteur averti qui en détiendrait le code ; ils ne seraient pas tenus pour des signes, fussent-ils incompréhensibles, mais dédaignés, telles de simples tâches d'encre dépourvues de sens (si ce n'est celui, comme dans les tests de Rorschach, projeté par le lecteur). Une écriture de chat, prise à la lettre, n'est pas seulement indéchiffrable, elle n'a pas à être déchiffrée : elle n'est pas écriture. Un chat ne saurait 
«écrire comme un chat» : il ne saurait écrire : écriture, propre de l'homme.
   Un certain ethnocentrisme «refuse le nom d'écriture à certaines techniques de consignation», admet l'existence de peuples «sans écriture», «sans histoire», auxquels il refuse le nom d'homme (1). A fortiori ne saurait-on admettre chez l'animal, une certaine disposition à l'écriture, une certaine disposition à acquérir une certaine écriture. Mais si ce n'était là que préjugé ? Si les pattes de mouche du chat étaient des hiéroglyples (2) ? Le chat n'était-il pas animal sacré en Egypte, pays où Teuth inventa l'écrirture (1.1) ?
   Force d'un tel préjugé motivé par de puissants intérêts : est en question fondamentalement «le nom de l'homme», l'unité de ce concept et, ce qui fait système avec le «propre» de l'homme, sa divination, son élection particulière, sa maîtrise de l'univers.
   D'où la puissance subversive de la fiction suivante : imaginer qu'un chat puisse écrire, ait même l'ambition de devenir écrivain. Tel est le chat Murr, mis en scène par Hoffman dans les Considérations sur la vie du Chat Murr (2.1). Fiction dont l'enjeu est à examiner de près...


(1) Cf. Jacques Derrida, De la Grammatologie, de la grammatologie comme science positive, pp.124 et sq. et Leroi-Gourhan, L'Outil et la parole, cité par Derrida.

(2) Telle était l'hypothèse de l'abbé Galiani qui dans une lettre à Mme d'Epinay écrit qu'il avait reconnu pas moins de vingt inflexions dans les miaulements des chats, qu'ils employaient toujours les mêmes sons pour exprimer les mêmes voeux, et qu'enfin leur parler, soumis à des règles comme celui des hommes, méritait d'être déchiffré par les savants ni plus ni moins que les hiéroglyphes. Cf. de la Robrie, Galerie des chats illustres (1971) 

(1.1) En Egypte le chat est bienfaiteur et protecteur de l'homme. Il est assimilé à la lune. On trouve, sur les papyrus, des chats tranchant la tête des serpents, symbole de la lutte de la lumière contre les ténèbres. C'est ce caractère sacré du chat qui permit à Cambyse de mettre en déroute les Egyptiens.

(2.1) N.R.F traduction A. Béguin. Nous modifions parfois la traduction comme ici; Béguin ne traduit pas Lebensansichten pourtant essentiel. D'autres « censures » seront signalées.


                                                                      affinité



mardi 13 août 2024

Avec toi j'ai pris le mur


Elle croît et se précipite
Elle dévore les mondes.

                  _ Safaa Fathy
            [Le premier et le dernier - 1986]
        in Où ne pas naître


                                                                        immensité-6733


                                                                     autoportrait-6740

                          

                      l'enchantement qui suit ma question est aussi grand que toi
                      la lumière qui s'accroche à mon visage a con-sidéré le ciel
                      les filaments des mots se sont jetés sur les parois du vide
                      de là — une envie verbale s'est nouée à l'azur-entrevue
                      j'ai entendu la chaleur du vertige chercher une toile
                      une tapisserie de sens dans l'immensité du souffle 


                                                                            passage-6746

                      

                      avec l'oeil l'oreille la main — saisissant
                      comment partir du fond du jour
                      pour gravir ton corps ?


—  Ostende Belgique, texte et photos 
12 août 2024



vendredi 9 août 2024

Un infime postulat

 
sourire à la fin du plaisir
— c'est un commencement —


jeudi 8 août 2024

Le faux départ | alba capitule

                                                                            alba capitule

marcher 
le pas long 
la soif gutturale
marcher d'instinct 
clarté des fleurs bleues 
émoi d'émoi et la vérité 
vive d'un jour à l'autre 
la fête sur ton sentier 
la nuit est sa fonte 
où je cours, oui                                                                                 

le sang chaud 
les jambes vignes 
peut-être sourdes 
la salive fauchée 
et s'arrêter à ton seuil 
le rythme insensible 
que s'est-il passé ? 
le temps est parti 
la fleur est éclose 
en pleine lumière 
le parfum à l'oeil 
voir soudainement 
le dos des lettres 
écrire sur l'échine 
la voie entre les lèvres 
invisible état du soleil 
et soulever la marche 
c'est être avec toi 
ce que je sens 
je repars de là